Espejo y Cancion

Entonces se desvanece

2012-01-29T04:42:00.000-08:00

Al final de estos mis días, con la venia de la fortuna y la trabajada derrota sobre la pereza, acabo nadando en la abundancia de recuerdos.
Y es curioso que, justo en este tiempo, algunos se aparecen con una frescura sorpresiva, como si fueran nuevos, muy nuevos.
Comprenderéis que es una percepcion subjetiva sin mucha base para transmitirla.
Que es la sensacion de que sus luces y contornos destacan sobre otros que los tienen mas sobados haciendo que, sus retablos de imagenes y sensaciones, me aborden como venidas por primera vez.
Es esta danza de tu vida, vuelta a poner en marcha en el salon de la memoria, el cual se queja por haber tenido que soportar estas cargas ignotas por tanto tiempo y que provoca una estimulante confusion y estremecimiento que barre la rutina enemiga de un plumazo.

Una excitacion mas que se acumula en la luminosidad de este mi invierno.

Al filo de la ultima edad, con mis dias en el ocaso, que una y otra vez se inflame la chispa del asombro se agradece como muchas otras cosas no tan pequeñas.
Estos son pensamientos que con tanta facilidad puedo compartir con mi benjamina, a la sombra tranquila de las vistas circundantes del Lago Tana, y que se convierten en historias descaradas en sus manos de fabulista.

El reto del día. De los días, mas bien, por la cantidad de historias incoherentes que voy balbuciendo como si fuera extrayendolas de una tormenta, pero que al paso de las horas se van aposentando en una bien trazada linea.

Una linea entre lo soñado y lo despierto. Entre lo seguro y lo incierto. Una linea de Vida.

Casi toda la raiz de las palabras es mia, pero suya es la proeza de ponerlas en contexto y de su exquisita caligrafía.
Me he puesto en sus manos de literata, que mejor puede hacer una madre orgullosa de sus hijos, y hemos surcado el dictado de las huellas que en mi cabeza están surgiendo al descubierto de manera inesperada.

Mi hija mayor opina que deberia ahorrar fuerzas y dejar vagas e inseguras fantasias descansar en el olvido. Y en parte se que tiene razón, por que en su cara se lee el espejo del dolor que transmiten algunas de mis palabras.
Su dedicacion es genuina y sus cuidados tan necesarios, pero no obvian que tantos cabellos blancos que me aureolan no siempre brotaron por la sensatez mas acentuada.

A la noche, concluida su salida de pesca, mi esposo me proponga, como su talento siempre hace, una mejor posibilidad, pero por ahora el dia despunta y al calor del Ecuador y de los correteos traviesos y risas ganadas al viento de los nietos, sus amigos y conocidos, eliminan las precauciones y sacan de mi los giros de la rememoracion que estaban envueltos en ocultas telas.
Y eso debo decir que me ayuda.

La memoria no es una piedra que ya se dejo por imposible el continuar nuevos rincones donde aventurar.
Aqui estan estas historias y por la Madre Regente, a mi me gusta hablar.

E inundada de olvido y ofrecida la oportunidad de abrir la compuerta que dejara al descubierto los secretos dormidos no puedo dejar de fluir el curso adormecedor para que lo oculto debajo despierte.

Entonces se desvanece cualquier impuesto palio que oscurezca la cruda pero sana verdad.

Claro que, las escenas y las historias se zarandean entre el despues y el antes y creo por el poder del sentimiento de la fe en mi pecho en lo verdadero que hasta ahora habeis oido las partes en el orden correcto.
Aquí viene, por lo tanto, la razon de este lapsus.
De este, interludio como bien apunta mi hija, de explicacion.

Y es que se que todo esto ocurrio y es verdadero.
Pero tambien se que no es la memoria la que me dicta como es en verdad.
Son otros recovecos en el alma, que traban las imagenes y los sentimientos en las estampa con las que es tejida la expresión de realidad.
Me pongo aqui a hablar en medio, por que este es el punto ciego, en donde a la historia las cosas les da por cambiar.
La que trasteo con nuestra mente, no es nada sutil ni amable en realidad.

Lo que debéis entender es que lo que ha sido contado hasta este momento que ocurrio en Oxford siento en el corazon que es verdad. Ha sido todo verdad. Con lo claro y lo oscuro.

Y también no debéis sentir turbacion si al contar lo venidero hablo como si esto primero no hubiera ocurrido jamas.
Lo uno y otro comparten nicho en mi memoria.
Asi de dificil es a veces vivir este tipo de vida.
Convives con un truco de prestidigitador a escala daimonica.
El ocultamiento completo de un espejo muy bien hecho que no deja alcanzar a la luz a los hechos.
De tal forma que no existen para ti de ninguna forma.

Por eso lo que narro viene del corazón. Es la mejor y única forma.
Es así solo como entonces, la confusión, se desvanece.
Aunque por desgracia quede pendiente en algunas veces.

Manos Rojas

2011-12-31T16:08:00.000-08:00

La caravana de bruja de Lowri cruje con estridencia al detenerse en medio del claro al que nos habíamos encaminado.
Ya no reconozco donde estamos, cubiertas como por una espesa capa, por la noche cerrada y después de conducir en la casi oscuridad sin parar por senderos retorcidos .
Quizás este sea el corazón del bosque o en una profundidad similar, pero sea cual sea el lugar, su brutal silencio multiplica la tensión de los sonidos que se extienden desde la caja.
Incluyendo los gemidos de dolor.
Conozco la voz, entre las otras voces, dueña de esos gritos y su semblante y su nombre y el asiento de sencillo afecto que puso en mi pecho.
Es Esther. Esther Varanely se llama.
¿La recordáis? Le trajo a Charo la Joya mas preciada.
Y nos ayudo a todos a liberar la tierra de Ariel, Albora.
Es lo que hace mas difícil admistir la impericia de mis conocimientos ante la aflicción que sufre.
Una enfermedad que es una mezcla de ensueños y larvas de gusano que no le han parado de brotar del interior del cuerpo desde que regresaramos a la realidad en vigilia.
Es un efecto de la salida del sueño de Elizabeth donde había acabado, y la esta matando.

Todo ocurre demasiado rápido y demasiado desconocido y demasiado personal para mi, por lo que las manos de Lowri me han parecido mas útiles que las mías, ya sea solo por que sepa actuar mas despejada de mente en esta situación.

Al menos mi talentos si los puedo dedicar a proteger el improvisado hospital. No en vano hemos entrado en el mismo bosque que todo conecta.

Me pongo al trabajo.
No es una composición hermosa.
El contagio aquí y allá y continuado de la division de atenciones marcado por el sonido del dolor de Esther, me altera y se traslada a la tarea pero al final los dedos y la voluntad se mantienen con la firmeza de la magia tosca pero eficiente.
Lo que queda fuera, fuera se queda y la barrera ondea tenue mostrándose en mis sentidos.

Entonces viene el impás del desconcierto.

Ese instante en el que se te quedan vacías la manos y no sabes que deben hacer lo siguiente.
Deber entrar o permanecer a la espera.
Conozco bien el mal que dos sanadores al unisono sobre un paciente pueden lograr y mas si juegan las emociones añadido a todo ello.
Pero es Esther...
Conozco bien el alcance de mi ignorancia y sin embargo no por eso no hay peros y temores.
Una retahíla de dudas y de inseguridad que no cesan.
Es la contante pregunta sobre si me equivoco y su inseparable plegaria pidiendo estar haciendo lo correcto. Por que Esther es amiga...

Solo el brusco quejido de la puerta al abrirse y el grito acompañante entre suplica y orden de Lowri pueden rasgar la marea de pensamientos y sentimientos.

No va bien.
Lowri lo sabe y yo me sorprendo también al entrar a la tibia luz de dentro.
Lo que parecía un mal de infestación es mas complicado y profundo en su significado.
Y en la reacción.
El vientre de Esther esta distendido y abultado de forma equivocada y por la Diosa que crece palpablemente por momentos.
Es un imposible embarazo que tras mi apresurado palpar confirma la intuicion de Lowri.
Pero esto no es un nacimiento.
Es una invasion inmisericorde que se burla por completo de esta via sagrada.

Demasido rapido. Demasido desequilibrado.Demasiado inhumano.

La va a destrozar desde dentro sin misericordia y en lo que dura un latido.
Sé que sea lo que sea y como sea se lo tenemos que sacar.

No soy cirujana.
Ni puedo recordar ni la mitad de la mitad de lo que he leido sobre el tema.
Pero en mi mano el cuchillo empieza a cortar.
Piel y carne y tejidos y sangre mojandome los dedos con un tajo aterrador bajo el filo.

Pienso, Diosa, que ha mucha sangre. Mucha. Mas de lo que debiera. Que estropicio.

Delicada, una voz en mi, que me recuerda lo que es ser en verdad medico, entorpeciendo el ruido de fondo de las distracciones.
Es el susurro que habla, cuando contengo la respiración, al tomar el color de cada capa de carne y sangre y experimentar su espesura en el desplazamiento seguro de mis dedos buscando asir eso que crece en mi amiga.
El camino es dificil. La cosa es dura. Como una cascara. Palpita confrontada al toque palpitante de la vida humana que lo envuelve.
No sé a que se reducen mis pensamientos en ese preciso instante hundida hasta los codos en alguien que empieza a dejar de gritar y todo se resume a este ahora.
Tiro.
Lo que crece no sale y necesito volver a cortar.
La sangre me salpica de alguna vena o arteria al tiempo que suelto el cuchillo y lanzo mi mano de nuevo a asir y tirar.
Un chorro pringoso y caliente me cruza la cara cuando al final soy capaz de poder sacárselo .
Las manos roja y humedas como con fluidos guantes.

Apenas lo veo y casi no me importa. Pesa. Parece un huevo.
Son apenas unos segundos.
Abrir la puerta. Dejarlo en el claro.
Las luces de coche de Lowri iluminan el exterior y se que puedo ver la forma agitada del embrion entre el contorno de mis manos.

Pero son solo ellas las que quitan la atencion sobre el resto.
Rojas. Manos Rojas. Humeantes de calor evaporado en la fria atmosfera otoñal. Goteantes.
¿Que estoy haciendo? No es aqui donde debiera estar.
Me olvido de Eso.

Abro la puerta y dejo todo mi poder sobre las manos de Lowri que ya esta cosiendo.
Restaño el daño que he hecho y que Lowri va reparando.
Vuelvo a tocar la carne, el cartilago y la piel pero esta vez desde un metro de distancia pero valiendome del mismo contacto. No hay separación ni obstáculo.
Como el cuchillo antes, la Esencia ahora la empleo por primera vez en la vida asi.
Focalizada en la aguja enhebrada con tripa de cerdo de la bruja galesa.
Magia desapegada enriqueciendo el hacer de otros.
Como si en el instante la eternidad fluyera brevemente en aquel bosque entre nosotros.
Como si se desprendiera la negrura, la turbacion, y se recompusiera el compromiso.

Hechos y tareas hicieron estas manos despues con nutrida variedad.
Quiseron hacer daño, quisieron marcar diferencias, quisieron, oh Poderosa cuan seguras y a la vez titubeantes, quisieron coger una mano y reconfortar.
Pero lo que recuerdan bien y bien cumplen es sanar.
Envestidas en sus ropajes ensangrentados no olvidan su pacto y me imbuyen de la responsabilidad de cumplirlo.

Lo recorde una vez mas en el hospital.
Bendiciendo el trabajo de medicos y enfermeras dedicados a la salvacion de Esther. Y a la de Thelma.
Y hubiera continuado recordando hasta el ultimo aliento.
Por que no me daba cuenta de que se llevaba mis fuerzas. Ni me importo. No lo pense ni lo senti.
Lo hice por que ese era su momento. Por que la Magia lo requeria.
Y ella broto y ayudo a esos otros dedos a salvar vidas.

Ya no puedo hacer ciertas cosas con las manos desnudas.

Las debo enfundar en Manos de Hierro que canalizan otros aspectos del Mundo para herir con la calamidad o con el rayo. Para conducir al fuego o a la llama.
Trayendolos sobre la piel limpia y sin artilugios la profanan.
No funciona. Se desbarata en el interior.

Instintivamente se han separado ambos sentidos del mismo camino.
Como debe ser.
Pero aun dejan mucho por hacer. No todo es tan resuelto.
Tengo que dejarme aprehender. Y necesito llegar a dejarme dominarme.
Debo seguir descubriendo.
Dejar de rondar los extremos.

Joseph estaba allí para sostenerme y darme el animo y el anhelo y la realidad que necesite por que los milagros ocurren.
Gracias Tres veces Señora.
Por que es un buen hombre, valiente, devoto, cariñoso y aun naturalmente humano.
Él ha sido el bálsamo para la curandera.

Es que con estas manos, manos rojas, se curan la carne, el hueso, los órganos y las enfermedades pero para sanar el alma obran de una manera misteriosa y totalmente diferente.

La Irresistible Atracccion del Deseo

2011-12-31T14:39:00.000-08:00

Para Elizabeth esta al alcance de la mano.
Es un calor que ya la roza en la yema de los dedos. En el interior.
Su viaje radiante hacia el virgen lejano Marte se aproxima sin pausa ni problemas.
Segundos y minutos caen ya de la cuenta y ya no días.
Apenas dos mañanas y una noche para que podamos partir.
La gloria de ser los primeros humanos en ollar el rojo sangre de su superficie y mas aun la excitación de contactar y descubrir la naturaleza de la vida que allí los humanos hemos detectado, nos espera.
Es un sueño que se aproxima a hacerse realidad.

¿No palidece todo lo demás que pueda considerarse fríamente igual de solido?

En la mansión dispuesta para el equipo de la misión, la celebración de despedida se celebra con calmo alborozo. Es un merecido asueto en moderada cantidad antes de las duras jornadas que se avienen.
Lo cubre el aroma del escalofrío, del entusiasmo y de la fogosidad de la impaciencia, de la conclusión y de lo logrado consumiendo a los seis tripulantes escogidos.

O lo haría si Joseph no caminara protegido de este arrullo perfecto y no me hubiera despertado a mi.
Unicamente por que precavimos que cualquier cosa parecida a esto pudiera pasar aquí.

Y es que: ¿Ligado con fuerza con los lazos de seda de tus deseos a tu mejor y mayor sueño podrías salir de ellos?¿Querríamos marcharnos de allí?
No os propongo un acertijo. Esta es una pregunta sincera que hago, incluida para mi. Se que de las difíciles.

La pregunta prevalece para remarcar mas que, este hecho es menos accidente que gesta.
Clamada de alabanzas.

¿Que es esta Gravedad?
Pasión.
Todo depende de la aceptación de estímulos cuya existencia poseemos.
Estos frutos de la noche o incluso del día, hacia los cuales alzas la mano y traes a tu vida riquezas indelebles y no tangibles.
Lo que cambia, en ocasiones es la perspectiva y la intensidad.
Los sueños se desnivelan hasta que vives sumergido en ellos.
Los sueños se liberan de la unión con la vigilia.

E irredentamente toman los lugares de la Vida Indomesticable y Libre.
El aliento de fuego del arrebato es el que moldea el grueso de nuestras miradas.
Como la gravedad alcanzando desde el vacío y lo lejano. Ardiendo muy, muy lento y constante.

¿Como se la vence?
De ninguna manera.
Al menos poseo el conocimiento de causa de esta respuesta. La suerte en la que alguien lo ha vivido.

¿Por que no se puede?
Por que este influjo es el golpe de las mareas del Océano Perfecto que se cobija dentro del cuerpo, el alma y el espíritu.
No se puede congelar o seccionar al Mar Vivo a riesgo acabar matándolo. Y gracias a la Protectora que no esta en ninguna mano mortal el lograrlo.
¿Entonces?
Lo que acontece es una épica lucha divina entre los Astros y sus mutables gravedades.
Sabiendo que los vientos y las corrientes celestiales que se presentan pertenecen al origen de este particular universo: Elizabeth.

Los Espíritus, me adoctrinan a saber que El Lazo no se rompe aunque sea de fina seda.
Un corte cualquiera, minúsculo, y en el fin se deshilachara el Alma.
Así es que la irresistible atracción del deseo solo se conduce y se cambia.
Así lo sé por boca de La Madre de los Caballos que me cabalga y así lo compartí con Joseph.

¿Que Paso?
La fuerza del tirón de un Marte descubierto se mezclo entre susurros con la marca lanzada del miedo y la duda del Hades y con la ofrecida tierna caricia del Olimpo Verdadero.
Lo que era una cosa se metamorfoseo en otra, en ella y en nosotros, con la suavidad y lógica de los sueños que se hacen Lucidos.
La Lucidez nos embargo. Como una explosión. Como un Beso.

Elizabeth se Ilumino a si misma sobre sus deseos y sus sueños.

El sueño no se rompió. Se convirtió en un sueño. Simplemente.
Sin una venda pintada por dentro sobre los ojos de Elizabeth que la separara del resto del Mundo.
Al volver el flujo natural a discurrir entre las fronteras del día y la noche, del despertar y la pernocta, caímos sobre el familiar y duro y húmedo suelo del bosque de Oxford liberados de la atadura de sus deseos que por fin ya solo son suyos.

Y por fin Elizabeth fue Consciente de ello.

Quizas Un Camino son Dos Sendas que se Cruzan.

2011-12-31T13:14:00.000-08:00

El rumor del curso de agua por el que se desliza el bote resuena opaco, quizás tratando de enmarcar que estoy en un sueño. Sin embargo, la vitalidad bajo los tonos de la envoltura de sonidos, clama a mi percepción interior, desde lo oscuro del rio, que no. Que tiene peso esta madera muerta que piso y que la tiniebla liquida en la que flota esta un paso sobrado adentro de la vigilia.
Podría ser parte de la presión que ejerce el hechizo en marcha, pero aun bajo los designios de la imposición de la voluntad, late la impresión cambiante de un desdoblamiento simultaneo.
Se siente como un refuerzo mayor de lo previsto a la encrucijada que ha sido llamada.
En el entrelazado de la improvisación y la intuición, una maraña de caos me araña las entrañas, entre el ensueño y la vigilia, convirtiéndose en la sensacion de navegar en todos los dispares niveles que se atesoran en la ruta de las preguntas hacia las respuestas.
La primera es la propia carga que debes aceptar al formular los interrogantes que les corresponden.
Después viene que existe la necesidad de tomar una decisión en la elección en el cruce que has propuesto.
Y antes, el alumbrar la ventura de si seguir el camino recto o grabar un cruce cada vez que la existencia endereza su linea.
Parecerá absurdo pero, sabiendo hacia donde me tiende a marcar ese camino único, que la Diosa permita que se talle lo ineludible, es al tiempo tremendo y esperanzador.
Justamente eso es lo que acumulamos. Huella y creencia

Hemos pasado mucho en muy pocas horas.

Ordalías, Borrados de memoria y el vaivén continuo del empeño chocando contra la adversidad. A veces ataviada en el momento de ignorancia. A veces de incapacidad.

Hay brujas en el bosque, muchas, para las cuales, como para mi, la Luna no esta. No se por que.
Tres de ellas devoran bebes y otra doma un demonio, capaz de trastear con la memoria.
Y Joseph por maldición o bendición conserva recuerdos de todo ello.

En ese bosque del aquelarre, entre los pliegues profundos y resguardados, solo la Iluminadora sabe cuantos espíritus suyos vagan ademas del que con mi ayuda se hizo carne. Ese Bosque encierran misterios que alimentan los hechos que estos días atestan. Hay tramas sobre tramas, como el auspicio del Hombre Malencarado, que de tan tupidas apenas a través de su espesura podemos vislumbrar la luz de lo que significan.

En esa disyuntiva de patente ignorancia esta plantada la decisión de buscar un voz que me ilumine de verdad.

Pero no es solo esto. Les dije el pequeño cambio de intenciones en el coche a punto de bajar al lugar escogido como propicio, por que como cuando empiezas a hablar y sientes que hay algo incorrecto, hoy también supe que faltaba algo.

El punto de donde cada evento extraordinario dejo de ser solo aventura adquiriendo matices mayores: prueba, temple y aprendizaje pero sobretodo responsabilidad.
Esos pequeños tajos al camino recto del alma en su quizás predestinado no despertar.
Cada corte una encrucijada y por supuesto una elección.

En esta tercera noche en Oxford el sesgo es Elizabeth compelido desde Joseph y su sincera preocupación.

No me atrevo a descifrarle, a él, a Joseph.
No así, de forma precipitada, en el que cualquier certeza la distorsionas con la manera que miras en un instante. Me prometí la reflexión y la pausa.

Pero si una pincelada tiene, es que algo debe intuir en lo que ocurre, algo ve, aunque su paciencia es de proporciones bíblicas. A ratos lo siento pensando y reflexionando, seguramente con Elizabeth en mente o quizás con los recuerdos perturbadores que dejan marca. Una instintiva señal de atención.
Entonces atesora el animo y encaja las palabras y las acciones en la situación que viene siguiente, con la bravura que no pienso discutir. Se impulsa a saber que le ocurre a su compañera y a mi me da un añadido mas allá de la empatia.

No lo invite a bajar y no se muy bien por que. Quizás es por que tiene que ser así y la elección manda sobre la voluntad. Lo que eliges tiene que ser tuyo y no impostado y debe descansar en el fiel del riesgo de una verdadera encrucijada.
Quizas es que no las tenia todas conmigo de que no fuera peligroso y me lo calle.

Pero no me extraña que bajase en cuanto escucho algo anormal en mi trance de soñar.

Sir William Gauntleth, enviado por parte de Pascal Rellan como soporte ante las vicisitudes de su colega Morris, se parece demasiado al fabuloso jugador de Poker que es el comisario y se mantuvo entre la orilla y el agua.

Pero Joseph bajo.

Cuando he caído al negror acuoso del pozo él ha venido detrás, bajando por la boca de la tierra insondable, cueva y tronera abiertas al correr del agua, tan antiguas como para permitir sentir su natural consagracion.
Me ve alli empapada. Posesa. Señalada y Señalando la senda que añade.

Un único camino debe ser dos separando las barreras de un lugar y las del otro al lado.
Dejándolos fluir con espontaneidad.

En el sueño navego en la solidez de las referencias propicias del viaje paralelo que por la vigilia a la vez se traza con los atributos ganados en el ensueño.

Consigue que desenvuelto y unido en la encrucijada, la toma de los dos caminos al unisono sea una posibilidad.

El golpe de rumbo dado con la mano del corazón que tras mis dormidos ojos me lleva hacia una respuesta sobre la verdad.
El golpe de timón que la mano del juicio, libera transporta por las profundidades primigenias del mundo a Joseph hasta mas allá del umbral que oculta a Elizabeth.
Quizas me equivoque de significado en la pertenencia de las decisiones pero no en conocer que ha pasado.

Es una proeza de dos. Ahora lo veo claro y me hace pensar en la disposición de todos los hechos y sus grados de coincidencia y del azar y de la senda desmarcada por los destinos precipitados.

Esto es cierto. Si abres alas a un camino la peculiaridades de este no se desvanecen al final. En este caso ha sido lo mismo. Con mas fuerzas de las que agregan las partes.

Joseph alcanza a Elizabeth en un lugar retenido bajo un pliegue que normalmente no hubiéramos visto.
Yo gano la necesaria sacudida en el espíritu a la sombra de mi estrella. Para que se desprendan las excrecencias constriñentes que me equivocan insistentemente y expresar la única verdadera palabra sincera valida.
Ayuda.

Este sentimiento cuaja y llena el aire en la penumbra del alcanzado templo infinito de la Diosa con sentido sonido de suplica.

Una mano. En esta adversidad empieza y no resta y finaliza con la respuesta que doy a la pregunta contemplada en la inquisitiva mirada de la límpida, ascendente, y ancestral Eva que me recibe y me toma proverbialmente con poderío y severidad concediéndole la facultad de ser cabalgada a horcajadas por la Poderosa en el aspecto que elija.

Otra Mano. Joseph se adentra en los recovecos del deseo alimentado de Elizabeth hecho carne de sueño.

Tras pedir ayuda estoy con él en la ardua tarea de seguir tallando en los caminos fijados sendas nuevas y sutiles que los hagan nuevos en Ella.

Por que cegada como un caballo amarrado a un carro no hay otra forma de romper el cautiverio, propio o ajeno, que abriendo un encrucijada.

Dentro de la Luna

2011-10-31T08:16:00.000-07:00

El momento vence siempre a la preparación.
Mas aun, sobretodo, sabiendo que nadie puede saltar fuera de su sombra.

La consciencia de un instante como este ha dormido en mi desde largo tiempo despertandose a veces.
Estaba ahi, fermentado entre bastidores a base de la conjuncion, entre muchas cosas, de la imaginación y de las confusas lecturas del tema.
Esta claro que crear conjeturas y sospechas no es consistente, y es como estar intentando que la falsedad te de las certezas.
Por lo que el interrogante ha estado ahí todo el tiempo.
¿Como sera el primer encuentro?
¿Como sera el enfrentarme a la mirada de, por mismo nombre y calificativo, mis hermanas?
Sé que la intención de autodenominarse Bruja no me hace una. No es una cuestion de repetirlo y repetirlo.
Esa es una entidad que se adquiere por los actos.

Tras esta noche de Plenilunio, y los hechos y mis actos en el primer aquelarre, puede que esta bruja que escribe no os guste.

Yo misma tanteo el vaiven entre los extremos y el zarandeo no es agradable.

Siento el peso de la responsabilidad de mis acciones y el aligeramiento de su importancia, a ratos al mismo tiempo.
Como si pudiera oír a Charo o a Eriltes poniéndole voz clara a cada una de esas partes.
Pero la verdadera voz, la mía no deja de decirme que no debiera conformarme, ni compadecer ni desdeñar.
Que mis actos me pertenecen y que lo que importa es lo que hago con ellos.

A tiempo pasado, las acciones ya se asientan sobre la historia y se aparecen tanto mejorables como imprescindibles.
Pero sin embargo sopesándolas, la afirmacion mas hiriente, es que no había catorce brujas bajo y dentro de la luna y que me tenia que haber dado cuenta y concentrado en esa contradicion.

El numero. Mal numero era el que me tocaba y las mas viejas y capaces lo olieron al instante.

Antes, tuve miedo dos segundos después de que Veltena me conjurara y su nudo me atara, por que sabia que nunca en la vida me había preparado para la verdad de un Circulo de Brujas.
No hay excusa. Es lo que ha sido. Miedo y confusión eignoracia.
Recordaba lo que eran capaces de hacer teniendo en mente al bueno de Morris atrapado como un cuervo sin su voluntad. Las alejaba de Cecile y de Joseph.
Pero también me excitaba la posibilidad y la aventura. Un fuego lento en mis entrañas.
Sin muchas dudas fui. Ciertamente es que sin casi ninguna.

La Hoguera empezó a crepitar y a inundar el claro con los vapores alucinógenos y la escalada de la actividad creciente en él me atenazaba los pies y congelaba mis pensamientos.
La ordalía crecía tan rápido y se precipitaban los movimientos de las otras participantes en tantas direcciones que me atropelle varias veces en estado de turbación.

No veía a Elizabeth por ninguna parte, que era lo que en inicio había sido mi sospecha y mi temor, pero ni que decir que empezaban a cubrir su hueco otros resquemores.

Sacudirme en el rito y lanzarme sin conocer la disposición a en el momento ponerle freno.
El raciocinio y el control en pugna con el poder de los instintos.
Tratar de posicionarme entre la lucha de ambas aguas bravas paso como una idea factible y fugaz, pero sospechaba que difícil era que tuviera éxito.

Los golpes y los empeñones y la promesa fisica de descalabro contenida en el torbellino de manos, y risas y gritos y en el querer estar en medio y no estar, quemaron todos los ilusos sueños, descarnandome a responder a lo que es el rito y a la suspicacia y amenaza de las miradas danzantes.

Ya habían traído al chico, arrojado desde las garras de buitre de una de las comadres.
Guapo, inconsciente e indefenso. Impregnado de un salvaje atractivo sobrenatural.
Mi corazón se desboco al limite, estrujado de ansiedad mezclada con el miedo primario, la desesperación y un palpable furor del apetito abrasador.
Ninguna solución o pensamiento coherente. Huir. Lanzarme hacia él. Luchar.

No pude con la razón.
Entonces es cuando lance la baraja al aire y no mire si eran triunfos lo que caían boca arriba. Instinto.
Del corazón al espinazo y surcando a inundar el cerebro con terror primario y patológico y desatar la ferocidad en la sinrazón.

Fue la amenaza.
Fue la presencia de la violación.
Fue el vacío de la esperanza.
Fue la inconsistencia de un verdadero otro civilizado yo que me perteneciera.
Fue simple.
Era yo. No sensata pero no inconsciente.

Había una cara.
Una vieja como un buitre prometiéndome con los ojos tormento y muerte.
Desee borrar esa faz. En ese instante, por ella destruí todo control.
Pero no era mas que la gota que colmaba y con la que yo descerraje mi elección.
No fue mas que el medio.

Mentiré si digo que era un plan. Mentiré si digo que así lo había pensado.
Lo había imaginado, a veces, en momentos huidizos a los que rápidamente quitas el tiempo para poderse formar a dichos pensamientos con la afirmación de la cabeza de que esta mal, pero ahí estaba la pregunta que sondeaba la imaginación de experimentar la visión de Eriltes.

Es simplemente un si a dejar la brecha abierta y permitir explotar la magia salvaje en libertad.
No te borras. No dejas tu yo en una atalaya a salvo mientras te cambias la carne.
Eres tus ojos, tus dientes, tus garras y cola alzados desde el interior hacia afuera y hacia delante.
Eres tu saboreando una saliva singular en la boca y el deseo en el paladar impregnando el aire.
Experimentando cada pulgada de piel desgarrada y caliente por la sangre.
Sintiendo la emoción de la supremacía, al mismo instante que tienes conciencia de que fracasas en intentar meter entre el rojo resplandor cegador un mínimo gramo de entendimiento.

Lo violo, al chico, como un reclamo de triunfo en carne contra carne despues de despejar el camino de rivales. Lo violo, a Alan, por que sé su nombre pues para hacerlo mas siniestro conozco y al que debo agradecimiento por pasadas ayudas.
Se niega el poder de doblegar a aquella fuerza que debiera se la mas fácil en el momento de la verdad.
Me temo que es tambien que no lo deseo y por eso no ocurre. Escurrido el domino del intelecto entre los dedos. Ocupado por otras pasiones.
Lo he hecho mio, como una de las demás, cabalgándolo sin rastro de humanidad hasta mancillar su cuerpo y mis principios, un celibato sagrado y el anhelo de la ternura, el cariño y el amor.
Me he unido con ellas, siendo esa bruja que toma su lugar dentro de la Luna hasta que se hace con ella una.
Cuando lo he dejado no ha sido por escrúpulos, reconocimiento o breve destello de juicio.

Me empele el resorte de la alerta instintiva, la raya difusa entre la presa y el predador que empuja la primacía de un instinto hacia el otro.
Recuerdo tres pasos reculando a través de mi gruñido sostenido.
Re-escucho el gemido de placer y la acelerada respiración de la chica que me sustituye.
Vuelvo a sentir el chasquido de su piel rasgándose y el sonido del deshilachado de la carne y las vísceras al ceder ante el tamaño y la embestida de una masa gigante desbordandola desde entre las piernas.

La Mole, la Bestia, el Macho entre las hembras que cierra el circulo esta erguido sobre los despojos mirándome, con ojos primigenios en su rostro de inconcebible roedor como las astillas de un marfil lunar.
De la hoguera de los mas puros deseos libres, las mujeres de la luna hemos convocado su figura terrenal, encarnacion de vitalidad y decaimiento, fertilidad y sequía, poder y flaqueza.

Pero mal.
Con un error.
Una macula que lacera el ritual que las sabias no vieron al principio tanto como yo no comprendí.

Una voz mas que anciana, atemporal me pregunta si soy la bruja que hace catorce y henchida de reacción directa y sin barreras pronuncio esa mi única palabra en todo el aquelarre que encaja como si la hubieran estado esperando.

- Si.

No se ajustan muy bien en mi visión de de todos los momentos de esa noche que se deja darme hasta mi ni por que. Solo hay sensaciones y hechos. Estos son fáciles de enumerar.

Llovía súbitamente por que así a la lluvia se lo habían ordenado y alguien que me agarro se fulmino en el parpadeo, no paro de pensar que a resultas de haberlo deseado.
Lo que era una congregación aplicadamente entregada un suspiro antes, se desmadeja en el de después.

Mas lenta o distraída no empeño mi fuerzas en focalizarlas en la supervivencia en la amenaza mas peligrosa y el Lepus Lunar me arrolla desmadejadamente proyectándome al aire hasta las ramas de los arboles. Echando el manto de la oscuridad de la inconsciencia al resto de la noche.

La mañana y el dolor me traen de vuelta a la vida y a la humillación entre jirones ensangrentados de mi ropa y de mi piel.
Entre los quejidos del esfuerzo y las heridas consigo descender al crudo claro del bosque.
Sin rastro del muchacho. Con la presencia de las moscas y los escarabajos sobre los despojos humanos de mirada muerta que apuñalan la débil esperanza de que hubiera sido un sueño.

Pero la emoción de la satisfacción exaltada y que enraíza en la naturaleza plana del frenesí esta tan presente y tan potente como la angustiosa sensacion de derrota y condenación que se mezcla por todo mi cuerpo.
Si Eriltes puede vivir audaz dentro de la primera y Charo coge la victoria y conduce a la gloria de todo lo opuesto a ambas sensaciones ¿Que parcela es la mía?
¿Artificialmente a la luz?
¿Oscura a plena luz del día?
¿Pálida y fría y doliente como el rayo de luna en la opacidad?

Querría llorar, pero me pregunto por que y para que.
¿Por lamentar la perdida de unas desconocidas?
¿Por Alan?
¿Por mi mala cabeza o suerte?
¿Por que veo romperse todas mis ilusiones?
¿Por que si?

Al final no lloro ni rio, arrasados en el interior del cráneo por el zumbido que durante un eterno segundo es la locura que el cuerpo me pide desatar.

No hago nada, ahogada en un vacío de intenciones, en el que solo despunta con el filo de un cuchillo el querer acabar con lo que esta mal y no se muy bien para que, cavar y cavar y cavar.

Cavo en la negra tierra del claro, oscura por el humus, la sangre y la humedad, por que hacer un agujero donde sepultar algo: los cadáveres, las penas, la furia, que se yo... es lo que mis manos tienen el impulso de no parar.

Es por Lowri que recupero la cordura.
Recibo la ayuda de otra de la Brujas.
Trae el recuerdo del toque de la vida humana y no el de lo Salvaje.
Me trae a Elizabeth y a Joseph.
Me pone en movimiento.

Mientras miro la forma que he dado a mi sombra.

La Completa Mirada

2011-10-31T06:06:00.000-07:00

'Si las puertas de la percepción quedaran depuradas, todo se habría de mostrar al hombre tal cual es: infinito.'
William Blake.

Estas preguntándome el porque nace la sensacion que viene a poner en tu garganta esa misma pregunta.
Estas preguntándome el qué, el cuando, el como, el quién y el por qué. Preguntas por mas que la música.

Me remontas a hacer el esfuerzo de contestar aun conociendo la realidad de no saber responderte.

Pierde valor el hormigueo del aroma de la lluvia sobre el otoño y se oculta la evocación al baile de los sentidos de las otras interesantes esencias circundantes: libros, té, madera, ropa de hombre... de esta tu habitación.
Se diluye la fortaleza de las palabras, lo único en ese instante tengo para dar, me temo.
Cosas pequeñas que atesoran la presencia mayor que tocas, valoras, observas...

Las notas soñadas de Karel se sostienen destacadas sobre el resto aun en ti, por entero inolvidables.
Lo sabes. Te acucia su peso. Preguntas.

Tienes respuestas que aun apenas puedes apuntar.
Oblicuas o lejanas a través de la emoción que experimentas.
Estas en la envoltura espesa de la profundidad en la que se introduce la música.

Describes la cercanía; hacia arriba y hacia adentro, del estado inmortal y primero al que hace retornar.
Mas que un recuerdo que reinara a buen recaudo y pero no encerrado.
En la fuente de las palabras trabadas, esas que se esfuerzan a salvar las limitaciones, brotan los sentimientos sin trabas.

Abres las manos del corazón y recorres una siembra nueva y antigua de perlas de maravilla sobre tus campos de espíritu.
Muestras, limpiamente, sin dificultad al contemplarte, las huellas de cada imperceptible escalón, que es o que esta por ser, que aguardando paso a paso, tu recorrer te eleva.
Afirmas, cada instante, con la mirada, mas y mas tu base y el habla despojada del sonido al contacto de los ojos transmuta palabras en sonrisas y evocaciones y delega distracciones.

Miras en la forma pura de la transparencia.
Esa que reside entre el detalle del iris y el secreto interno de la pupila.
Posees el brillo, un punto en pausa que origina el movimiento perpetuo.

Hablar te es innecesario y se extiende, y se nos contagia, despejados en tu interior los vericuetos de la maraña frondosa.
Te apoyas sobre la melodía incansable y te abarcan sus alas desembrazadas, notas sostenidas de plumas albas y multicolores reflejos, capaces de llevarte a volar hacia lo Alto.

Abierta la facultad de ver, ahora y después, miras atravesando el manto de la visión hasta donde la realidad concibe con completa fuerza.

Ella te recibe con la merecida ternura, afectuosos laureles al delicado trato ofrecido, regalándose en sus veraces contornos con los brazos alzados a hacia ti. Amorosa en su integra y única esencia afín a tu sincero cortejo ávido de Verdad.

Creces la respuesta en pos de tu asunción. Por que la asunción es respuesta también.

La Completa Mirada avivas entonces, la tienes en ese latido y ahora, siendo el enamorador que reconocen las repuestas.

Hoy en la justa pequeña porción. Mañana en la ganancia escogida.

Ves Joseph lo que Él ve sin ceguera, sin el esfuerzo por que amorosamente se le muestra. Por que es el Amor el mismo en todos los incontables cuerpos. En todas las llamas y hogueras que son Almas.

Ves, caídos los artificios, desarmadas la mentiras, innecesarios los tapujos.
Lo ofrecido es a la par de lo ofrecido.
Esa Ofrenda ilimitada que es Él y por cada único ser va hasta a Él.

Del canto de la soberanía divina soñada una vez en música se camina al estado del mas y mas.

Miras y te respondo y me lo enseñas del mismo modo.
Con la cabida de la gracia del perdón.
Con la cabida de las respuestas a las preguntas de vuelta a la respuesta.
Con la cabida de la Unión primera y final y primera.
Con la cabida y el desborde de la Totalidad.

Comprenderás la alegría que desborda del hado de conocerte.
Difícil de expresar sin ambages ni ambigüedades.
Al estar condenadas entonces las palabras.

Perdida entonces estoy yo, si en tratos con ellas siempre busco de explicar lo evidente.
Esa expresión completa que ha surcado libre de mi para darsete inconsciente, sincera y llena.
Pero que no parte libre al estar consciente ni desde la superficie ni desde la profundidad...
Pero que no conoce si se aparta lejos de un origen situado en mis crudos deseos para nacer cierto de la ofrenda originada en Él.
Pero que no siento si esta igualado por completo en la Mirada a tu mirar, en mi mirar..

Tus ojos en mis ojos y así los míos en los tuyos cantan el silencio y comienza la búsqueda de la respuesta que nace de la sensacion que nace en mi garganta poniendo en mi la pregunta.
De un No o de un Quizás pasar al encuentro de una simple afirmación, enmarcada en la sencilla melodía de tantos matices que soñó Karel.
Sin palabras, solo respuesta.
Dar y Darse y ...y ... Darme.
Por entero.
Plena.

¿A ti?

'Amar no es mirarse el uno al otro; es mirar juntos en la misma dirección'.

Antoine de Saint-Exupery.

Coger la Lluvia

2011-10-31T04:22:00.000-07:00

Al completar el paso que me apea del tren de Londres, Oxford ya me anuncia lo especial que nuestra relación promete ser.

Una bocanada de esencia en bruto, invisible en el aire para la mayoría, en mi se vierte a través de la piel y el aliento. Viene de todas partes con un sabor como de algo propio.
Es diferente, de lo que esperaba y de lo que es, y por unos instantes me detengo estupefacta.

Si consigo centrarme, solo al final, es por que Cecile y Joseph están ahí, esperando y eso me engarza de nuevo al mundo de las palabras, de los pensamientos y a la cotidianidad en general.
Les sonrío a ambos agradecida. Es agradable que te reciban en las nuevas aventuras rostros familiares aunque creo que a Cecile aun no la he presentado.

Es la hermana adolescente de Marion, que en los tiempos de su boda con Anibal saco a la luz desde el baul de sus secretos.
Es lista como el hambre, pero con ese tipo de inteligencia que te hace sentir mejor al estar cerca y no envidia. Su contagiosa inocencia tiene ese don. Alegra verla haciendo cualquier cosa.
Al parecer la he pillado (fan de H.Potter como yo) en pleno tour de Hogwarts.

Nos abrazamos nada mas estar juntas, intercambiando chistes, comentarios y bromas.
Tambien saludo a Joseph, pero con mas comedimiento y formalidad, pero con la misma sonrisa.
Joseph esta aquí, liado a través de incontables llamadas telefónicas, como mitad traductor, mitad cicerone y quizas otra mitad, si es posible, mentor en mi empeño de ser alumna de lenguas clasicas y su literatura aqui en Oxford.
Ha sido tan amable, dándome pequeños consejos y hasta viniendo a recogerme, que siento que me estoy aprovechando de él.

Una parte de mi se felicita por cumplir con mis propios intereses pero otra parte, que cada vez me mira mas de frente con el ceño apretado, me insta a preocuparme por conocerlo y ser con el abierta y desprendida, y es esa la parte por la que rezo que triunfe y a la que me encomiendo con sinceridad.
Lo bueno es que al lado de Cecile eso es lo mas fácil del mundo.

Después de los saludos no me guardo la sensacion que he tenido al descender del vagón.
Nuestras reflexiones y comentarios al respecto se entremezclan en una pizca de asombro y fascinación mientras del anden pasamos a tomar su coche cargados con mis peculiares pertenencias.

Llueve.
Es normal.
Miraría al cielo intrigada si en estas fechas de Otoño no lo hiciera pero después de la marquesina de la entrada de la estación el agua cae con suave determinación y ese cantar compacto de fondo con el que me ha bienvenido en sus gotas grises y blancas.
Bajo la lluvia, unos segundos, siento el palpitar de la tierra viniendo de la dirección opuesta a las gotas, completando las lineas de la vida. Es un circulo, un manto y un abrazo que sigo sintiendo en el trayecto mientras conversamos de latín y griego y sobre habitaciones y matriculas y que solo cesa cuando por quorum paramos al almuerzo.

Allí, en la acogedora cafetería, es como si la presente arquitectura, física y emocional, distribuida por estas venerables construcciones y destilada de las personas y de los años, separara sutil pero claramente la vibración de dentro de la de fuera.
Y no por ser opuestas fueran necesariamente enemigas.

Poco a poco y a base de inundarse de delicioso té, probar excelentes tentempiés y distendir las palabras de sus refugios, los pequeños detalles entretejidos con las primeras sensaciones va surgiendo.

La de la desaparición de una compañera de Joseph, Elizabeth, lo mantiene razonablemente inquieto, pues no parece desentrañarse fácilmente por los canales comunes, y aun tampoco cuando ofrecida a buscarla por medios mas directos, las respuestas demasiado intensas que se presentan me desconciertan.
Tal es como si, bajo la lluvia de del otoño, desbordara una energia brillante con sabor a bosques y me llenara en la humedad y a traves del aire negandome a ver nada mas, calada con su fina y persistente ferocidad y vigor.

Doy todo de mi, no solo por Joseph, si no por la propia Elizabeth a la que mis propios instintos juntan con la percepción que estoy experimentando. No lo puedo definir. Mentalmente se extingue en la ultima silaba de Ogham con la que intento pronunciar la tonada de Karel, convenciéndome mas y mas de estar tratando de coger la lluvia con las manos desnudas.
Sabiendo que esa manera en la que lo estoy intentando no puede ser la forma.

Entonces es cuando chocan las pasiones e intenciones y la intrepidez.
Atrincherada en la disposición inamovible de ayudar a Joseph y henchida del caldo primordial del Pneuma que me inunda y lanzada como solo me lanzo yo, la Diosa proteja al mundo.

No bastan las manos y los dedos, reales o metafóricos.
En esta llovizna que nos envuelve la única manera de agarrar lo que Es, es mojándose e impregnándose hasta la médula. Una comunión intensa.
Si es así, y el picor detras de la nuca y la sensacion en la base de la garganta creo que no se equivocan, quizás es el momento, que sabia acabaría llegando, de ser lo que no sé como ser y aprender aquello que no logro aprender.

Implica el latido de las nubes y un centro terrenal situado en los bosques de aqui cerca e implica la promesa silenciosa que he hecho de encontrar a Elizabeth.
Y por supuesto mucha ignorancia. Sobre la misma naturaleza de ser Bruja.
Si os dijera todo lo que se sobre dar pasos de gigante y indistinguir entre lo blanco y lo negro acabaría sorprendente pronto.
En verdad es una de las razones por las que vine.

Descubrirme en realidad.

Y al parecer mis plegarias la lluvia las responde.

Ara (y lazo)

2011-05-28T04:27:00.000-07:00

No solo vuelvo a Oxford por necesidad y atracción.
Hay una tercera y poderosa razón.
Cuando comenzó esta ultima aventura tuve un sueño.

La sensacion que me imbuye es que en esta isla antigua del norte podre acercarme mejor a su verdad.

¿Cual es esa respuesta?

Había una confusión de orientación y tiempo en el sueño.
Pero no de formas y tampoco de emociones.
Vi en el suelo o frente a mi un contorno dibujado en la piedra.
Cincelado quizás o tal vez excavado así por una huella natural.

Es grande, como un lecho petrificado en blanquecina roca, que mostrara la figura doblemente ausada de un ocho tumbado.
Como el infinito o la pupila de las ranas.
Transpiraba la voz de la diosa y me conminaba el mensaje sin palabras de su presencia.
Enlazandome con la sensacion de pertenencia a lo inframundano y manteniéndome al despertar el influjo de actuar, de rezar, de sacrificar, de oficiar y de ver mas allá y hacer ver.
Y aun No lo he buscado.

Las circunstancias conducían con urgencia a otros menesteres. Proteger, salvar, castigar y mas y mas.

Pero señora no olvido vuestro parlamento.
Ninguno de ellos, ya de palabras o de silencios.
Creo que el Ara que vislumbre esta en algún lugar que alcanzar.

Joseph me dijo que los antiguos megalitos de las islas poseen símbolos como el que me mostrasteis y aunque en el tiempo olvidados por el grueso de nosotros alguien debe saber mas.
Las rocas que conectan con los cielos, con los dragones, con los hijos de la imaginación y con las mujeres y hombres que una vez las pusieron y que aun hoy las conservan, residen en estos parajes.

Haré mis días aquí un peregrinaje por mi interior, contemplándome en el espejo de estos lugares singulares.
Escuchare a la gente, mirare atentamente, buscare la respuesta.
Respuestas sencillas que revelen otras preguntas obtusas.

En las noches trazare un arco en sueños para volver al Sueño.
El Ara que he visto es un símbolo de muchos significados.
Para cada momento importante, uno.
Es la eternidad.
Es el mas allá.
Es el sacrificio.
Es la serpiente sin fin.
Es los tres mundos.
Es un lazo.
Significa algo con lo que Charo nos ayudo a recuperar.
Debo no perder ese hilo de mi mano que me alargasteis hasta él.

Señora me lo enviaste y lo aferro con fuerza.
Me destruiría, abandonando mi puesto si no lo hiciera.
Cortaría el lazo que empieza y acaba en vos.
Y por eso os ruego, os suplico, o rezo.
Concededme la Serenidad, el Valor y la Sabiduría que me faltan.
Pues lo que es mio ya es vuestro.

Latin y Griego.

2011-05-28T04:25:00.000-07:00

Estoy volviendo a Oxford.
Vuelvo para conocer mas.
Me he convencido definitivamente.

Están esas deficiencias que lastran mi instrucción en las cosas que me apasionan.
Iba pasando, hasta ahora, con las lejanos retazos de las enseñanzas de la adolescencia y retales de otros recuerdos y sueños.
Consistía solo, en esa opción que de vez en cuando iba rumiando, dentro de una idea general un tanto difusa, de seguir aprendiendo.

¿Pero no se puede aprender latín y griego en París?

La Sorbona, claro, dice que si pero, aunque respeto a la universidad de mi ciudad de adopción, se olvida de ciertos lagunas, que aunque le tenga cariño, no creo que me pueda colmar.

Oxford me ofrenda un regalo inapreciable.
Un grupo de gente con una mirada engrandecida, valiosa a mis ojos parciales, sobre las materias que dominan y de las entrañables relaciones entre sus miembros.
Mentoria y complacencia. Respeto y admiración mutuos. Amistad y camaradería.

Creedme, estoy decidida a aprender aquí, no solo por que atesorare conocimientos de latín siempre útiles y empleare y comprenderé una versión del griego menos procaz y mas culta que la que se filtra en mis sueños, sino por que quiero hacerlo bien, aprender y aprender sabiamente, apartada del aprendizaje como un mecanismo del conocimiento y mas cercana al rito de la vida que es.

Lo sé por que esta en él, lo reconozco en él. En Joseph la persona que me da otra razón de venir aquí.

Por esto también voy a Oxford. Por que él esta allí.
Y vale, tengo muy claro que esto no es una novela rosa y no es un juego adolescente de los que me monto.
Deseo dar los pasos despacio.

A mi si me atrae, y no hay mas remedio que poner a prueba la respuesta, para que las cosas se muestren, por que si esperas ver crecer un árbol tienes que hacer primero un agujero en el suelo.
Por primera vez en estas lides voy con la intención de ser adulta.
Deseo conocerlo. Observarle e intentar entender lo que siente y le mueve.
Percibir si esas partes que creo ver en él de honra, de sinceridad, de humor, de redaños, de mente cabal, de curiosidad, de espíritu, no son mis espejismos y dejar que la vida y sus elecciones sigan su curso perfectamente sabedora de que él sabe lo que desea y quiere.

Sin quitar que soy abiertamente sincera y que si no me lo propusiera de forma diferente no seria yo. Pero dejando de ser pueril.
Quizás lo único que llegue a pasar es que no le intereso así y gane un gran amigo.
Ciertamente, no se si le yo le atraigo o si a él le apetece.
Sigo siendo consciente de cualquier posibilidad

Lo único que me ha dado el tiempo y la Diosa para estos asuntos es respeto, paciencia, complicidad y disfrute. En ese sagrado orden.
Así me he dado cuenta que he de asumir para mi la existencia.
Asentada en la sencillez de estas cosas.

Carpe Diem. Carpe Noctem.

Mapas.

2011-05-28T04:23:00.005-07:00

Dijo Tamiris y las gentes de la tierra lo aprendieron y casi olvidan:

"Cae el velo de Hades sobre la Tierra"
"Tiende el Puente de la Phylake en las Tinieblas"
"De las Raíces de la Tierra a las montañas"
"Muralla de la Antumbra sella el Horizonte"

Bradfield no lo olvido. Por tres veces lo grabo.

En papel. Resguardando lo enunciado en su diario para la posteridad.
En piedra. Tallando en su pared la Efemérides reveladora del tiempo justo y el lugar exacto de la confrontación.
En carne. Conservando el significado de salvación y amor en su corazón.

Este es el mapa conformado para el que lo desee ver y el que advierta el recibir su legado.
Aceptado confiere un compromiso que lleva hasta el final.
Es el mapa hacia el Futuro.
Cuando lleguemos allí...
Se revelara.

Milagro.

2011-05-28T04:23:00.001-07:00

Los hechos extraordinarios no son un milagro.
En ocasiones conculcan casi la posibilidad de serlo.
Instantes acariciados por el aliento en verdad Divino.
Pocos sinceramente tocados de lleno por lo Altismo.

No sé si se ve la diferencia que cuenta.

La llegada de Pola en el ultimo instante en Perú.
La victoria en Eren Vej de consagrados y expectantes.
Le rescate de Albora y los reencuentros.

Muchas hazañas, gestos o combates físicos o espirituales en los que he participado han soportado el manto del hacedor y que yo recuerde también había sentido con tanta certeza y cercanía la presencia de su mano, como hoy.

Hoy no es distinto.

Estoy arrodillada en el suelo.
Limpiando el rostro fallecido de un hombre viejo.
Un hombre muerto.

Mirado en frio y en retrospectiva ha sido muy simple y salvaje.
Como no la primera vez, Charo clava su daga mítica que los emancipa, sobre el corazón palpitante que Anibal acaba de arrancar y, lo que otras veces permanece solido en la piedra y se precipita al infierno, esta vez se ha desgranado en polvo justo en la otra dirección.

Este es el hecho, pero no el milagro.

El icono que rige el minúsculo recinto subterráneo en el que se emparedo, parece sonreír tiernamente de verdad sobre la pausada voz de Charo confirmando que si, que no hay condena.
Que mas allá de la ardua, dolorosa y centenaria ordalía de aislamiento y socavo de la mente y el cuerpo y mas allá de la maldita elección que el hombre ahora muerto en el sucio suelo realizo, esta muerte, dura y verdadera, le ha redimido.
Que rompe el circulo, viciado con la entrega de las vidas de los mas amados y, lo que es mayor desafío, vence a la negación de las reglas del juego o bueno que impone unicamente la gran regla, la del verdadero amor.

Que rechazo ser un Dios.
Por el amor a Dios en todas las cosas, en inicio en las mas cercanas, en las mas queridas, en la de los seres queridos que mas amas.
Por verdadero amor a su familia.
Este es el milagro.

Se entrego sin saber que él se salvaría pero sabedor que así los salvaría a ellos.
Mujer, hijos, nietos o cualquier futuro miembro de la familia que en la eternidad le fuera siguiendo.

Eligió y eligió bien.
Ya esta... Diosa... es así.
No soy la mejor para opinar, al fin y al cabo los sacerdotes de este misterio son Charo y Anibal.
Habría que preguntarles también lo que sienten ellos.

Yo siento que el cuerpo de Hubert S.Bradfield es el de un santo.
Un santo pequeño.
Santo de un solo, único, y jodidamente difícil, pequeño de concepto y amplio alcance, milagro.
Deudor de una de las santidades que en verdad importan.
La de la intima religión de la familia y el hogar.
La de la Llama de Calor del Amor.
La santidad primera y la ultima en nacer.
Vencedora al Final.

Niebla.

2011-05-28T04:22:00.003-07:00

Rabiosamente la niebla se come el sol.
Deben tenerle un pánico terrible por que siempre hacen eso mismo.
En la noche refuerzan la oscuridad.
En el día la recrean.

Que se genere pánico bajo el manto de este engendro esta ligado a su naturaleza.
He visto a la gente sucumbir a la muerte y mas allá al verse envueltos por su capa y eso te crea miedo.
No solo por que están cerca.
Si no por que son jodidamente eficaces en su atrocidad cuando la extienden.
Supongo que esa es una de las fuentes de su fuerza.
Alzados desde detrás de Todo ya no hay tregua.

Puede que el habernos enfrentado casi media docena de veces a ellos y seguir pudiendo contarlo merme el franco impacto del verdadero esfuerzo que lleva, mandarlos del escondite donde están, al infierno.

Si algún día, en vez de venir en solitario vienen de tres en tres me temo que no habrá relato.
Y luego esta también, el que no los puedes matar y ya esta.

Al menos parece que les cuesta decidirse a trabajar en equipo y la suerte es que hemos estado atentos y preparados y eso nos ha dado unos pasos de ventaja.
Ya afinamos las artes que los dañan.
Y mientras concentremos energías y voluntad y fe en nuestros interiores aun levantaremos las batallas acariciando lo milagroso.

Esta no es ni la mas fácil ni la mas difícil. Es lo que es. Otra gota de la lucha eterna.
Nada incruenta y no... no sin victimas.

Aunque mi Señora pueda tocar al tiempo los tres Mundos yo no soy capaz de resolverlo igual o lo suficientemente rápido. Sigo en medio. Con excepcionales destellos.
Fallo tratando de decidir y no llego a proteger a unos y a otros.

Al caer sobre nosotros la súbita tiniebla, esta chorrea y Charo conmigo en su ayuda la frena a fuerza del brillo del Sol traído hasta este otro lado. Pero entre los jirones de la niebla pululan monstruos.

Cuando la lucha comienza a rugir, y la luz hiere tanto como la garra y el diente agitado desde las sombras ya sabemos conscientemente que hay varios muertos.
Gente lanzada por las ventanas. Gritos de mujeres de terror ante la pesadilla.

Son la palabras, ahora, esenciales.
Poderosamente fuerte tiene que ser el convencimiento que brota de la boca de Marion para que Anibal no deje que el punto ciego de la furia de la batalla lo ofusque.
Las armas de esta cruenta guerra no son solo el filo y el derramamiento de sangre.
También juegan la contienda la tentación, el miedo y el caos.

Aun con las derrengadas criaturas del arsenal de los malditos alrededor; depredadores retorcidos de pesadilla y niños reptantes y que se mas, surgiendo de las esquinas oscuras; conseguimos mantenernos todos juntos y mas o menos ilesos y cobijarnos bajo el techo del hall de la mansión.
La casa familiar de los Starley, que poco antes era un pulcro remanso de calma, gruñe ante la ebullición del combate y el eco de las voces, los gritos y los gañidos. De los nombres sagrados y el roce de la danza del sol.

Nadie ceja y todos pelean. Niños, adultos o ancianos.
Nadie desfallece y todos mantenemos el circulo.
Entonces la voces internas se hacen serpientes que se enroscan con precisa ponzoña.

Es cierto que hay lenguas que no se pueden pronunciar.

Dude, Marion, en golpearte entre los ojos pero agradezcamos a la Protectora que no me dejara dañar tu mirada con el fuego. Te derribe, perdóname, pero era lo que había que hacer.
Hay una frontera hasta donde puedo dudar y donde no.

Siempre rozo el filo del abismo pero esa es la naturaleza de mi ser.

Es una angustia y un jolgorio que se vierten juntos hacia mi estomago continuamente desde la garganta, conformando una disputa que da el combustible que arde por siempre.
Recordándome que puedo desplazar siempre un poquito mas el empeño.
Es un continuo estado de excitación.
Un casi perpetuo roce de la verdadera Manía.
Esta en la fe de como acabaran las cosas.

Siempre hay un aliento para decir la siguiente palabra.

Las antorchas no se apagan al rodar en un ovillo de piernas y brazos y cuerpos por el suelo.
Los hechizos se mantienen con firmeza.
Los luchadores aguantan y cuando la niebla aprieta para estrangular la esperanza en nuestros corazones aun restan fuerzas para ser feroz.

El aire en los pulmones se transmuta en el canto entonado de la Protección, de la Gloria, y lo Divino en todas las cosas.
Se puede caminar en las notas pues conforman un empedrado que conduce a la luz hacia la oscuridad.
El camino por el que Cenwen y Anibal cabalgan y cargan en pos del choque primordial y repetido.
Un enfrentamiento que vuelve a tener el salvaje regusto de la victoria.
Un maldito menos espera su advenimiento.

Los detalles del como y el porque no los sé pero los puedo imaginar.

Pero no importan ya.
Importa la paz en el final.
La casa es una debacle, todo estos pequeños fuegos y el precioso mobiliario descuartizado, toda la confrontación y el destrozo que solo ha necesitado unos minutos.

Y estamos todos a salvo, en pie, respirando a través del rugido de la sangre en nuestros pechos y unicamente poseedores de algunos pequeños cortes y magulladuras, repartidos aquí y allá.
Por la gracia de la Poderosa y Salvadora encontramos a la cocinera, nerviosa e indemne, en la alacena donde se escondió.
El Sol vuelve a aparecer, sonriendo como la verdad, y para ser el centro de Inglaterra y finales de septiembre, sabe a verdadero portento.

Bajo el palio de su luz Charo y Anibal regresan de donde la Que Dirige les haya llevado.

Los niños, su madre, el abuelo Starley,... su hija Laura, nos miran con la bendición de la comprensión y el agradecimiento y el desvelo sutil que otorga la herencia de calladas historias familiares, sueños inquietos y un siglo de intuiciones que no se desvanecen bajo la huella del bisabuelo Hubert Bradfield.

También Joseph nos contempla, desde la profusión de la fascinación y la admiración y solo la Dadora de Luz sabe con certeza que otras maravilladas sensaciones mas recorren el brillo de sus ojos. Sonríe, tenuemente, como debe ser una sonrisa en este momento.

Dentro de mi también hay regocijo, él que se alegra de que todos los que pudimos proteger están vivos y que hayamos podido expoliar la niebla de nuevo y, aunque lo quiero expresar lo reservo, hasta que pueda mostrarlo con la sonrisa serena que aparcera cuando concluya el penúltimo paso.

No evitara que me este traicionando el brillo de mis ojos pero aun queda ese penúltimo paso.

Un ultimo Maldito resta en estos terrenos; el mismo que fue el primero en hollarlos.
Que si todos las pistas e instintos no se equivocan esta hacia poniente, oculto en la misma hacienda.
Ese maldito el cual hace surgir ese pero que acompaña a todas las respuestas que le apuntan.

Quien recopilo a Tamiris.
Quien se hizo un Usurpador.
Quien no borro su descubrimiento.
Quien desapareció hace mas de ochenta años.
Quien sus iguales buscan con pasión y vigilan.
Quien no ha muerto aun.
Muchas preguntas.
Básicamente una.
¿Quien?

Muchas posibles respuestas me bullen sobre lo que esta pasando.
Pero, sinceramente, ninguna tan buena como la Verdad Real.

Sangres.

2011-05-28T04:22:00.001-07:00

El lazo mas poderoso es el de la sangre.
La familia es la piedra angular que lo sostiene.
Bien lo saben los malditos.

No pueden crear vida mas allá de la muerte.
Por eso la tienen que robar.
La toman con un sesgo de la Fuerza mas poderosa de la creación.
Del mayor Amor.

Es retorcido. Imaginar amar para penetrar el amor hasta tal exceso de negar al amado.
Es demente. Imaginar amar para enloquecer de amor tanto hasta apropiarse del amado.
Es vil. Imaginar amar de forma que deformas el amor en tal suma que al final no mueres por que vives literalmente en el amado.
Y es eterno.

Crean una espiral de inmolados.
Todos inimaginablemente amados .
Realmente no es Amor por que ellos ejecutan el otro extremo.
Para escapar de la muerte.
Ellos hacen el impío sacrificio del escamoteo de la sangres.
Sirviendo en el holocausto la del Otro cuando es la que debería caer la Tuya.

Es esta una blasfemia contra lo sagrado. Una paradoja.
Para ambiciosamente sacralizarse a Ellos mismos.

Es, creo, lo que sospechamos que Hubert Bradfield ha hecho.

Convertirse en uno de ellos.
Atar a los miembros de su sangre en el hechizo.

Pero...
Una pieza no encaja. O mejor dicho encajan todas pero entre la niebla no podemos ver y explicar que hecho es el que se precipita.
Joseph nos ha ayudado a conocer a la familia Starley. Los hijos, nietos y bisnietos de Bradfield.
El anciano Graham, los mellizos Gwen y Oliver, su madre Meredith o la enfermiza tía Laura.
Todo parece incólume.
No inalterado.
Con sombras.
Y sin embargo inejecutado.

Recuerda a la larga calma antes de las tormentas. Pero con dos polos casi demasiado unidos pero...pero...
Uno claramente Tenebroso. El otro... no tan claro.
Nuestro es el exiguo lugar a medio camino.

Preparo las antorchas, la yesca y el cuchillo.
Rezo por que imagino pronto Su Iluminación aquí presente.
Y bueno. No siempre es espera.
Quiero decir... Actúas, planeas, y tomas la iniciativa.
Pero siempre en algún grado estas esperando.

Cuando hueles o oyes o tocas la agitación íntimamente Crees y Confías. Y esperas.
¿Que exactamente?
Pues... La sorpresa.

Piedra.

2011-05-28T04:21:00.001-07:00

Evensham...

La Piedra deletrea, tal y como una marca, cada silaba, reforzando las palabras que pronuncia en mis huesos, traductores en semejanza de su idioma al mio.
Y su respuesta la desmenuza Voz en Grito.

"¿Que soy?"
"Soy la Raíz del Mundo sobre la que Él se asienta"

Mi mano y mi brazo se arquean para terminar con el contacto directo, pero las voces de su Voz son una resonancia indefinida en mi cráneo, mi columna, las extremidades y el resto de cada uno de mis huesos.
Fugazmente, recuerdo que yunque, estribo y martillo son parte de ellos por que me hablan.

Me postro por respeto, por empatia, y por necesidad.

No es dolor y si lo es. Va abrigado de tantas muchas cosas que no conseguiría derrotarme en él.
Mi mano se abre y se cierra y se vuelve a abrir a escasos centímetros de su ordinaria superficie.
La Piedra es rugosa, oscura, mellada de vejez, y armonicamente distinta a las del resto del muro.
Peculiar, contundente, recia, humilde, simple.

Patente.

Agita la banalidad acumulada en sus proximidades para sacudirla como a las alfombras en primavera y alejar el rancio polvo y así, llanamente, confirmar estas paredes como un hogar y como... mas.

Tamiris recordó una muralla a la que esta la Piedra con la que he hablado, inscrita en el cobertizo de un hotelito en Evesham al que cual aves en migración llegamos, perteneció.
Es la Piedra que soporta al resto de rocas, a los fondos marinos, a los valles y a las montañas.

La narración de los hechos nos llevara hasta colinas cercanas. Hasta el trayecto de las arterias insoslayables de la sangre de los Dragones y la de la Tierra. Hasta la conexión entre el firmamento y a sus entrañas. Y hasta sentir, ver y experimentar su grandeza creciente, desligada de limites y en infinita magnitud.

Pero... si hubo un momento... si se transcendió el tiempo... si se desbordo el asombro en estas curtidas almas nuestras y nos inundo su rio imperecedero de henchido de inacabables destellos y si a unos les desencajo los ojos, a otros les cerro la boca, y a alguno les alzo en volandas, es ese instante.
En el pajar reformado de la casa de huéspedes de Amanda Brooks.
En el que a cada uno, a cada cual bajo su foco vital de percibir, la Piedra nos dio y da sustento y nos dio y nos da el punto de base en que apoyarse.

Diosa... Genio... Manos... Día...

El Ser del Principio constante donde asentar cada esencia importante que debe perdurar para que perdure.

Las que Anibal porta escritas y protege en su mano.
Las que nuestros amigos y familiares aman.
Las que ni siquiera son necesarias pensar en ellas.

Continuará hablando en el tintinear en mis huesos.
Ese que Duele pero no, que es tan extraño pero es mi urdimbre...
Tan estremecedor... Tan hermoso...
Tan, ya inolvidable.
Perenne.
Centro.

Diario

2011-05-28T04:19:00.000-07:00

Este libro.
El misterio es este libro.
Los apuntes de Hubert S. Bradfield.
Mas que por sus oscuras palabras.
Mas que por su entramada simbología geomantica.
Mas que por la magnitud de sus significados.
Todos ellos son detalles alcanzables.
Siempre hay alguien que sepa leerlas.
Siempre hay alguien que conozca sus signos.
Siempre hay alguien que revele su alcance.
Pero es su presencia el enigma.
La mano hacia la luz que lo desenterró de su tumba de olvido.
Y no aludo a nuestras manos de mortales.
Eso es demasiado banalizar.
Seria como llamarlo un cúmulo de casualidades.
No creo en las casualidades si no en las elecciones.
Elegir es lo que mueve.
Después viene el azar.
Pero primero se tiende el puente.
Sobre piedra y no sobre el aire.
Y menos sobre la sombra.
Existe un tipo de luz en la tiniebla.
La que plantea el dilema.
'Elegiré bien o elegiré mal' no es la pregunta.
Si no Esta:
¿Me atreveré a elegir?
¿Con lo que sé?
¿Con lo que siento?
¿Con lo que ambiciono?
¿Con lo que temo?
¿Con lo que amo?
¿Con lo que soy?
Para que la elección mueva las trabazones.
Los velos que ocultan se desvanezcan.
Se reanuden las llamadas.
Para que los inexactamente llamados héroes vengan.
Y este libro vengan a nuestras manos.
Este es el misterio.
La elección.
Puede que haya repuesta.
En Evesham. En la hacienda Starley. O quizás en otro lugar.
O puede que no la alcancemos.
Ya sabéis. El azar.
Siempre después de tomar tus elecciones.
Pero únicamente como la sal de la vida.
Nunca un obstáculo.

Cafe.

2011-05-28T04:17:00.000-07:00

Observo los rostros con discreción pero algo ansiosa.
Las personas que me rodean lidian a su feroz manera con el golpe.
Se contagia.

Arthur, el profesor Spangler, atesorara un tesón de acero en su espíritu, pero no quita que el sospechar que su mujer, Emily, ha muerto pueda con él.
Necesita un amigo, pues nosotros, aun con toda nuestra buena voluntad, no dejamos de ser una chocante banda de extraños.

Las chicas, se han resguardado en los cuartos de arriba e intuyo que buena parte es por la misma razón. Supervivientes, están necesitando ofrendas del apoyo, que de lo conocido.
La mancilla roza sus miradas , todas inteligentes, desquiciadas por el dolor de lo incomprendido.

La casa responde al mensaje de petición de refugio pero, este solo es un lugar transitorio mantenido por la fuerza del honor y la voluntad, sin las fortalezas del hogar.

Son de esas cosas que se saben. Y que mantienen el toque molesto de la intranquilidad.
Otra vez se plantea la espera. Al abrigo de una segunda taza de café caliente que tan bien preparan las preciadas manos de Anibal.

Bálsamo de los mortales, si; con ese poso de lo que perdura.

Acuno el mio entre las manos mientras miro.

Arthur y su amigo Joseph se ponen al día y supongo que se animan y consuelan en una habitación contigua.
Un punto a favor de Joseph Selkirk es que no se amilanado al presentarse en la puerta y haber sido recibido por Anibal como lobo. Creo que mitad se ha pensado dentro de una broma de su amigo y mitad es que los tiene bien puestos.

Los puntos a favor de Spangler no son solo de coraje.

Odio tener contenido el presentimiento de que su mujer esta muerta y tener la frialdad de circunvalar esa información con vaguedades mientras los cuervos de Morris lo comprueban.

Arthur parece un buen hombre. Joseph parece un buen hombre. Abel era un buen muchacho.
Todos: estudiantes y profesores, en esa clase, en ese circulo de amistades, han mostrado esa bondad. Esa buena pasta.

La parte endurecida sobre mi corazón y que roza el hálito de la Diosa y que acuna a los difuntos racionaliza los hechos con las estaciones cíclicas de la vida. Naces para morir. Esta ahí claro y cristalino.

Un ojo negro como el circulo perfecto de la taza de café en mi regazo emborronaría y en parte lo hace esta la verdad pero no ya con dudas. Con una sensación amarga y reconfortante. Oscura pero amable.
Quedarse con los dos extremos es de necios. Si, Naces. Si, Morirás.
Pero en el largo ínterin que parece que no notamos entre uno y otro instante vives.
Y es como lo haces lo que importa.
Como lo hizo y hace esta buena gente.

Escancio ese poso oculto para reconciliarme y seguir en la lucha por la vida y por la muerte como las experiencias enriquecedoras que son y no como la truncada tergiversación que siembran estos adversarios nuestros que la abominan.

Una vez calmados los nervios y purificados los pensamientos nos sentamos o dormimos o montamos guardia en la vigilia o simplemente caminamos en el crepúsculo de otoño para llorar en la noche.

Cada uno elige la égida que le mantiene de una pieza.

Yo no puedo dormir. Ahora no.

Joseph y yo trabajamos hasta la madrugada en las notas y datos de una miríada de información que siento que no va a tener mas utilidad que expulsar lejos a los fantasmas con una tormenta de energía especulativa.
Su disposición es conmmovedora y su confianza enardecedora. Logra que me mantenga espabilada, alerta y mucho mas deseosa de que no vuelvan a tocar a estas personas o a otras ni un pelo de la cabeza.

Es como furia sin ceguera, electricidad sin tempestad, la que sorpresivamente estuviera reforzando con sosegado impulso.

A ratos la geografía, la lingüística, la arqueología y los sesudos garabatos se me difuminan y me distraigo imaginando que estará pensando en el fondo él.
Sobre lo pasado. Sobre el estado de Arthur. Sobre el oculto mundo ahora al descubierto. Sobre nosotros. Sobre...mi.

Al amanecer cuando la noticia de que los allegados pueden ir a despedirse de sus seres queridos dentro de la tristeza que significa ese hecho una pequeña sensación de aligeramiento recorre mi coraza. Poder despedirse es lo que esta bien.

Veo marcharse a Arthur Spangler en la leal compañía de Joseph y también a las chicas, Sybille, Rebecca en común sostén, escoltados por el diligente Morris, otro tipo, en este caso cuervo, admirable.

Las ideas de la noche aun bullen en mi cabeza y se mezclan perfectamente con las emociones en mi pecho o en mis manos.

Calan en la amalgama de las decisiones a tomar para las próximas horas y los siguientes pasos.
Aquí esta, entre mis dedos, el diario donde reapareció el poema.
Ahí están, me digo, la Oscuridad, el Hades, el Muro, la Philake, el Puente y la Antumbra.

Respuestas sin encontrar y sueños sin encajar.

Voy a la cocina sin soltar las ultimas notas conocidas de Hubert S. Bradfield, posiblemente la ultima persona hasta Abel, que Leyó el mensaje, y rebusco en la cafetera.
Aun queda un poquito de liquido.

Me pongo una taza sin añadirle nada con una sonrisa.
¿Que mas pedir, que que se conserven estas constantes tan simples?
Si pienso y pienso con una sonrisa.
Seguirá siendo café.
Aunque este frío.
Ya nos calentaremos.
Mutuamente.

Cabaña.

2011-05-28T04:13:00.000-07:00

Dos docenas de pasos antes de que la pueda contemplar ya se que esta aquí.
Se me muestra con su perfume acre y enigmático.
Vendrá después a mis otros sentidos pero antes que nada, siempre primero, es el olor.

Su Esencia. La Muerte.
Me saluda.

Es el instinto.
El de andar una pizca mas despacio.
El de apreciar embriagada la conmoción y el estremecimiento de esa inflexión familiar, como de amiga.

Encontrar, al llegar, el frontal de la cabaña despanzurrado por Anibal a un lado no sobrecoge tanto como la certeza de tenerme que agarrar a algo solido y frío que me mantenga firme en este momento.

El lugar, aparece entre los arboles de improviso, conectado a la metrópoli foránea por un camino serpenteante que se pierde fuera de vista entre la fronda.

La casa es típica.
No muy grande.
No muy rustica.
Con las justas vestiduras de madera para luchar contra la humedad y el frío y con una solida chimenea para vencerlo.

Sin embargo, desprovista de su acceso principal, se remarca lo lúgubre de la escena en su intimidad.

Charo se afana en librar las ligaduras del profesor Spangler mientras Anibal sofoca con su mole a alguien que aun tiene los redaños de patalear.

Los cuerpos de Clarice y de Abel reposan en el suelo alfombrado inertes.
Sobre las paredes Harsicha y Rebecca aun cuelgan amarradas.

Son sus cuerpos muertos, lo sé aunque insista en comprobarlo.

La marea de emociones a tumba abierta se rasga contra los acantilados de hielo y pedernal que he educado.
Las olas rompen.
Vociferan.
Que no callen esta bien.
También que no me inunden.

Hay noticias que preferirías retardar o que su hecho se pudiera evitar.
Sin embargo...
El corazón de ella no late y la respiración de él ha viajado lejos.

Lloro por dentro en oleaje rompiente. No lloro por fuera.
El acantilado es un equilibrio en el que estoy en medio. Eso he aprendido Madre.
Como buena hija de la Encrucijada.

Mi sabor en la boca es bueno y es malo.

La crueldad seria insoportable si los hubieran mantenido con vida tras haberlos retorcido tanto.
Han partido.
Caminan en la dirección de su próximo gran enigma.
Libres.
Gracias, Madre.

Aunque Charo me asegura que todo esta correcto, les dejo un rato besar las monedas.
Están a medio camino y todo el mundo ahí estima el apoyo. Aunque no sea su creencia.

Cuando me alzo en dirección a Harsicha, Rebecca y Arthur Spangler, aun truena el lloro en negro por dentro, pero enjuago esas lágrimas sobre el pilar de entereza de mis credos, y me centro en los vivos.

Es una media mirada, no armonizada, entre la mecánica del conocimiento medico puesto a servir a las heridas de las torturadas manos de Harsicha y los golpes crueles en Rebecca y la irrefrenables preguntas de la imaginación que te viene, sobre si estos muchachos, vivos y muertos, tienen padres, hermanos y amigos que se preguntaran estupefactos que es lo que ha pasado y tendrán muy difícil una respuesta que encontrar.
A ratos me viene a la cabeza Sybille que espera y me pregunto como ayudarla con la triste nueva.

La medicina es fácil.
Al final aprendes una física de movimientos y procesos simples que se aplican sobre el hueso y la carne.
Curar no es así. No es un espíritu roto una mano rota.

Y no se me da tan bien. También lo se.

Harsicha es la que esta peor.
Es la huella de la inhumanidad feroz y desalmada en ella.
El dolor empieza en el cuerpo pero lo que es atroz es que atraviese las defensas del espíritu rasgándolo por la pregunta de por que me pasa esto.

Estos hijos del reverso la han perforado con la tortura.

Sera arduo y delicado y no conozco el resultado final en el que algún momento el shock y la disgresión se superaran.

Rebecca y Arthur al menos, están mas indemnes, a expensas de las perlas de preocupación y estupor sensato, que si no existieran si seria inquietantes.

Apenas pasan unos diez minutos cuando nos ponemos en marcha hacia la furgoneta en la que vinimos, mientras Marion y Anibal interrogan al bulto insignificante bajo su forma del Lobo de los Espíritus.

Ya ha sido suficiente y no tiene que acumular lo que venga detrás.
No por ellos.
!Joder¡ Ni si quiera es uno de los Contestatarios Verdaderos, él y su difunto colega no son mas que acólitos, pero cuando en la calma del bosque me parece oír resonar la lengua maldita se me envara inevitablemente la espalda.
Me inunda la agitación que mezcla el deseo de huida con el de luchar.
Pero no eran ellos. Aquí no.

No les concedáis vuestro lamento. Son los monstruos que se escudan en la niebla para atacar, y lo son por elección.
Peligrosos de por si por su insensibilidad hacia el resto de la especie humana y mas por la sorpresa de que posean el mismo rostro que sus victimas.
Tampoco pararos a pensar si somos mejores o peores.
Sencillamente hay que enfrentarlos pues el mundo tiene otra evocación cuanta menos presencia hay de ellos.
Ella huele distinto. La Muerte no se atavía con esto.

Aunque sé que aquí no acabado y por que sé que lo hará con derramamiento de sangre, me uno a los supervivientes y pongo rumbo a la casa franca.

Kilómetros y pensamientos.
Necesitamos café.
No es sera el que hace Anibal pero estará caliente y amargo y descargara ese derrame de peso mundano en nuestros estómagos.
Sera como una lluvia densa que se llevara algunas dudas por algún momento.
Algo simple y férreo en que soportarse.
Diosa si que lo necesitamos.

Solo espero, mientras volvemos a Oxford, que alguien piense lo que yo y le pegue fuego a esa cabaña.
Que lo purgue todo con las llamas.

Poema

2011-05-28T04:11:00.000-07:00

Los versos riman en Oxford.
Se disimulan entre los ancianos edificios.
Una parte es su resonancia. El eco una raíz de su progreso.
La voz de base es la campana.
Los detalles, el revestido de una voz.
Una sobre todas las demás.
La tonalidad de la Llamada.

La señal que nos convoca.

Que también nos guía.

Es un manantial entre los patios y construcciones de la Universidad.
Arropado entre los colleges y los desprevenidos alumnos y profesores.
El Fuego primario, en un hilo de pluma al que seguir, apunta a una ventana.
El amor y la preocupación de una muchacha del campus, a un nombre.

La cristalera pertenece al aula de Griego Avanzado.
El nombre es el de uno de sus estudiantes; Abel.

Esa tarde, en el anochecer penumbroso, en la clase se planteo un reto. Era una apuesta realmente, como cualquier otra pequeña broma entre dos viejos amigos. Seguro que en mil otras ocasiones mas, hubiera pasado inadvertida pero, como en este universo no existen las coincidencias, ese martes vespertino adoptó el matiz que no se le esperaba.

Había cuatro alumnos mas, probando a vencer la prueba en sus venerables pupitres. También estaba el profesor. Y excepcionalmente también estaba ella.
Fue el bueno de Abel el que encontró la excitación. Las palabras, sobre todo los versos no pronuncian y ya esta. Incluso un millón de traductores mas hubieran interpretado las voces, articulando sonidos con vago recuerdo a lo expresado. Pero contagiar su significado a las propias... Para eso debes estar tocado.

He estado sentada en su silla. He rozado sus emociones y sentimientos a la par que acariciaba esa madera tan historiada. Este es un lugar cargado de narración. De los cuentos de tantas vidas.
Esa efervescencia, que aupa al que ensalza la llamada del cuerno o al que sustancia el sermón pronunciado desde la montaña, prima por encima de las ya meras anécdotas.

Tengo mi intuición pero voy a dejar a la verdad expresar su mirar. El porque ahora y el porque él, se entreveran la perfección en unos ojos de color algo dispar, la pasión por lenguas ancianas que no muertas, una sonrisa tímida pero muy cálida, el eflujo de la victoria y un bosque de bucles de cabello oscuro. Quizás sean las mismas palabras, ininteligibles para mi a través de su avalancha de emociones, que captan, muy presentes cuando al final se declaman, oportunidad, lugar y persona.

Como los roces de una certeza mayor con cabida entre lo que se puede contemplar. Te pone la carne de gallina y no sabes por que. Lo entiendes y no sabes por que.

El poema es en la boca, pero vive por el corazón y viene en la aparición preciosa del Aedo.
Bajo las hojas del destino Abel lo es. Aunque las rimas las escribiera Tamiris.
Cuando las pronuncia Abel, les da de su propia existencia. Creativa. Pasional. Enamorada.

Por ello se sostiene en el aire. Invisiblemente agarrada a los objetos y las personas.
La vibración nos atrajo hasta el lugar y la situación.
Sin cejar por que es como Charo con la campana.
La llamada en instante eterno.

Que ahora se que dice:

"Cae el velo de Hades sobre la Tierra"
"Tiende el Puente de la Phylake en las Tinieblas"
"De las Raíces de la Tierra a las montañas"
"Muralla de la Antumbra sella el Horizonte"

Ni el bueno de Arthur Spangler ni el bueno de su camarada Joseph podían saber. Ni el propio Abel ni Sybille ni nadie en esa clase. Ni yo, ni Charo, ni siquiera las Sibilas. Nadie. Nadie podía.

Ese era el ardid del misterio. Incluso para que los Malditos no lo supieran.

La clase se resguarda en el silencio de un jueves por la mañana.
Pero vibra el toque. Canta un poema, recita una canción. ¿Ves ese regusto que queda cuando has terminado con el sonido pero sabes que no con la melodía? ¿Ves que forma parte de ti?
Ahora se oye. En todas partes para los que tienen oído en el alma.

Para Ellos también.

Los buscan. Lo descubrimos en nuestras rápidas pesquisas.
Posiblemente ya los tienen.

Una clase entera. Seis jóvenes y un profesor. Y su mujer. Y su mejor amigo.

Andamos de acá para allá, revelando historias inquetantes y encontrando a aquellos que la Diosa ha otorgado otras encrucijadas con las que mecer su existencia diferentes a los de aquellos que no encontramos.
En la biblioteca se presenta Sybille, que busca a su querido Abel, con decidida preocupación.
En la casa de Spangler al joven amante de su mujer, Phillip que tambien sufre la misma desazón, pero nacida de un repentino rechazo.

Sus charlas nos aligeran las pistas. Nos dan el siguiente recodo del sendero.

Sin embargo estas no son las señas de la victoria si no las de la reconquista. Acción y lucha en el futuro próximo y gentes dedicadas en cuerpo y alma en la contienda.

El hilo nos conduce de nuevo. Pero ya no es de fuego si no de humo. La canción vibra pero no nos dice si llegamos a tiempo.
El único saber es que estamos bajo su influjo de redención, rescate, y cruzada.

No lo reconozco así en su momento, pero navegamos en la niebla.

A plena luz del dia se presenta el terror y el resquemor.
Apuntado en la dirección de un bosque cercano.
Pintado sobre la cabaña alli escondida.

Campana

2011-05-28T04:09:00.000-07:00

Tañe el eco.
Tañe el bronce.
Tañe la campana.

Cenwen tañe la Campana.

El eco nace de su mano.
Desde proa, junto al mascaron.
Reclamando respuesta de sus hermanas.

Estas no la abandonan.
Desde los jirones de la tierra.
Desde semillas embarcadas en el mar.
Invisibles tras la Niebla.
No como el deseo del Adversario.
Alzan sus voces unas tras otra.
Pronto todas a la vez.

La Campana tañe y tañe.

A través de la ceguera sobre el Mar.
El Sol no es bienvenido mas allá de las Brumas.
Cercena un País a lo desconocido.
Fortifica la Oscuridad delante.
La protege con nefanda voracidad.

Cenwen tañe.

Contempla la popa de su nave.
Donde se muestra sin reticencias el Hombre.
El Comandante al mando del timo.

Su rostro es una Mascara.
Labrada en puro Oro y Filigrana.
Impresionante por su arte.
Imponente por su portador.
Ojos mortales en marco dorado.
Con una mirada como el Sol.
El equilibrado opuesto del arcano al Otro lado.
Ojos también desconocidos.

La Campana Tañe.

Junto a sus hermanas Llama.
Cortan la Niebla con ecos sobre ecos.
Llaman y siguen llamando y no cejan.

Las voces del metal convocan a las humanas.

Mujeres y Hombres dispuestos a librar su papel en esta reconquista.
Barcos que avanzan en la fosca abrazados a las estrofas entonadas de un Poema.
El verso que nos lego Tamiris, el bardo, antes de que le ahogaran el talento las musas.

Un Poema que cayó dormido.

Hasta que el Pájaro entro por la Ventana.
Hasta que el mensaje resurgió.
Hasta que otro bardo lo leyó.

Tañe la Llamada.

Pajaro.

2011-05-28T03:55:00.000-07:00

¿Haces arte simplemente cuando respiras?
¿Creas una vez que tu expresión se indistingue de tu alma?
¿Lo encuentras o es de esa esencia la que esta hecha tu vida?
La respuesta es la Magia y su tono es sutil y sin estridencia.
Como que una pluma puede ser Oro, y al tiempo Fuego, y claro una Pluma.
Sin perplejidad es ese el hecho.
Ese el corazón del asombro.

Surcó esta noche los espacios nocturnos un Pájaro de Fuego, con la capacidad de ser invisible excepto para aquellos inflamados con la visión de la Llama, inflamado desde su origen en camino para dar un mensaje como así fue dispuesto por el librador.
El mismo emisor que lo recibe a través del tiempo.
Y como no el espacio.

Un Pájaro con un recuerdo. Como un recuerdo.
El de un tañido. Sonando y no Solo.
El mensaje es el recuerdo.
Cenwein... Charo recuerda la Campana.

La Vida de las Sonrisas

2011-04-09T01:26:00.000-07:00

La curva de mis labios, aunque no la he buscado en el espejo, debe asentar franca. La siento.
¿Su única diferencia con respecto a las otras sonrisas?
Solo se deja explicar, si empeño todo el esfuerzo en llevaros al origen de mis sentimientos y al de las palabras brotadas de ellos. La empatia con la vida de esta sonrisa concreta.

Las cosas cambian diría. Quizás. Si hay un hecho que deja al resto por falaz es ese. La mentira esta en la sombra de las palabras pero no en la de las acciones. Y la verdad que firmemente descubro un poquito cada vez, que resido en una sensación parafraseada de la de Tristan, dicha una vez sobre el polvo de las estrellas:

"Todo lo que pensé alguna vez de mí misma - quien era, que era - era una mentira. O casi.No te imaginas lo sorprendentemente liberador que es eso".

Las cosas cambian diría. Pensé demasiado. Siento mas ahora.
La primera diferencia es esta.
Liberación.

Todas las sonrisas tienen en su corazón el impulso de librarnos camino hacia la risa o si no son tristes muecas. Esta es como ellas.

Retenía, no sé, un gramo, un kilo o un quintal de reconcentrada reticencia a la confianza total.

La misma soberbia de tener el talento, que no el derecho, de a obligar al destino a voluntad.

Si lo pensamos bien no es muy distinto al humano impulso de desear ser señor y dueño de lo que te pasa. Hay un complejo ahí dentro. No es una tara, si no realmente una constante respuesta.
Te disturbas por saber que las cosas pasan y enérgicamente crees que lo hacen por que tu quieres que así ocurran.

Lo que conozco con certeza es que creyéndome ya libre de una mayor parte de esa lucha, el grado de fin de la opresión y del estrechamiento me lo negó con meridiana voz.

A diferencia de otras ocasiones, esta disonancia, alejada del foco del peligro, no ha hecho daño.
Entereza y sabiduría. O solo la bendición del Amor y el Azar han conducido mis acciones hasta el momento de ser capaz de romper la burbuja.

De noche. Desvelada. A hurtadillas en el cuarto de un hijo ya demasiado adulto, y al que me cuesta seguir con la lógica del pensamiento y dejarme en manos del corazón por que hay tanto de él que desconozco en igual cantidad a lo que lo amo.

De noche, digo, cerca de esa reliquia de no muy bien conocida procedencia, si cielo o averno.
Esa que solo él puede tocar, asta, guarda y estandarte, venido a él por los gestos inescrutables y los deseos intransitables de los mayores poderes.
Para que la enarbole. La Diosa dispone donde y cuando.

Esa noche sonreí. Y no es obvio por que.
Si el sentimiento, lo describo con la razón, esta cerca de colocarme mas en la locura o en apuntar a la perdida de un rasgo del que se dice hace humano.
Propongo un intercambio de una posesión por otra. De la razón entralazada a la imaginación desanudada.

De noche, esa noche después de varias otras mas y de otros tantos días sin la sensación real de día. En la quietud de los que duermen. En la garantía de una reconciliación , no con nadie en particular, si no para empezar por alguien conmigo misma.
En esta noche cualquiera soy capaz de recuperar el gesto de gracia de mi cara y cargar mas de pequeños detalles mi espíritu y si de verdad el rostro es su espejo, también mi alma.

La vida de esta sonrisa descendió similares peldaños a los que mi cuerpo físico, envuelto en esta mi madura carne y piel, se dispuso.

La travesía de un Osario. De los Campos de Espectros de la mente, de los monstruos del Espíritu y de los de los recovecos de la Imaginación. Del encuentro de una Santa Compaña trasladada a las entrañas de la alienigena base científica soviética, en la que entramos, y que se mantenía atrapada en su propio maleficio.

Profundidad. Vacuidad. Agujero. Esas son las propiedades de la caja de Pandora. Y al fondo queda la Esperanza al descubierto.

La escalera hacia Asier en los infiernos, abierta a mis pies e iluminada por las antorchas con las que volver hasta la luz con Él. Ida y Venida. Desde arriba hasta abajo y de nuevo hacia arriba.
Como paso una vez y volverá a pasar

Una luz que no limpiaba las manchas de la frustración en mi animo ni conseguía que me relajara.
Por que no quería y en ese deseo me negaba a aceptar la verdad.
Por que una verdadera necesidad en una madre o en un padre es hacer lo soberanamente sobrehumano e imposible por alejar cualquier cáliz amargo de tus vástagos. Empeñas tu lugar por el suyo para que él no tenga que vivir, ver y oler la batalla.

Siempre pude intentarlo con Annette pero con Asier la espina estaba clavada.

Lo ves y es un chiquillo con apenas una pelusa de en la barbilla y la extraña mezcla de la mirada de los ojos de su padre con los míos. Ese chiquillo que sostenía entre mis dedos ni apenas un suspiro del tiempo. Pero también ese chiquillo que ya sostiene entre sus dedos su destino por que nadie mas puede sostenerlo.

Ese estandarte es su destino y se me estrangula un nudo de una invisible soga arrollada a mi ser.
El nudo que altera la sangre cuando te pones a pensar con lo que tus hijos se enfrentan si no arreglas este desastre.

Ahí esta otra diferencia de la alegría en mis labios.
La mortalmente seria decisión que sonreír conlleva.
Sonrisas desde la verdad. Desde lo alegre. Sin un atisbo de tontería.
Sonrisa que reparte amor y diluye preocupación.
Sonrisas con vida.

No por que lo decidiste. Si no por que si.
No sabes por que ni merece la pena saberlo.
Se entiende cuando él se despierta al roce de tus dedos, medio confuso y somnoliento en la mañana, y te ve y en un instante te sonríe como no haría mejor espejo.

Después antes de despertar a Annette hablamos de cambios y de los que No Cambian.
Aquellos con los Que Sueñas. Con los que Vives. Los respiras en todo momento y en especial en los mas Grandes.
Y tu destino es solo con ellos.
Y si, me hacen Sonreír.

Un Lecho de Huesos

2011-04-09T00:00:00.000-07:00

Si fuera un sueño, uno de esos sueños, amargos y sucios hasta la incomodidad, pero carentes del horror de las pesadillas, no seria mas extraño.

Si fuera una ilusión, un engaño que se alzara sobre la verdad con sumo talento, no tendría tanta afección.

La noticia parecía blanda, brutal e increíble.
La noticia de que el vuelo de Asier desde Sanghai había extraviado su rumbo y desaparecido en las estepas me azoto.

Mi hijo, ¿Estaba muerto? ¿Lo habría sabido? ¿Una madre lo siente? ¿Recibe una señal?.

Mi habitación ardía cuando me desperté. Mis paredes se desmoronaban o dejaban de ser pared para ser un ovalo enmarcado en fuego por el que ver a través mas llamas. Todos los gatos de la casa, que son una manada de mas de dos docenas, me rodeaban frente al portal amedrentándolo y bloqueándolo con su pequeña gran magia.

Allí estaba Asier, en esa otra orilla. Al Otro Lado que conoce. Corriendo hacia a mi. La silueta de un largo mástil enrollado aferrada entre las manos. Corriendo con premura de la convicción entre las Lenguas del Castigo, parte fuego, parte hielo, de los campos que son los campos de su infancia.

Si fuera un sueño, uno de esos sueños, limpios y ordenados, pero carentes de la turbación del saber sobre cada pieza y su sitio, no seria mas loco.

Si fuera una insania, un reflejo sobre mis delirios precipitados, no tendría tanto poder.

La imagen parecía sagrada, cierta e inamovible. El Furor Infernal le cortaba el paso irremediablemente. Su visión se desvanecía. Asier se me escapaba. Mi pared contra su pared se quebraba.

Mi hijo ¿Tenia que rescatarlo? ¿Estaba cautivo? ¿Atrapado? ¿Podría allí y entonces hacerlo? ¿Lo habría sabido? ¿Una madre lo siente? ¿Recibe una señal?

Si fuera un sueño, uno de esos sueños largos e imposibles, que son vividos pero carentes de la eternidad de la vigilia, no seria tan penetrante.

Si fuera una redundancia, una secuela que pudiera contar sobre la memoria, no tendría tanto valor.

Mi gesto parece firme, armónico y sin duda. El gesto que cierra las heridas en nuestro hogar. Contra los gritos de furia y desesperación de mi propia e inconfundible voz al otro lado. Mis ojos, mi rostro, mi perfecto espejo en el infierno, ya condenado por su propia y lejana elección. Mis palabras. Mis ruegos. Mis insultos. Míos. En ese su sitio. Pidiéndome mi perdón.

Mi hijo. ¿Estaría condenado? ¿Lo habría sentenciado? ¿Una madre lo siente? ¿recibe una señal?

Si es eso y así lo siente, si la recibe, no sabría como suena, excepto a prisa y naufragio.

La pared debe estar fría a miles de kilómetros, millas y leguas de estos mis pies cansados y mi ser en sacudida. Una agitación incontrolada impulsándome hacia él junto a un opuesto movimiento de auto control que se destilan en mi corazón y mi cabeza todo, todo el tiempo.
Aquí, en Rusia, en el Baikal, en Severobaykal`sk la necesidad grita dentro de mi como un aullido y un desgarro.
El muro esta allí en París cerrado por lo que el otro extremo es la única salida. Por donde Asier entro.

Si fuera un sueño, uno de esos acuciantes y repetitivos, pero apenas carente de las heridas de la frustración y de la acumulación de inmanejable dimensión, seria una pesadilla. Una que ya he vivido. En otra forma. Con el mismo orificio. Separación.

Si pudiera despertar... Si pudiera hacerlo seria fútil deseo... La esperada bendición no esta a un camino oculto que no veo desde aquí... El rescate vuelve a ser mutuo pero hoy y ahora soy yo yendo hacia el.

Asier ¿Estas esperando? ¿Podrás aguantarlo? ¿Podrás sentirme y yo a ti? ¿Recibirás esta señal?

Estas preguntas, buscan la razón por la que debo caminar sobre un lecho de huesos, hasta quedar preñada con el cúmulo de las respuestas, con las que El Tiempo deseaba iluminarme a través de la negación.

Nos guía un frágil psicopompo con silueta de jovencita conocedora del pozo.

Es la vigilia, una de las mas sinceras y patentes, repleta de los huesos de la vida y de los huesos de los sueños y de los misterios.

Donde estamos es en el "Avance hacia Abajo". De forma física y su complementaria yendo hacia lo Cubierto, profundamente Oscuro aun en la luz, por entre un averno de muertes, y el vivo abismo.

A un hay esperanza en mi. Y contiene el llanto.
No tengo otra señal.

Hidromiel

2011-04-03T04:54:00.000-07:00

La sabiduría de las abejas pasa desapercibida.
¿No es cierto?.

Viven bien poco y son pequeñas, y revolotean en tareas sencillas casi invisibles para los ojos distraídos, y por eso les restamos importancia..
Pero si, moviéndose de acá para allá tocan tanta amplitud como es la del mundo y sin cesar acumulan tanta mirada concreta de él, ¿Que impedimentos que no sean los prejuicios tendríamos para no reconocer su saber?.

Comprender no es exclusivo de sentidos y conciencias humanas.
Tampoco de las abejas solamente.
Pero me he apercibido de algunos detalles ultimamente, reflexiones sobre las que habías puesto hincapié, que me las han hecho especiales. Mas especiales.

Hasta lo que sé y siento, para mi, mis hermanas meliferas, hasta pueden ver el futuro.
Esta dispuesto en su liviana forma de existir y en sus sutiles actos.
Vuelo, recolección, libación, procreación y cuidado de la Colmenas... Vidas sociales o solitarias.
Se reconoce una dedicación a la creación y a la enseñanza. Dicha es la traza en la que subsisten.
Un baile de vida narrado desde su innato talento para respirar en la naturaleza del amor.
Su muestra de saber ha sido siempre una despejada verdad con bella simpleza.

Para hacer las cosas bien y el bien de las cosas debes sostenerlas y nutrirlas en el fluir de su Historia.

Así me la mostraron sencillamente recién llegue a sus dominios de la granja. Y la aprendí. Y la sigo aprendiendo.

Así es la historia de la Hidromiel. Entre la gran variedad de ellas, también la de la mía.

Ella continua la voz que va del Sol a la Flor. Del Polen a la Miel. De la sencilla mezcla con el agua a Licor divino.
Con versos de amor continuo que lavan las fuerzas del corazón, las alimentan y las prosperan.
Da igual que seas árbol o hierba, colmena o granjera. Si no liberas una parte de ti y la regalas no hay transformación.
Lo que sale de tus manos es estéril.
Carece de su parte de esencia.

La Lección de confidencia sobre este misterio expuesto la grabo directamente el Señor de los Robles en Sihisoara en mi ser.
Mis amigas del Claro Umbrío me la recuerdan de forma sutil cada día que me empapo del idioma de sus zumbidos y contoneos dejo el filtro abierto y entro como invitada con mas que los dedos en su hogar.

Ahí esta. Miel en mi cocina que espera a fermentar en las pequeñas barricas de roble talladas con cariño a mano. Sus Historias, como un fuerte hilo vital no se detienen y como debe ser continúan y ascienden tan simple como que el amor no tiene limites.

Historias como la de Mujer conoce a Hombre o de Hombre conoce a mujer. Que pasan por los momentos intensamente grandes sin darte inicialmente cuenta pero dotados por completo de esta misma marca.

Él me mirara, en ese primer instante entre los cortinajes de lo nuevo y lo sorprendente y yo veré en sus ojos mi propia turbación mantenida por el confuso misterio.
No brillara inmediatamente la certeza de ponerse a descorrer las dudas y sin embargo, plegado tras la ausencia de palabras que no se saben pronunciar, cuajaran las extrañas delicias del corazón y de la atracción.

Hay hechos que se les da bien fraguar con el tiempo. Las criaturas que me enseñaron ya llevan en su ser esa lección. Hay un camino para mi en alcanzar el mismo sentimiento.

Hago Hidromiel en mi cobertizo y sacio mi tenacidad y por que no mi picardía.
Disfruto tanto participando en un acto de Transmutación tan bello y tan bueno en momento del resultado. Detalles que ella ha estado tomado conscientemente después del primer día en que me dispuse a crear. Tomando intencionadamente la sensación de apasionamiento, para verterla en un gota tras otra, una y otra vez y para siempre.

Espera.
El principio de los precipicios conduce los senderos de la atracción y es, a veces, la precipitación la que destruye la seducción.
Me gustaría preguntar cuando sera que vera en mi.
Pero también me pregunto si es necesaria la respuesta.
¿Conoces el miedo en la soledad las largas noches?.
¿Conoces el hueco de los pecados de la lujuria y el deseo por el deseo?.
¿Conozco el terror al dolor de la ruptura?.
¿Y que? ¿Vale la pena? No. Eso es cierto.
¿Has probado a fluir con ello?
No. Eso también lo es.

Mis pequeñas hermanas conquistan los sabores dulces plegados tras las nieblas de lo que damos por sentado.
Contemplan la tormenta y saben que después de la descarga nace la flor.
No liban el polen de una sola vez y si se le ofrecen paso a paso, tiempo en tiempo, por que han visto y ven mas allá de su transcurso en el que me han enseñado a sublimar el agua y la miel.
Mas que ingredientes en una mezcla.
Mas que la sencillez de la bebida.
Mas.

La Respiración del roce de dos seres humanos que en el hilo de los encuentros permanecen.
La destilación desde sus primeras palabras compartidas y presente en los primeros instantes en los que juntos están callados.
La venia de la persistencia y el descubrimiento en el lapso de las ausencias hasta el brillar, con el exterminio de cualquier negación, de un cegador y liquido elemento incorpóreo.
Ser la Fluidez que nadie puede poseer si no escoger y solo tener Esencia en la oleada de nuestra Historia.
La misma que va de la Hidromiel a la Ternura. Sin conocer el sabor que va a tener.

Agua y miel fermentaron en un trago divino. Yo la amo un poco y Él la paladeara.

Alma y Alma se juntaran en el recipiente del instante y en el lugar de los secretos.

No tendré miedo, me afirmo un buen amigo en un momento brumoso y son tres palabras con la verdad en el valor de cada onza su peso.

Palabras que habrán de hablar mas con la mirada que con silabas que apenas recuerde.
Palabras que habré de guardar y no revelar mas que al oyente perfecto.
Palabras de sosiego.
El mudo habla de un beso.
Bajo la noche y bajo el amparo del Joven Roble.
Un beso cubierto de motas de soles, entre las hojas, de un cielo estrellado y del cantar del viento.
Lento. Cálido. De lenguas. De brazos. De cuerpos. Fuerte y ávido y repleto de eternidad.
Suyo y Mio.

Un beso con el gusto de la Unión.
Con gusto a Hidromiel.

En Silencio

2011-01-06T14:50:00.000-08:00

Ofrece el camino esas delicias, que si eres un crío, recoges recorriendolo una y otra vez sin preocupación a través de su ascensión.
Disfrutándolo sin mas objetivo que el paseo y el descubrimiento, que para los adultos ya es complicado emprender en otra vez.

El lugar es precioso. De los que siempre guarda nuevas sorpresas.
También es tranquilo y agradable. Sin distracciones.

Sin embargo, Annette hoy no me quiere soltar la mano. Me acompaña muy firme y atenta, a su manera infantil y sin tapujos, plenamente comprometida con lo que intuye puede hacer.
Mi niña crece. Lee en mi. Hoy sabe que me cuida.

Siempre dejamos el coche de alquiler en las arboledas junto al puerto. Bajo la sombra refrescante y lejos, lo suficiente, como para poder disfrutar la glosa de vida reposada de este rincón del terruño griego.
Este día, el Otoño es el que se merece de un esplendido Verano y las hojas, en la templada bonanza, cantan en dorado y verde con la ayuda de la brisa del mar Mediterráneo.
Nace aquí la vida. Es lo que recupero siempre.

Pero en esta ocasión se obvian las alegre charlas y las risas cómplices. Los encuentros costumbristas quedan reducidos a fugaces miradas y fría cortesía en los saludos.
No se evita la ruidosa marea mental ni con el viaje ni con el encargo de las labores cotidianas ni de lo banal y diligente. Mi parte de la mente en el fondo se esta haciendo responsable de ello y excepto por los breves destellos de amor atendido el resto de mis pensamientos el principal no ha parado de alimentar el silencio, dándole vueltas a ... que decir.. a pensar y pensar.

Annette esta intuyéndolo y ve a atreves de mi la preocupación y yo la he sonreído apagandolo al coger su mano cada vez menos niña hasta la puerta de la Familia de Olympia que en definitiva también es la de Pola.

Permanece perenne sobre la villa el manto de la vida del que nace el bullicio de la cocina, el colorido de la colada o el parloteo incesante de los niños. Esta es una casa fuerte, que se nutre de las fortalezas de la familia que la habita. Como el tierno aroma del pan horneado en la memoria.
Annette se siente confusa entre sus deseos y su sentido del deber y enseguida la libero de su auto impuesta responsabilidad.
Me deja con otros que me pueden guardar. Adultos y por lo tanto para su mundo mas capaces de lidiar con lo que sea que me preocupa.
Corre a abrazar a sus primos y amigos, exultante como portadora de nuevos y brillantes regalos para todos ellos. La veo brincar con la voluminosa bolsa dedicada a su benefactor papel y aunque en algún lugar sonrío la respuesta en mi rostro neutra solo es neutra.

Mientras personas amables y sonrientes me acogen. La madre de Olympia me presenta de la mano a una de sus hermanas y durante unos minutos existo en un liviano intercambio civilizado de saludos, cariñosas palabras y matices de amor.

No puedo controlar en el abrazo a Olympia el desborde de emoción y por segundos tiemblo por dentro rezando para que estas preocupaciones no se contagien. Por la gracia de la Diosa es breve. Ya ha cesado cuando beso en las sombreadas de barba mejillas a Pola.
Es futil intentar mentir cuando se cruzan las miradas pero al menos si se puede graduar el mensaje. No llenarlo de alarma si no de seriedad e intimidad. Con el tiempo aprendes.
Pola me conoce. Me ha mirado antes a los ojos. No aspiro a otro tipo de mirada que no sea la que ya se ha hecho adulta pero si esa que retorna que me entiende y que me conoce lo bastante para saber que no recorro el mundo por naderías y que también sabe que se me da muy mal dejarlas claras. Le basta para asentir prometiendo un luego y dejar la cuestion para que se asiente. La maestría se la ha ganado y el conocimiento del pulso del caos creo que al final me incluye.

El lapso entre la llegada y la comida es agradable aunque lo pase la mayor parte ayudando en la cocina, echándole un ojo a los niños alborotados y contemplando el mar devatiendose entre los tonos de zafiro y lapislázuli.
Mecánicas sin palabra. En ellas el hilo de mis pensamientos no molesta al tiempo que no se deja ser traicionado. En el que mis sentimientos confundidos toman posición por dentro al otro lado de la piel.

Alguien, creo que Olympia, pone té reconfortante en mis manos mientras el tiempo sigue y pasa.
Él esta. Va y aparece por aquí y por allí. Resuelto. Ha vuelto.

Delgado como tras haber estado enfermo. Enjuto como los cuidados de Olympia y Jeane y toda la familia de Pola no le llegan a evitar.
Le calzan indisimulables ojeras bajo la mirada muestra del cansancio de no muy buenas noches. Sonríe, lo que es buena señal, pero no se puede evitar pensar si le cuesta.
Si Naima me advirtió que ir a donde él fuera me robaría el soñar aun estando fuera, te preguntas: por lo que ha adquirido ¿que precio ha debido de pagar?.
Casi atardece con placidez en el mar vertido de oro rojizo al poniente cuando lo busco con tranquila paciencia.

Traza su silueta ondas que descabalgan en el contraluz. Como la luz de muchas tardes. Sencilla. Sus labios enarcan la curva hacia arriba.
Le espero. Me compongo y alzo la entereza ante los naufragios verdaderos y los imaginarios. Imaginar emociones sobre las reales las mancha por experiencia. Mejora con lo mas simple.
Le amo. De una de las francas maneras en las que se puede hacerlo. Y me abordan para siempre las sensaciones de ello.

No dudo que mi hija es mejor en esto que yo. La arman la inocencia y el corazon sincero de la niñez. Y olvida el silencio.

Él esta en el sendero con la mirada concentrada. Me acerco a él como una niña. Quiero darle la mano y mi apretón empiece a cuidarlo lejos de la confusión.
Le quiero. De forma insistente y consistente. No en vano quien me ha enseñado a amar, si no él. Simplemente, Amando a los que ama.

Me siento a su lado abandonando las sandalias por que aquí toco sagrado y mi mano se alarga todo lo que ha dado jamas mi brazo.
Ofrecida no, por que en ese instante ya no es mía si no suya, si no mostrada.
Componiendo mi estampa de una forma en la que no es fácil verme, abierta, seria y jovial, bizquita supongo, aunque él no me lo dirá. Dispuesta entre los bucles oscuros a lo que en otras circunstancias y universos seria un sentido beso pero que aquí, entre nosotros, se significa en lo mismo pero distinto y con otro ceremonial.

Busco las palabras y por una vez lucho encarnizadamente que una de ellas no sea "yo". Busco que no sean unicamente remedios para curar el silencio.
De mi cintura saco el pequeño poemario que antes de marchar fue uno de sus regalos. Masnavi-ye Manavi y Dīwān-e Kabīr escogido traza en la piel de su portada.
Por un instante flota ante nuestras miradas hasta que descansa en los dedos de mi mano levantada.

- Saben como ayudarte, Franta - brotan lentamente de mi boca las asesinas de los silencios como si fueran una explosión delicada, llena de matices y referencias ampliadas mas allá de los versos, hasta lugares y personas y entes que nunca estarán lejanos.

- Cuenta con ello. Cuenta. - termino con suave alborozo, demasiado traslucido para engañar a cualquiera de cual es su profundo origen.

Y le invito a sentarse bajo la broncíneas luces mientras el día completa su trance.
Y se sienta.
Lo que dijera o no. Lo que contara o no. Lo que hiciera o no, pertenece al elocuente misterio de un Maestro.
Franta.

Un Tigre es un Tigre.

2010-12-08T04:22:00.000-08:00

"Tigre, tigre, que te enciendes en luz,
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
osó idear tu terrible simetría?"

El Tigre - William Blake.

Me abren solícitamente la puerta y no me hacen esperar.
Es paso a paso el mismo ritual conocido pero por una buena razón opuestamente distinto.
Esta vez no acudo ni por requerimiento, ni por engaño, ni por forzosa necesidad.
Llame por teléfono nada mas aterrizar y lo concerté.

¿Siente esta inexpresiva sensacion Pola al atravesar estas puertas? Y lo mas importante y lo que me inquieta: ¿Cuando lo ha hecho igual que lo hago hoy y cuantas veces?
Pero eso ya lo sabia. Me lo imagine hace mucho y sin embargo. Lo que me altera es preguntarme por que aun no se lo he dicho. Por que callo y no he hablado aun con él.

Entro mas allá de la verja y la marquesina de la entrada de la embajada checa, hasta el edificio anexo de mayor esplendor. Aquí es donde habita la familia del embajador y el detalle de lo que se ve esta impregnado de Él. Embarga una familiar exquisitez y pormenores delicados.
Esta es su casa y su Coto mas cercano.

Preguntarme por que estoy aquí no se me pasa por la cabeza.
Desde que Olne defenestrara a aquel mago con su Maldito en el pecho, esta cita estaba clara.
Mi cabeza le da vueltas a si Pola ha hecho lo mismo.
El se llevo la Piedra de Bagarok. La tuvo que traer a este lugar.
El envoltorio que sostengo entre las manos contiene la ultima piedra caída y al Maldito en su interior.
Nadie en Albora vino a reclamármela.
Creo que ya sabían que la portaría al destino mas adecuado.

La pregunta, mezclada con las preocupaciones con Pola, es como estoy aquí y cual es la pureza de mis intenciones y de mis actos.
Cuan fuerte y real es mi Fe.

En consciencia esa es la atención que se ha de tener cuando acudes al Diablo.
De lo que significa acudir por propia voluntad.
He llamado a Eugen. Mía es la responsabilidad de mi creencia y de mis actos. Hoy y mañana.
Porque lo que se dice del Demonio es cierto. Te cambia.

Camina como el tigre entre nosotros por que es un tigre.
Poderoso. Hermoso. Imponente. Esas son las trazas que las que se revelan a la luz cuando camina bajo ella en los claros de la vida cotidiana.
Sus manchas son atractivas, un objetivo en si mismo, para el anhelo del deseo que nos crea y para la advertencia.

En el desarbolado de la banalidad se presenta como es para que nos sintamos protegidos y superiores al verlo al descubierto enredado en la misma jaula en la que estamos.
Hasta olvidar que no es esa la completa sustancia de lo que contemplamos. De su complejidad.
Esa solo se ve en sus ojos tan similares a los de las serpientes, en los que al mirar descubres la verdad que Él si ve.

Que en el yermo talado no hay nada ni crece nada ni nada se puede construir.
Que a un dedo de toda superficie se prepara el voraz vacío.
Ahí plantado no se sufre, no se siente dolor y poco a poco atrofiado el ser se descompone primero en costras y después en polvo. Y del polvo a la nada.

Es mas allá de la linde de la espesura donde se Vive.
Pero ahí...

"- Aquí en la fronda - el Tigre te asegura con la mirada señalando el futuro- si aquí mi naturaleza es libre. Mis conocimientos no tienen coartadas.
Puedo ser cada recoveco.
Puedo ser cada sombra.
Puedo ser cada refugio.
Puedo ser cada sendero.
Puedo ser cada pensamiento.
Soy el señor del acecho en la breña. Dentro de la enramada. Sobre los sotos. Tras los matorrales.
Soy el Gran Señor de la Selva.
Mi instinto es cazar, desgarrar y devorar.
Ahora si quieres. Si de verdad lo deseas. Si de verdad lo sientes.
Ven entra y emboscate a por tu destino.
Ven conmigo."

Eugen baja por la escalera principal con su mirada alegre y su sonrisa de Príncipe.
Un Tigre es un Tigre me dicen sus ojos.
Me lo recuerdan por si lo olvide de la ultima vez.

Esta a la caza. Pone todo su empeño. Toda su habilidad y talento. Toda su concentración que es infinita. Puede acecharnos a todos nosotros y lo hace.

Aunque tenga desde el primer paso que damos nuestro rastro lo hace durar. Aunque nos tenga alcance de su zarpazo no lo asestara hasta el final.
Espera a cuando conscientemente te ofrezcas a su boca. Cuando le supliques la acción de sus garras.

Cada una de esas incertidumbres y crueldades forman parte del ciclo y de sus instintos. Así dispuesto esta.
Vivir, asir el destino y entre las luces y las sombras, emerge de una buena brújula o de la mano de un guía indulgente.

Con ellos caminas los pasos seguros y franqueas los senderos un dedo por delante de los filos al acecho.

Sea un compás o un adalid, asumes que los viajes y los éxodos que te ofrecen no son por ti elegidos. La ruta hacia la Vida diluye tu yo sobre unas lineas que ya tienen dueño.
Mi elección, en mi caso mi Fe, es darle acceso a mis Pertenencias. Confiar en sus exhortaciones.
Que tu acción día tras día y en cada uno de los actos sea real con Ella y no fruto de la soberbia de creer saber como.

Hay algunos que se han convencido de que es posible despegarse de lo que Es. De cazar al cazador y mucho mas. Es un enemigo tozudo que da la espalda para mirar por los ojos malditos que salen a través del reverso de su propia esencia.

Mis manos entregan a Eugen este que traje en el cuenco desde Albora.

La Diosa toca y comunica los mundos. Hace de interprete. Era este el mensaje y se lo doy.
Me dice que he cambiado. Eso es cierto.
Te dice siempre la verdad. La afila con preciso esmero.

Le miro a los ojos. Hablo poco. Digo lo que siento. Sin ambages ni tonterías.
Enuncio en lo que tengo Fe. Para Él.

Se que rezare por esto. Que pediré haber hecho bien.
Que no debo limitarme a refugiarme en los rezos.

Que un Tigre es un Tigre.
¿Que parte de mi tiene esos ojos?¿Con cual me acecha?¿Cual maliciosamente sonríe?
Despejo mis dudas y me aferro a la mano de mi guía y me alejo ese dedo.
Conozco que si flaqueo y me suelto la Diosa no me rescatara.
El camino habrá sido decidido y Él me devorara.
Pero en cuanto a ti...
Oh, Franta. Franta, debo hablar contigo.
Tu viniste primero. Siempre eres el explorador.
¿Que es lo que estas viendo, Franta?
¿Como aguantas?
¿Que te mantiene a esa distancia por delante de un magnifico y simple dedo?

Besada por el Dragon

2010-11-21T05:12:00.000-08:00

Que no oigan esto mis hijos hasta que expire el tiempo, en el que tengan que acatar lo que les ordena su madre, pero a veces es un milagro que las cosas me salgan bien, que acabe mis días con todas mis partes incólumes o vaya, simplemente, que siga viva.
Milagros maravillosos si, de los que salvan la gracia de la benevolencia de los dioses, pero claro esta, con el merecido dolor que precipita la inconsciencia pueril y las buena intenciones.

Ya sabéis. Milagros de los que te llevas marca.

No creo que tenga edad para convencerme de evitarlos pero debe constar que, darme cuenta si que me la doy. Podéis escribirlo en mi epitafio.
Me parece que me voy a empeñar en no madurar.
Bueno si un poco.

Aunque duele.

La Diosa, que ser como se es, Duele.

Tanto como para aullar a pleno pulmón entre dientes (una es una quejica pero con un mal aprendido concepto del decoro) cuando eso que no esperas ocurre (cuando todo el mundo me pregunta con los ojos si no lo viste venir) y con todas las consecuencias el "Dragón" te da un beso.

En verdad. Para ser justos: Tres.
Uno en la cintura. Otro en el muslo. Y el ultimo en el hombro.

Con sus labios de lava ardiente...

Vale también podría ser descrito como que me escupió. Pero yo soy la que escribo y soy yo la que le pongo nombre a las cosas y para mi fue un beso. Una inesperada y cálida y amable caricia.

Besos.

Soy una romanticona de la peor calaña y de las que no aprenden.
O bueno, conozco la lección pero la asumo.

Que los besos tienen que ser agradables, húmedos y pícaros (¿Diosa en quien estaré pensando?), quizás sea verdad, pero que un beso verdadero y real y bien dado también duele es, tal vez, la otra parte de su certeza, que creo que ya se y que he llegado a aceptar. Te duele en el conocimiento de que en algún momento se va a acabar, pero lo saboreas y te concentras en cada uno de sus poros por que no lo pretendes olvidar.

En mi caso ese saber y ese sabor siguen llevados al máximo extremo de lo locamente (no es demencia si no puntual manía y no cojáis un manual de psiquiatría para valorarlo si no una enciclopedia de mitología) mas cercano al milagro.
El prodigio de la lava en la carne y de no llegar al desmayo. Del esperar a la forja

Atesore los presentes que el hálito de ese poder majestuoso encarno en mi cuerpo en respuesta a mis plegarias y se los di a sus dueños por que no eran míos, yo solo soy la mensajera.

Entendí el idioma del Poderoso de la bruta patina de su habla y lo traduje para los míos a nuestras lenguas de piel y de materia.
Esa fue la ayuda que pedí. Ni siquiera yo lo entendí que ese era el como cuando lo pedía. Solo mi instinto reacciono.
Cada beso coagulo en mi como una perla de la savia del Fuego y de la Tierra y del Aire.
Yo les entregue lo que floreció.

A Ariel le entregue la de mi pierna.
A Charo la de mi vientre.
A Asier aquella de mi hombro la que mas cerca cuajo de mi corazón.

Son piedras venidas de lo ignoto.
Mio no es el honor de saber lo que hacen.
Solo el de conocer, íntimamente, que son, en todo instante, Besadas por el "Dragón".

Hierro - Bronce - Plata - ORO

2010-08-21T13:38:00.000-07:00

Acabaría en un poema.
Si pudiera sentirme inspirada.
Saben mis entrañas que trataría de hablar del Oro y su huella.
Después de la subida debiera llegar la cumbre.
Tener del clímax la corona.
Ese es el engaño que interiorizo.
Vertido de la saciedad de Sisifo.
Quizás sea fruto de la humanidad.
Quizás me empapa en demasía la civilizacion.
Quizás, o quizás, son los bajos instintos.
La voz brota de las entrañas por debajo de los palpitos.
Como si fuera tuya propia. Como clara y convincente.
Es el hierro de los vítores que no de la Victoria.
Malditos estamos a subir la roca una vez mas entregados a Él.
Por que una cumbre no bastara, ni al final tampoco mil.
Saben mis entrañas esta paradoja.
Saben que con vosotros querrían declamar otra obra.
En el corazón choca la marea.
¿Que, entre la travesía y el naufragio, reina?
Heme aventurado mas allá de todas las huellas de las otras Eras.
Hierro, Bronce, Plata y de Héroes carne y tripas y coraje.
Me asaltan en el pecho las tempestades.
Que la centella y el rayo lo abran y lo iluminen.
No hay culmen de estado de gracia.
Si recuerdos de color dorado.
Subes y subes y es en todo estado del ahora.
Fin del mundo en instante eterno.
Trasmutara la paz de los espíritus en materia áurea.
Insuflara el viento de la Palabra.
Acudirá con el aspecto de la musa de Arcadia.
Recogida aquí y allá en los pequeños detalles.
Tan mundanos y tan dadivosos.
Tan divinos y tan confortables.
Tan singularmente adentrados en todos los caminos.
De lo real y de lo imaginado.
De lo imaginado y real.
De lo real e imaginado.
Diluyendo la sordina de las lides y los dictámenes.
Avezada la preeminencia de lo que abarca a Él y mas.
Olvida en esa vez el tableteo del tiempo en los huesos de tu alma.
Borra las menudencias y penalidades.
No es un secreto. No se le esconde.
Para la mayor parte de la vida.
Solo esta la Verdad Negada.
Vestida de sombras.
La puerta convencida de estar cerrada.
Feliz en la esquiva y la ceguera.
Decidida a no alzar la mano.
Evitando el dolor de la existencia.
La verdad de lo Sagrado revelado.
No es un secreto.
Para la mayor parte. Para cualquiera.
Un secreto que asusta saberlo.
Insatisfactoria vanidad.
Aturdidora arealidad.
Preocupación falaz.
Beligerante banalidad.
Mejor en ti arrobadas.
Que el peso de la Verdad.
Practicantes de la alquimia perversa.
Degradantes de la mas noble sustancia.
Transmutadores del dorado en lo sin valor.
¡Despertar!¡Despertar!
No necesitáis el poder de conmover al mundo.
Ni la certeza ni la sabiduría completa.
Te adviene al elegir y asienta en el Ser elegido.
Brota en el instante la Gota de Oro.
De ligereza simple y liberadora.
Penetrante y bautismal entre el miedo.
Dueña de tu frente y pecho.
De todo lo que atraviesa.
La Fuente origen de la Claridad.
La Claridad reveladora de la Fuente.
¡Despertar!¡Despertar!
Ella Toca indistintamente.
Sea mortal.
Sea iluminado.
Sea santo.
Sea daimon.
Sea Dios.
Es la Primera Primavera.
Donde no hay desemejanza.
Donde todas las preguntas coexisten.
Al alcance de todas las respuestas.
¡Despertar!¡Despertar!
Como Esther Varenely, la muchacha.
En sus manos el anillo de Cenwen,
buscando para descender a su amada.
Comprometida portavoz,
del regreso de la memoria truncada.
Arropada de convicción,
hasta el momento la cita predestinada.
Bajo el crepúsculo de Lanzarote,
En el camino recto y en paso eterno.
Éxodo que es iniciado.
Como Eikeborg de Albora.
Esposo de Similce la de los muchos nombres.
Ama no importa el Reinado y la Distancia.
como ama Eikebor en el vinculo que comparten
vertido con pasión en su anillo de Boda.
Protege la carne de su Amo que respira,
y anda junto a los mortales por entre las eras.
El Dorado hila el aire como las hebras de una pluma,
plumas de fuego que baten las cortinas.
Engarza el recuerdo que los une.
Circulo alrededor del centro.
Alma perseverada.
Como la vigía del conciliábulo,
justa Astraea en la circunvolución de los doce pueblos.
Gracia infinita y Vida infinita.
Justicia infinita.
Entre el Cielo y el Suelo.
Estrellada y Relampagueante.
Custodia de las flechas del Rayo de su padre.
Un paso separada pero un paso cerca.
La ultima inmortal entre los mortales.
Espera y protege.
Titánico esfuerzo.
Por favor... Despertar... Por favor.
Pequeños detalles nos lo recuerdan.
Semejantes a estos.
Narrar, contar, declamar, versar que es Oro, no puedo.
Las palabras callan.
Expresan lo que esta en todas partes.
Delante del fondo de nuestros Ojos.
Recuerdos despiertos.
Por favor.
Despertar.
"¡El fin del mundo es ahora!
Al igual que las edades de Bronce, Plata y Oro" (1)
Que abrirse tiene la puerta.
Rasgada la sombra con fuerza.
Desatrampados los ojos.
Alzada la mano.
Liberemos la divina materia.
Enfrentémonos a su tacto.
Recibamos su recuerdo.
Sea presente ahora.
Coexistamos.
Existamos.
Hemos visto la batalla.
Otra piedra empujada a la colina.
Caerá. Caerá. Caerá.
Sin el Relucir de Oro.
Sin su divina Libertad.
No se ganara la Guerra.

(1) Perspectivas - Maese Sahaquiel.

Hierro - Bronce - Plata - Oro. Heroes.

2010-08-21T03:54:00.000-07:00

Hay Fuego.
Una hoguera en la oscuridad.
No esta físicamente delante pero si es real y presente en este campo intenso de la imaginación.
Es el habitante de la Sagrada Naturaleza de los hombres.
A su alrededor nos sentamos para contemplarnos en su solaz.
Para contar historias en la penumbra eterna.
Hasta que lleguemos a la luz.

Su ser se cuela por las grietas de las eras y los años.
Entre los resquicios de lo que configura la rutina de la vida.
Parte, la magia de los misterios y parte su propia y revitalizante magia.
Cada historia que de nuestras bocas acontece, a su lumbre para otros se convierte en historia de los héroes.

Tendemos a ver que la crueldad y la maldad eclipsan la fuerza de los heroísmos.
Es la lucha sin descanso de la vida entre lo que es solo Ruido y lo que es Furia.
Ese Fervor de los hechos de los hombres que en la negritud nos calienta.

Es mi turno de disipar el ruido y de alimentar las llamas.
Con una historia de aquí, de Albora.
De Albora con el enemigo aun acampado ante sus tozudas puertas y muros después de cincuenta años de asedio.
Narración de sangre derramada, vidas sacrificadas y almas puestas en juego hasta el limite de la locura.
Tomara esta historia el Fuego.
Sera tomada por el Fuego.
Perdurara. Eso es lo eterno.

Empieza.
Empieza como todo en un sitio y un tiempo y la elección de este inicio pende de la visión que recibimos pasados los cerrados umbrales. La que nos alejo de la calma hacia la necesidad.
En el acantilado inmaculado mancha la cadena infernal que al llegar contemplamos.
Volver hasta allí y arrancarla es la primera necesidad. Yendo a través del gigantesco bosque que se interpone y sus peligros y yendo con la mayor de las celeridades.
Misión que implica una escolta y unos singulares miembros que la forman.

Me tengo que tragar demasiadas emociones y creo que no soy la única al ver a una docena de niños alegres, flanqueandonos decididos, con sus caras infantiles.
Tocan sus carracas, trompetillas, matracas, tamboriles y flautines acompasados con sus bailes de inocencia y risas derramadas entre los oscuros parapetos de la enmarañada espesura.
Atemperan con su presencia los peligros que la floresta conjura.

Otras mujeres y hombres nos acompañan: Similce la prima de Ariel con sus dulces y fieros rasgos de Sidhe y los cuatro exploradores que nos encontraron hace menos de un día con Gartoris Filo Pálido, unos de los mejores luchadores del reino, como su circunstancial capitán para los que seguirnos es una honra.
Orgulloso y confiado, Bagarok aquel dueño de una de las piedras condenadas que nos recibió completa la avanzada de aquellos, nosotros, que creemos que podremos romper la cadena.

Contra mi pensar y los vuelos siniestros de mi imaginación cabalgamos hasta la costa sin ningún contratiempo aunque no sin congojas. En estos instantes desconfías de que cualquiera de las cosas que piensas sea correcta y sabes que lo que sientes es terrible.

Pero este es un bosque oscuro, por que acechan entes y criaturas negras que ni siquiera los arboles en su paciencia soportan, y la perspectiva de los niños entreteniendo a la salvaje naturaleza para proteger a mujeres y hombres armados y diestros es... desquiciante.
Cuando el valor dije que se acerca a la locura es con cosas como estas que no se pueden juzgar por que son necesarias tal y como nos insistían sus padres y los sabios del lugar.

Señora Curótrofa que proteges la gracia de los jóvenes te doy gracias por que les condujistes sanos y salvos de vuelta a casa. Y por que su casa persiste.
Si, la Diosa escucha nuestras plegaria con ellos aunque, mas allá, concede a nuestros destinos formas bien diferentes.

El primero en caer es Bagarok.
El mago de la Piedra, su fuerza y el emblema en el pecho y mucho mas que no podíamos sospechar, tenia enervados mis recelos pero se ofreció sinceramente a cumplir con la misma tarea que nosotros.

Con Anibal fue el único que se atrevió a tocar la condenada Cadena.
Su exterminio es igual de horrendo lo intente ver como lo intente.
Su mueca de dolor impera por encima de la autoconfianza, la carga siniestra de sus gestos y el maldito en su ópalo negro.

Se contorsiona ferozmente y bajo su piel el fuego es maligno y la agonía en sus ojos por un segundo no tiene ningún tipo de medida.
Un incendio como un rayo lo fulmina justo al costado de Anibal. Proviene del hierro muerto que al tocarlo le arranca su vida.
Flácido y constreñido, cuerpo es engullido por el océano al caer.
Es otra partida perdida con Eugen sin ni siquiera saberlo.
Las otras siguen en juego con toda su intensidad.

El misterio es el porque la cadena se puso allí pero no ya su dueño.
Cuando Anibal se dispone a golpear los eslabones con la maza sagrada de bronce que ha creado por la linea del horizonte aparece Pola...

Por Favor, te pido a ti bendito Fuego que me escuchas que no te apagues y no tomes de mis palabras el miedo sino que veas el otro rostro indescriptible que se observa si lo observas olvidando que los ojos que lo contemplan. Conserva tibia su Historia.
Él baila en el filo de la navaja de lo loco pero aun baila y lo hace por nosotros y te ruego mi Señora Iluminadora que le des luz aunque sus pies sangren. Sigue iluminando a nuestro Pola. Ofrecele el Calor.

Los demonios que lo flanquean no son asumibles y apenas concebibles. Recuerdan mis pesadillas por el sendero del que proceden. Aquel lugar que no debíamos mencionar pero desgraciadamente olvidar ya no es posible. Molaki.
Pola no esta ya allí. Esta de vuelta. Pola no esta en el Frío. Pola no se separara de ese Invierno.
Una necesidad lo arrimo a beber el Hielo y conocer sus secretos. Otro consagrado obsequio al Amor sin ceguera.
Su valor lo llevo y su valor lo trae de nuevo hasta nosotros para ofrecernos una oportunidad.
Siempre ha sido el dador de oportunidades...
Es ese Mago.

Pero no hoy Hermanito.
Deja esta vez que descansen tus hombros y tu pecho respire.
No ha acabado pero el golpe de la maza esta dado y es el de la Furia y el Fervor de nuestras Palabras.
Pola asume nuestra decisión mientras ante la cadena del lastre Anibal se prepara para arrancarla. Ya se ha ido cuando la mole de hierro con la que el Demonio ato Albora cae, se pierde en el mar y desaparece.
Sabes que esto trae consecuencias que el futuro proveerá pero que no veras hasta que las vivas y que por ello en este momento tampoco las temes.

Pola vuelve a casa. Esta en casa y me doy cuenta que mis únicas palabras para él son tan pocas que me incomoda lo impertérrita que he sido.
Parca en palabras - "Nos vemos Hermano"

¿Quizás estoy aprendiendo y ganando o quizás estoy perdiendo?
No lo se. No se lo que nos pasa.
Pero poco importa el rostro de mi alma.

Importa el hombre que se desvanece en la lontananza. Importa el vuelo de los cuervos solitarios y su atrevido parlamento. Importan sus círculos antiguos y nuevos.
El circulo de su travesía y sus palabras a Ariel.

Sergueton esperaba un ejercito y tras un nuevo umbral lo fuimos a buscar.

Dejando atrás a los valientes.
Haces lo que debes y alguien te guarda las espaldas. Confiando en la promesa de la salvación que vendrá con nuestro regreso cuando en la lejanía, perceptible, ya se fragua el primer fragor de los combates.

Mientras, caminamos por el Cruce de las Doce Vías que nos permite tomar el sendero hasta la Brillante Alzelaz. La alcanzamos para en menos de una hora, maravillosamente, encontrar al aliado perdido, convocar a sus ejércitos, aprender la conjuración que les permitirá el paso expedito a través de las espesuras de la Dama y reencontrar a tan queridos amigos como Amaranta y Soren.
Justo una hora para que zarparan los mas rápidos navíos y para que navegaran entre las nieblas entre los Reinos.

Por la bendita Diosa que solo se necesito una hora para este milagro y para esta desgracia.

Aquellos que se conjuraron en acompañarnos y que esperaron nuestra ida y nuestro regreso descansan su sueño eterno, ensartados en burdas e improvisadas estacas, sobre la linea de arenas blancas. Dispuestos para recibirnos entre vivos regueros carmesí e innumerables y feas manchas y despojos amarillos, verdes y azul oscuro testimonio de que, si se han ido, se fueron con lucha.
Los barcos que en su impulso saltan mas allá de los acantilados los sobrevuelan y sus tripulaciones, incluidos nosotros en ellas, los observan en enfervorecido silencio roto por el sonido de la postrera lucha de inconmensurable Gartoris.
Seiscientos mujeres y hombres que no desfallecen si no que persisten y que inflaman sus ojos dispuestos a que si hoy es el día de Albora al enemigo le salga infinitamente cara en la memoria la victoria.

No llego a acompañarlos en la carga. Mi participación comparte con Amaranta y Charo, apropiadamente, el rito de la venganza y la invocación de las palabras que, amablemente aplacan, con la serena cólera de Furias, a la Dama del Bosque hasta dejar que la avanzada de Alzelaz, al galope, la atraviese.
Allá van mis compañeros y amigos, nuevos y viejos y apenas conocidos, directos a la batalla que frente a las murallas de la ciudad toma parte.
Cabalgando como posesos para alcanzar con providencia el cenit de la lucha. En la suya y en la de todos ellos esta la hazaña que se conserva como recuerdo vivo en el canto de los supervivientes de la persistente Albora.

De los disparos certeros de Ariel y de la siempre audaz y temeraria forma de luchar de Anibal.
De los que defienden y defenderán por siempre los muros y las brechas y que cayeron.
Como el Inmaculado príncipe Karunn, ese hombre tan ruborizantemente bello, apuesto y de labia gentil que solo después conocí, en el relato de aquellos que salvo, como también deslumbrante guerrero, valeroso, desinteresado, compañero y verdadero Príncipe hasta el ultimo suspiro.
O Laukas el simpático y emocionado primo de Ariel espadachín donde los haya. O Blennan, Limet, Jaru, Nasha, Vepooris o tantos otros con los que apenas compartí unas palabras o corteses saludos.
Mi señora Prytania, como Muerte, los ama pero por la razón mas poderosa y directa y los ha llevado a su casa a que se repongan y partan hacia el resto del camino con la plenitud y abundancia de sus bendiciones y agradecimiento.
Por que la Diosa y la Muerte ama a los mortales aunque su cortejo se a veces mucho mas enmadejado.

En la retaguardia, irónicamente allí para estar a salvo, mi caballo Olne, que me habían ofrecido para aligerar mis fatigas, me salva de que otra vez los Otros se me lleven.
Le atiza, a mi orden, un mortal bocado en el pescuezo a mi agresor o a mi par o lo que sea que fuera.

Es el alma en la piedra la que habla en conveniencia con la persona que la porta. No una víctima ni un rehén si no Otro convencido por ellos a estar maldito y que me habla como un igual.
Me dice lo que, por mucho que me de una tras otra intensa nausea existencial, ya sé.
Que soy Gha'agsheblah, la puta Gamjikot, y mi es la destrucción precursora, que solo con el mal se mueve y que el Blanco Rey Gusano A'arab Zaraq encerrado en este lugar como yo es mi Hermano que me reconoce.

Esto es tan cierto como no es cierto o como el misterio del estado de mi persona, expuesta en el trazo de la Diosa, hace que sea posible serlo.

Mi héroe, personal, decidido, y noble no tiene pensamientos de ello y con su acción, brutal y vehemente, nos concede un precioso tiempo con el que abordar el fin con menos desesperación.

Por que otra diferencia nos separa a nosotros, exhaustos pero inquebrantablemente firmes, a un lado y a ellos, malditos, poderosos hasta el infinito e imperiosa y constantemente prisioneros de la muestra de ese poderío, de indefectible crueldad e indiferente maldad, a la espalda de Todo.

¿Tienen ellos un fuego como el que nos calienta?
¿Pueden reunirse alrededor de los compañeros y sobre Él y junto a Él compartirse con cada historia hacia el pasado y hacia el futuro, en este y todo presente?
Para ellos, Ellos mismos son su fuego asilado de toda la creación. La imaginación solo se reduce a lo suyo y la historia que pueden contar es un único y huero monologo de autosatisfacción recurrente y marchita.
Grandes e impresionantes capacidades les ofrecen el cortar con las reglas, por que el que vacía un recipiente casi por completo cree que de cualquier cosa raudamente lo llena pero se olvida del agujero que ha hecho. Se han quedado solo en el estruendo ensordecedor del son del trueno sin chispa y hueco, no mas que un eco en la oscuridad, de la naturaleza de la magia y de la vida.
No son el Rayo. No se lo llevaran consigo mas larga que sean sus existencias.
Por que al Rayo no se le atrapa.

Si lo tocas te fulmina. Si lo contemplas te ciega. Si lo escuchas te deja sordo.
Pero si lo aguardas en tu propia naturaleza y en la misma del mundo seras bendecido con el regalo de su Fuego que bajo cuando no eramos nada de los cielos.
No eres nada si estas a la espalda del árbol.
Solo un contorsionista intentando lo indecible no salirse de su sombra.

Esto tenia en mente cuando conduje a mi ser presto por la senda oscura y velada de la letanía que el mago de la piedra muerta me recordó.
Toque algo negro para que me imbuyera como uno sin que la mente se inmiscuyera llena de dudas y lo deje fluir por el corazón en ese ultimo segundo afirmando que mi cabeza se estira hacia las estrellas y mis pies enraízan bajo las tierras. Y aguarde.
Gedulah esta en mi tanto como Gamjikot y solté a esta ultima.
Solté a toda la precursora destrucción sobre nosotros.
Para que Él viniera.
Para verterla.
Sobre Él.

Ariel estará siempre al otro extremo de la vibración de la cuerda que lanzo la ultima flecha consagrada de la Cazadora hacia el Corazón, como Anibal agarrado al giro de su maza Onomástica y Charo de la invocación del fuego de todo los Santo.
Asentados en el punto que va mas allá del combate abatieron sus armas para vencer a
al Rey Inmundo.
Guiados por diez lustros de asedio a Albora y por diez centurias de separación de Ceinwen/Similce.

Él ambiciono y casi consigue apoderarse del lugar y de su Verdad.

La Torre aunque hendida en su perfecta conexión y liberada de su guardián la Dama aun sigue en pie y vislumbra una ciudad herida pero Viva en su promesa de regreso.
A su ser de regazo acogedor que puedes llamar Hogar y no solo fortaleza.
La mas amplia sonrisa de la victoria la tienen los diez mil hijos de Alzelaz junto a los Alboranos, que barrieron a conciencia al enemigo desde todas las direcciones posibles, ayudados de la sorpresa, la fe y la eterna Furia del valor que golpea una vez y otra vez a este mal.
El mal fue enterrado bajo el escudo y la espada. Bajo la flecha y la lanza.
Bajo el abrazo del Dragón bajo la Tierra y sus dedos de fuego como lenguas de lava.
Bajo Toda Albora Desatada.

Gusano y sus mil cuervos desaparecieron. Sus generales. Sus siervos. Sus monstruos.

La luz se derrama sobre los abrazos de los combatientes. Recoge agradecimientos y los conmovedoras resemblanzas de los que nos adelantaron en el camino mas allá de la muerte.
Nunca son tristes los funerales. Siempre muy sentidos.
Los recordamos a todos de un modo u otro y siempre rodeados de esa sensacion de Gloria que es superior a la de cualquier vanidad o soberbia.

La era de los héroes no tiene fecha, ni una marca limitada en la existencia. No es presente o pasado o del futuro. Es de todo instante.
A ti Fuego Superior pertenece y en tu calor con el nuestro se comparte.
En la imaginación de un momento abierto, de un lugar esperado, de un regreso recuperado, de un estado completo.

Estamos aquí, Pura Llama. Y tu estas aquí.
Nos rodea la oscuridad y no te apagas. Te sostienen todas las gentes y animales y seres en sus heroicas historias cotidianas que dieron y dan mas de lo que pudieran incontables razones explicar que debieran dar.

A tu alrededor cambiamos los rostros pero es el efecto del baile de las llamas. Siempre estamos al resguardo de esos Héroes que no se extinguen ni se extinguirán.
Brillan en cada Casa del Cielo y en el Sol de la mañana y en cada gota de la lluvia del estío reflejando un arco iris y en cada diamante de rocío en la madrugada.
Brillan en la risa del hijo y en la mano en la piel cálida y en el beso después de las alargadas jornadas.
Brillan en lo que se construye y en lo que se enseña y en lo que por doquier una y otra vez se canta.
Brillan en cada uno que, con atención con cada una de las palabras de cada historia de mujeres y hombres valientes luchando contra la oscuridad, se queda.

Y forja en el Fuego en ellas ese otro metal de su Alma.

Hierro - Bronce - PLATA -Oro

2010-08-20T04:09:00.000-07:00

La ciudad se expande en círculos inscritos unos en los otros.
Al menos tres cinturones cuento que hemos de traspasar para dejar lejos las defensas exteriores hacia el corazón de la capital.
Son como cintas de esencia de un hechizo en las que se acrecientan la paz y la tranquilidad.
Aquí se escucha el canto inalterado de los pájaros y hay risas de niños y adultos.

Con paciencia nuestros pasos son transportados a través de las avenidas y los vericuetos en una procesión a las que las miradas observan con sorpresa, curiosidad y velada veneración.

Antes de que nos conduzcan a la verdadera médula, la travesía de los incomparables palacio, es necesaria una pausa ante guardias nuevos y oficiales de gala.
Nos reciben no como escolta o vigilancia sino con el boato y la reverencia de un sentido recibimiento.

El hecho es que hemos conmovido a la ciudad y esta se presenta apasionada.
No suelo, últimamente, hablar así pero que le voy a hacer si a mi también me arrebola su influjo.

Frágiles somos en la superficie del mundo y solo en los interiores reside la fuerza y arde pero... cuando no es así, cuando se inflama a plena luz del día o del titilar de las estrellas y el fulgor de la luna no apartas los ojos de ello por que es el milagro de la esperanza liberada de su cárcel y sus cadenas sombrías para que la tomemos sin limitaciones, es imposible frenarse.

Si, es una esperanza diferente para cada uno que la reconoce a sus ojos pero aunque la rama de la que pende su fruto sea para ti diferente de la misma raíz siempre bebe.

La esperanza se concreta cuando el sumo sacerdote acude bajando del templo de la torre.

El venerable Aius nos contempla con serenidad benevolente junto a otros afables ancianos.

Solo quiere cerciorarse que lo que los recuerdos advierten es la verdad que las palabras le anticiparon. Que la verdad existe y es cierta.

Los ancianos no están solos, junto a ellos acude un hombre mas joven, un mago, Bágarok se presenta, con la piedra oscura y opalescente de un Maldito encerrado sobre su pecho, tan familiar como las que Eugen gusta de tener en sus manos.

Pero olvido su presencia puestos mis sentidos y mis emociones en una perspectiva lejana a mis propios pensamientos personales.

Las pruebas palpables de los reecontrados Similce y Kandar es la ultima barrera que restaba.
Los viejos amigos la abordan con paciencia por la falta de recuerdos y el apremio.
Y nos invitan a el interior de los palacios y las salas principales.

Decir que Similce es Charo y que Ariel Kandar es simplificarlo mucho.
No son meros nombres. Son los suyos y las alegrías que reportan superan con mucho a los malos tragos.

Por que hay alguien al que encontrar y cualquier demora escomo un desacorde invisible.

El palacio noble, parte del armonioso conjunto del circulo mas profundo de la ciudad se abre a nosotros de par en par.
Apenas algunas conversaciones contenidas se escuchan.
Por que lo que se acomoda es el silencio de la excitación.
No recuerdo si ya se lo anunciaron a Ariel antes de entrar o aproximarse, pero sabéis, ese detalle no importa de ninguna manera.

En la habitación, profusamente decorada, la mujer rubia e hermosa de sobrios y elegantes ropajes canta con sus ojos todo detalle que a mi me falta en estas mis palabras.
Ojos quizás húmedos o quizás bañados con el brillo de la luz de la liquida plata mas pura.
La tea de la mas firme llama de amor conflagra en ellos, con toda la espera guardada y su límpido premio.
La canción de la madre que abandona el penar en los brazos del olvido que le otorgan otros brazos.

Niurin toma a Ariel entre sus manos, con la determinación y la delicadeza despojados de la necesidad que nacen del reencuentro con su hijo.

Se dicen las primeras palabras en mucho tiempo.
No importa mas que ese momento tejido en la argentina lineas de la humedad de los ojos, la sequedad de la boca y el fuego en el corazón.
Un instante que ilumina el alma. Que no pasa sino se abandona nunca el regocijo.

Y no se abandona.

El placer de mas besos, de nuevas miradas. De la ocasión de conocer a su hermana Nun, tocarla. Presentarla a su abuela Charo.
Compartir sus primeras sonrisas cómplices. Su hermana mayor y ahora mas joven.
Conocer a sus primos ya no tan lejanos y saborear sus nombres.
El joven Laukas y la dulce y valiente Similce que honra el nombre de su tía abuela.
Amigos y parientes. Insignes visitantes. El mas apuestos de los príncipes y la mas impresionantes de las reinas.
Todo esta bañado por la claridad argentina de los afectos.

Sobre la guerra que habita una legua afuera y de la que vibrantes cantos épicos y narraciones podría trasladar a este diario tan simplemente no me esfuerzo hoy y ahora en escuchar la mas mínima nota.

Al igual que con esta ciudad alejada tras los círculos exteriores de la crueldad cada uno necesita este centro brillante.

Por que es el tiempo del reencuentro y de que el viaje trazado descanse y se mezca en el lago pausado de la voces amigas.

Peno que mis lazos se encuentren tan lejos y que mi propias angustias se conviertan para mi en un ruido que entorpece lo que es magnifico. No siempre en silencio pero si mas que lo hubiera hecho.

Lo sabia al venir aquí y se lo que me dije.

Que las victorias ocurren sin empuñar un arma y reside en caricias si dadas, en miradas mas que cómplices tenidas y las preocupaciones complementamente sentidas.
Lo que viene después esta dentro de lo que se hace por que se elige.

La Victoria es el tiempo de amar sencillamente y ser amado de la misma forma.

No hay otra.

Hierro - BRONCE - Plata -Oro

2010-08-03T02:42:00.000-07:00

El sonido de las armas entre los herbazales detiene el impulso arraigado de moverme.
Un filo de espada rasga el aire al cortarlo.
Los arcos crujen bajo la tensión.
Las hojas rozan al abandonar sus vainas.
Y respiraciones que también suenan tensadas.

Larga jornada agotadora finaliza en un culmen invisible de amenaza.

La verdad es, que sutilmente me alivia el pensar que si fueran enemigos posiblemente las flechas y los aceros no estarían dándonos la bienvenida a escrupulosa distancia.
Cuatro rostros o cinco por fin visibles me hacen sin embargo titubear.

Demasiado adustos, con demasiada incertidumbre cotidiana, básicamente con demasiados demasiados.

Pienso que las gentes, las razas, y las estirpes aun nacidas bajo luces bendecidas se degradan y no son eternas. Es un desgraciado pensamiento que se deja llevar por las imaginaciones.
Cincuenta años son dos generaciones y estos cincuenta años de asedio en Albora han mancillado silenciosamente la gracia que nos debería dar bienvenida.

Sin embargo no todo esta perdido.
Las ropas y armaduras aun perviven civilizadas.
Protegidas con los pequeños detalles materiales que brotan del espíritu aun no derrotado.
Son las doradas y plateadas lineas del arte. Evocaciones de motivos griegos o escitas.
Colores. Adornos. Una flor aquí. Un medallón allá. Una cinta en los cabellos.
Lo del todo nuevo y lo del todo viejo acogedoramente al mismo tiempo.

Ellos. Ellos permanecen.
Sus palabras son a su vez tranquilizadoras e intuitivamente entusiastas.
Sobre todo al oír los nombres conocidos de Charo y de Ariel.
Zenwen y Kandar repiten como una locución largamente inesperada.
Zenwen que aquí es Similce y Kandar.
Similce y Kandar.

La ominosidad de otras formas patentes a nuestra diestra, visibles por lo que me describen al que no sentir en mi corazón la seguridad para mirarlas por mi misma a nuestra diestra, visibles como digo aun a gran distancia me impide el dejar de empuñar el Filo de mi nuevo amphismela de broncineos reflejos.
Es patente que la opresión de la agresión y el miedo no se esfuman y se contagian. Lo que no logro discernir es si viene de ellos o de nosotros o es una sensación enrarecida que se extiende por todas partes.

Un vistazo a atrás, al bosque, recupera una miríada de seres y de entes que nos contemplan, incluyendo a los ojos invisibles de los gigantescos arboles que hemos surcado.
Reposa en ellos la suerte y la audacia de atravesar su barrera, no sin ayuda sospecho.

Al poner los pies sobre la blanca arena no imagine lo largamente arduo que seria el camino que nos lleva hasta las puertas que se avecinan ni que el ejercito que mil años en el pasado se conjuro a tomarlas aun no ha cejado.
Ni descansa, ni ha sido aniquilado o mermado.
Solo interrumpido.

Casi en los primeros pasos nos sumergimos en las huellas de la devastación permanente que su presencia produce.
Negros campos de hierba, arboles torturados, densas brumas y ese brutal silencio que no deja de comérselo todo.
Afortunadamente no es la hendidura del pasado y afortunadamente creo que la buena estrella de Ariel, aquí mas brillante como Kandar que nunca nos ha ayudado.

Las vías del destino que se escogen en el presente, a veces, es cierto, las condujeron hasta ti y si eres de verdad su dueño tienes el talento de abordarlas.
Ariel es muy joven, con la infinidad de las posibilidades de la edad por delante, y aun con las zancadillas no escogidas de las Moiras que ya lleva sobre su pecho, lo mejor de su herencia, la sangre de Albora y el espíritu de los Knox, lo que él es, persiste como una aurora de fuego intenso.

La Lumbre que aguanta cuando las circunstancias ponen tus elecciones a prueba.
En momentos como cuando los Dioses cruzan el camino que trazas con el de tu raptor, el que te separo de tu primer origen.
Sientes las miradas de los invisibles y de los que son visibles, agregadas a la traza del camino que recorres en forma corpórea y en la que no lo es y su escrutinio es silencioso pero no etéreo.

Los Ojos de Daimon formidable la Dama.
Los Ojos de los Antepasados.
Los Ojos de los Dioses.
Y de los Demonios.

¿Habrá sentido el escrutinio de todos ellos?

No puedo dudar del poder de su entendimiento ni de la infalibilidad de su percepción.

A veces se presentan en toda su magnificencia verdadera de cuerpo y anima delante de ti, pero la mayor parte de las veces miran por tus propios ojos.

Ella, La Dama, Daimon formidable de esta tierra, el ascua del espíritu que nace del Árbol, del Cable, del Hilo que enhebra el mundo en las torres, similar a a Onire y como ella libre aquí en Albora.
El bosque de severos titanes arbóreos es el legado de su presencia, plantado por sus maestros pero fructificado en la libertad necesaria para oponerse a las hordas de malditos.

Al cruzar las trochas, la hemos visto en su caza. Inmensa amazona a caballo y arquera. Erguida en su caballo ciclopeo, dos veces mas grande que Anibal e indisimuladamente mas mortífera
Su presa se desplazaba a través de nuestra senda pero aun con nuestro sigilo mas absoluto esta claro que es fútil todo intento de a Ella ocultarnos.

Quizás hayan sido nuestras armas desenfundadas con los brillos sagrados del bronce y las palabras justas escritas en ese metal que hiere a nuestros enemigos con su esencia. Pero no siento que los emblemas de nuestro común objetivo sean suficientes para explicarlo.
Menguaría el poder de su visión.

Esta infinitamente mas cerca de la reverencia y reconocimiento, no a las personas, sino al aura.
La misma luz que brilla patente allí donde los luchadores comprometidos cayeron en círculos de la Luz imperturbable que sus espadas consagradas conquistaron, incadas sobre el suelo, para que ni uno solo de ellos tuviera que temer a la condenación maldita tanto en vida como en muerte.
El Bosque y Ella cobijan estos túmulos descarnados y aislados a la espera que un día no lejano esos huesos reciban los merecidos honores.
La misma honra que visten los que me acompañan.

Creo en el advenimiento del sueño de Sergueton, el asesino de dragones y perpetrador de los azares de Ariel, y que un Ejercito comulgara la victoria sobre los malditos.
Es una loca locura que esta llena de desesperada esperanza.

Los Ojos que miran también lo sienten.

Pero para obtener la materia por la que y con la que se lucha primero hay que fortalecer el Fuego y destilar los metales y recordar de que forja fuimos hechos.
La chispa esta aquí, viene con nosotros pero aun no se ha acercado a la lampara.
Pero no falta mucho. Todo va ir bien. No se que me lo dice.

Son esos pasitos a la luz de la mañana.

Aun con el cuchillo de bronce en mi mano.
Por que una cosa y otra aun tienen relevancia.
Basta que el triunfo sea como el sol y la sonrisa del corazón en las gentes de Albora.
Mas allá de la violencia en mi mano o en la de cualquiera.
Mas allá de los muros que hoy protegen.
Mas allá de lo que también encierran.

HIERRO - Bronce - Plata - Oro

2010-07-11T01:44:00.000-07:00

El mar ya no se zarandea al impulso de vientos caóticos.
También es patente que aunque estuviéramos en una noche cuajada de relámpagos, la luz que nos recibe en este instante es la del alba.
La costa se recorta frente a nosotros con rocas limpias, arboles lejanos y playas solitarias y prístinas.

No estaba ahí hace un segundo.

Pero, sin embargo, todo este aventura predestinada a rescatar la maravilla y el animo en nuestras almas es devorado por el mal agüero con el que nos tizna la imponente cadena incada contra el blanco acantilado que nos aguarda.
Cada hercúleo eslabón, como negro ojo de hierro que nos contempla, compele el mensaje inquietante de hacer tambalearse las esperanzas.
Con un vistazo en el momento nos castiga con la verdad no deseada.

"Habéis llegado pero no sois los primeros"

Me añade otro retortijón, personal y propio, constreñido en el estomago y en la garganta que se levanta como un nudo inevitable.
Como una ansiedad irrefrenada.

Hemos llegado a donde nos proponíamos, alcanzado la Tierra Blanca, pero la enormidad del significado que nos depara en Albora, solo se nos ofrecerá al superar cada etapa.
Es como la luna en su cara oculta de la que sabes que contemplaras la totalidad de su estampa. Siempre empiezas con su cara oscura. Su rostro amargo.
Lo que no sabes es si sobrevivirás hasta iluminarla. Si acabaras Viva. O intacta.
Es esa constante que te aguarda cada vez que agarras la voluntad de tomar la realidad.

Me pedisteis traer la tormenta y lo he hecho con todo el empeño, la extenuación y las ignotas perdidas que vengan por que, no querer darlo todo por reencontrar a Ariel y Charo con su hogar, no encajaría en mis entrañas ni mi cabeza. Esta escrito, en mi comprensión de la amistad y del amor.
Sin retorcerla y de forma directa. Como ofreces cualquier presente.

Aunque el verdadero regalo lo ha ofrecido Chloe Gibbons, una adolescente de Manchester, torturada por la herencia de sueños que recibió de su hermano.
Gracias a la diosa, ella esta a salvo con su familia en París y su hermano ya descansa en los brazos de La que Conforta.
A su hermano lo raptaron los Malditos. Lo privaron de su alma y la cargaron de cadenas de maldad como la de ese hierro que nos contempla.
Le obligaron a matar. A robar recuerdos. Recuerdos que Chloe su melliza no pudo dejar de contemplar.

Sobre la senda que le trazaran a su hermano torturado, había arrancado de la mente y la vida de una anciana, el recuerdo del lugar de origen de Ariel.
Tomado de la melancolía de una madre. Madre de pescador. De un marinero de Escocia que como muchos otros navego en pos de una leyenda y un tesoro y como muchos otros no regreso de entre la Tormenta.
Desaparecido en un lugar cerca de Lanzarote. Tras una Tormenta en una Noche sin Luna.

La Tormenta. La Tormenta ha arrancado recuerdos de mi que no esperaba.

El mar del firmamento brilla arriba como brilla abajo la bóveda del océano.
Agotada ladeo la cabeza como una tonta hasta que la linea que los une y los separa queda también de arriba a abajo.

La brisa que escanciaba fresca combinación de aromas inusuales de tierra y agua a través de nuestra ventana en Lanzarote es así como escancia sabor a mar antiguo y aroma de arena mil años virgen y vegetación que no pertenece a lo que conoces. Es el punto de unión. Es esa linea entre mundos.

Me siguen hablando, como así acordamos, con sus distintas voces.
Con respeto, como antes, les respondo escuchándolas.
De lo que habla es lo extrañamente inolvidable.

Durante una semana, otra vez Bruja, he llamado a que en el momento indicado y la circunstancia precisa se desatara la Tormenta.

Los eventos conferidos por un camino determinado a las transformaciones se convierten a su vez en revelaciones.
Un camino abierto hacia un punto es una senda a las verdades de es punto.

El hierro aun escuece en las grietas de mi piel y bajo las uñas y pica el latiguillo impaciente de las chispas del rayo ansiosas por seguir surgiendo, desde las marcas pintadas en mis brazos con tinte y polvo de hierro. Marcas como trazadas en mis manos como si hubieran sido enterradas en la sangre negra y azul de las entrañas de un ser largo tiempo olvidado. Un ser que por el contrario no me ha jamas olvidado.

Escogí el hierro casi por casualidad.
Vino a mi mente con suavidad y lo siento sutil en el roce con mi piel desnuda y en un lugar mas adentro.
Creo que fue él quien me escogió a mi.

Que sea extrañamente cálido podía deberse al buen tiempo de esta isla pero no me engaño.
Nada en nuestras vidas hasta que lleguen a su fin o mas allá, es ya tan banal.
La sensacion no tiene forma trivial si no que esta viva.

En mis manos las pequeñas rocas de hierro han sido como semillas vibrantes implorando nacer.
Cada una de las rocas que he consagrado ha sido plantada y ha crecido y se ha convertido en un relámpago adulto y, junto a sus hermanos, ha cubierto la visión de todo lo que vemos, uniendo el arriba y el abajo y un lado y el otro para descubrir aquella Tierra que estaba de la nuestra desunida.

Lo ha hecho por que han nacido de lo que debían nacer. No por que los escogiera o sacralizara yo.
Por su ancestral bautismo y su antediluviano esplendor.
Aunque un lado y otro no parece haber cambiado nada sabes que caminas por otro terreno sagrado.

La marca coriácea de mis manos continua murmurando su fundamento y su signo legado.
No imaginaba lo sorprendentemente fácil que es y lo vividamente revelador.
Es tan sorprendente familiar. Como lo es ahora, la mirada de voracidad egoísta encarnada, de Dora contemplando a Ariel hambrienta sin descanso.

Abrió la puerta.
No solo a Albora y al hogar de Ariel.

El hierro requiebra mi interior con la furia que suelta la violencia que se destila de las eras.
Limas una costra de herrumbre hecha por confusiones de la mente que cubre una superficie extensa y bajo los imaginarios dedos irisce opaco y oscuro el mismo material.

Es parte de mi.
Lo llevo en la sangre.
Incluso me permite respirar.

Cada gramo de ese metal: en las piedras, en el polvo que he mezclado con la pintura, en la tierra bajo el sol y la oculta bajo el agua, en la boca de los volcanes lejanos o los de alrededor me hablan de mi naturaleza.

Avaricia, Egoísmo, Ignorancia, Hipocresía, Lujuria, Pecado y Asesinato.

No son lo que soy. Pero si me pertenecen. Conectada y sumergida a esta olla de profanación y agresión de esta Era como uno de los ingredientes de su caldo de cultivo.
Coagulada en el material que escogí y me escogió.
Con el que me cubro.

Hay otros materiales, de otras Eras y Edades.

Esta el bronce de antaño que hiere a los Malditos.
Esta la plata de mas allá que hiere a los Héroes.
Existe el oro que ilumina lo oscuro siempre por gracia divina de los que caminaron entre los hombres.
Ninguno de ellos esta mi alcance ni a mi cargo.

Es Charo, Zenwen la Blanca, la que los puede sacralizar y bendecirlos. Estoy casi segura que también Ariel puede y no tengo ninguna duda de que lo mismo Anibal con cualquiera de sus dos manos es igualmente capaz.

Pero nosotros, nacidos de los últimos hombres, en esta época impía, únicamente podemos recibirlos de ellos, sin poderles dar pues nuestra sustancia.
Que los maldeciría y los haría viles.
Que pertenece a este otro tiempo y lugar presentes.
Al otro lado.

Mi conexión es con este metal negruzco tan poderoso que destruye las demás armas.
Que mata Hadas.
Que ata a los espíritus y los azota y sacrifica, bajo el designio de obcecados aspirantes a dioses con los que, de todos, Yo tengo la mayor consanguinidad y alevosa tendencia.

Si quisiera, con facilidad, haría lo que ellos hacen.
Pretendería lo que ellos pretenden.
Eso me confirma.
Me lo susurra desde mi piel.
Me lo murmuro desde mi corazón.

La naturaleza de mi interior me esclavizaría, haciéndome mi propia rehén, si no fuera por que aun siento la existencia de la Alquimia que los otros Malditos han olvidado.
El único poder de consagrar el único metal a tu alcance y no reforzarlo si no convertirlo en otro.
Elevarlo a bronce, a plata, y si, claro que si, a Oro.

Cualquier otra esperanza no lo seria por que se anclaría en la cadena de hierro que portas desde que naces y que no te deja seguir, ni levantarte y que con tu único poder innato fortaleces y fortaleces.

Una cadena tan contundente y gruesa como la que nos recibe en este lugar, elevado de donde venimos un grado.

Esa cadena que aquí no debería estar.
Y esta.

Las revelaciones aparecen ante ti infinitas y etapa a etapa. Todas.
Sin excepciones de lado revelan.
De sombra o de luz.

Entenderéis, por que se me revolvió el alma.

La Pesadilla de Otro

2010-05-30T03:09:00.000-07:00

Y dijo:

"- Yo te ofrezco deseo , pasión , poder ... Lo mejor del hombre y lo mejor de la bestia .
¿Vas a rechazar todo eso?
- ¿Y el amor? - dijo ella .
- El amor es para los cuentos de hadas . Nosotros somos la materia de la que están hechas las pesadillas."

"Haz pesadillas conmigo."

( Fragmento del libro Chúpate esa de Christopher Moore )

Hay que contar todas las historias. Lo crucial es encontrar el como.
Si con palabras. Si con acciones. Si con silencios.
Pero al final merece todo el esfuerzo.
No por la recompensas y los parabienes adquiridos.
Realmente por solo por el alimento del viento.

Os voy a pedir paciencia.
La razón es que el relato que emerge no simple.
Ni corto ni tampoco hermoso ni demencial.
Y mi talento para las cosas simples es pequeño.

He rogado al rostro que ilumina de la Diosa.
Que me permita poner brillo en las luces que aparecen y perfilar el foco de las sombras.
Y sobre todo perdóname Pola si fallo en el intento.

Ocurre de noche.
Nunca oscura en esta ciudad pero continuando siendo propicia.
Noche para el estado de animo que se aproxima.

Cada uno de los miembros de esta familia esta en quehaceres bastante mundanos y en lo que respecta a Él, a Pola, supongo que no esperaba otra cosa que una cena fraternal y tranquila en uno de esos días que se escapa a París.

Cuando aparece Judith por la puerta apenas había habido tiempo de destripar la escena.
Anibal sabrá mucho mas de lo pasado pero, creo que la verdad es un secreto entre Marión y Franta.
Las velas, la cena a medio degustar y las trazas de tensión incomoda hablan vagamente de otro misterio en la velada que quedara sin revelar.

Hay partes que imagino.

Pola, es un encanto de hombre al que, aunque le sepamos felizmente casado, cada una de las mujeres de su vida, nos hayamos atraídas por diversas razones y variopintas maneras.

Luces románticas y banquete esmerado, por ejemplo.

Que ha salido desigual de la imaginación a la realidad de uno u otro es difícil de confirmar pero no tanto de intuir.
He pensado que quizás fue un adelanto.
Que entre uno y otro momento, el embarazo y el desconcierto no estaban del todo predestinados sino que se alimentaron de los influjos venideros.
Es difícil el discernir el arrebato de diferencia entre los hierros desafortunados, los malos sueños y las pesadillas.
Es imposible comprender cuando respiramos en un sitio y cuando nos ubicamos en el otro.

La llegada de Judith se inicia como el bálsamo para la dilución de lo tensado.
Un encuentro para el que la sorpresa no estaba preparada y al que tardamos un poco en acostumbramos como es natural.

Judith se desvaneció tan tranquila y privadamente como había decidido irse.
Mirando a través del cristal la incredulidad de verla ahí de nuevo abrazando a Charo o besando a Anibal y Pola es tan fuerte como la escena en el salón pero todo esta ocurriendo.

Nos reunimos en el jardín, poniéndonos al día de risas, nuevas y carantoñas pero solo a medias.

Judith ha venido con una tarea en mente y la premura en llevarla a cabo.

Consideradas en retrospectiva, las acciones marcadas acuden con la lógica de las situaciones que van viniendo.

Siendo lo que nos pide: Urgente, Perturbador y Peligroso en extremo, derecho tenemos a dudar y pedir consejo y permiso.

La Torre Perret ya no esta a nuestro alcance y ese el lugar necesario.
Los ritos antiguos con los que la embestimos de significados escritos se pierden y el onomásticon debe ser mantenido.
Es la Torre.
Se abrió y tuvo que ser exiliada y ahora hemos de ir, de la mano de Nut, a donde ella fue. Nuestro foco de atención es tan vasto que nos perdimos algunos detalles. Pola No.

Escucha atentamente y no trasluce desviación.
Imagino en la cabeza de Franta sus deducciones aflorando, sus sospechas confirmándose y sus curiosidades acuciandolo.

La maestría en la Caosofía se alimenta. Datos pequeños que se hacen grandes. Misterios que siempre llevan a otros misterios y, me temo que últimamente, preocupaciones.

Imagino las escenas en sus ojos.

Lo imagino preocupado.

La Torre. Su origen. Su magia. Su gente.
Aun guarda un misterio peligrosamente secreto.

Observa el rostro de Judith, recién llegada pero decididamente apremiante.

De sus labios brotan las palabras que confirman una de las posibilidades que no deseaba.

La Torre, aun mas ahora que esta ausente, inquieta sus sueños.

Nunca desnudada en su totalidad se ha quedado con misterios, como el del Onomásticon, de cuya desaparición inminente Judith nos advierte con su vuelta.
Nos trae el remedio pero, no es posible su practica sin la oportunidad, y esa pasa a través de los caminos que regresan al Centro. A la misma Torre ahí donde ahora esta.

No dejan de sorprenderle las unánimes respuestas de aceptación. La permisión al viaje. La disposición.

La Transición la dirige Nut, establecida como ubicuo guía y guardián para cuando estemos listos.
Contemplando a Judith aclarando los detalles como a través de un inmenso enrarecido que retara a los sonidos a no tener mas sentido que el de la turbada impaciencia y los imaginados caprichos de los horrores.

En la Torre se fraguaron equivocaciones y portentos antes y después de que llegáramos pero de alguna manera los primeros se hacen oír ahora mas fuerte que los segundos.

Preparando los bártulos que necesitamos en la peregrinación imagino a Franta pensando en que mas contemplaremos allí donde, los Mayores guardan de los mortales el edificio, y que nuevas se nos mostraran otra vez dentro. Se pregunta si algún nuevo cambio nos revertirá alguno de los secretos o si por el contrario los avivara.

Como en la música el Luthier Angelo afino un instrumento del que había llegado a conocer partes.
Podías errar en asimilarla a la envoltura del cable pero nunca se debería olvidar que es mas que eso por ella sola.

En la cabeza de Pola hay imágenes del Tibet, pero lo que mas hay son sonoras preguntas que no se marchitan ni al mas frío fuego.

La Torre es muchas cosas. No solo una pero converge en una.

Cogeré la espada se dice. ¿Pero cual?, se pregunta. Y escoge la que le regalaron los Metzem.

Esta recogiendo pistas en su atención que enlazan respuestas desde que puso los pies en la planta veintidós de la Torre Perret e incluso hoy, tan lejos, tiene palpitos y siente las posibilidades.

Se despide de los que quiere con simplicidad y pasión, pues así es como los ama.
Sus caras, su labios, sus besos y sus manos entrelazadas conforman la fuente que le aumenta.
Los Ojos de Olympia que le dan ese remanso en el que respirar cuando navegar el Río es asfixiante.
Jean, la mas lista cabecita loca del heavy metal. Milan con la mezcla de miradas de su madre y su padre.
Que pensamientos borran los malos augurios y los aguaceros que pugnan por destruir la paz con turbación, me los niego a mi imaginación por su intimidad pero no a mi simpatía.

No esta tranquilo cuando nos ponemos en el camino. Le sobrecoge toda la intensidad del momento, como si esta estuviera mal encajada.

Anibal esta igual pero humanamente lo cubre con la serenidad del poderío.

Charo como siempre es infatigable.

Gabrielle es difícil de leer. O le preocupa que sea demasiado fácil y no este viendo lo que veía en ella antes.

Y Marión... Ella es la que mas se preocupa por nosotros. Pone su razón y su corazón en ello. Pero su derecho a estar no esconde ese palpito. Cuchichea como un eco en el fondo de nuestras sensaciones.

Todos excepto ella han sido desmembrados y vueltos a la vida y el camino que nos llama no oculta su alma de destrucción. Quizás lo que le hizo Xavier la proteja pero no esta segura esa intuición.

Nut cabalga a nuestro lado en su negra forma lobuna que se fusiona con el fúnebre manto de su Diosa sobre Gabrielle.
Anibal esta atento, muy atento y los bosques que nos flanquean reclaman también la atención de Ceinwen.
Pola toca el pomo de la espada, me lo imagino, inconscientemente frente a los robles oscuros, los tejos de hojas bicolores y las tramas de cipreses y abetos retorcidos.

La laguna se extiende delante al alcanzar la linde de la espesura. Una contención de mil alientos se alza a nuestras espaldas y aunque Nut no lo describa Pola lo sabe.

La superficie del agua es de un negro profundo que rivaliza con sus profundidades y entre las brumas opacas y las sombras de invierno tenebrosas contemplamos insinuante las lineas de hueso de la Torre Perret como buscando ligarse íntimamente con el oscuro cielo.
Entre nuestra orilla y la suya yace esa poza de la Nada que rodea la tierra que la sostiene.

Nut asegura que nos puede hacer cruzar. Franta no lo duda. Las dudas se avienen a reunirse sobre el imaginar lo que puede ocurrir al regresar y lo imponentemente palpable que se siente la Torre aun a esta distancia.
No la vio mas que un instante antes del exilio pero tiene por seguro que allí no parecía tan terrible como aquí.

Es una pesadilla de promesas aun no definidas.

A Anibal lo descoloca. A Charo la decide. A Gabrielle le roba las palabras. Solo Judith mantiene la calma por que a Marión la siente inquieta.
¿Y yo Pola? Lo imagino pensando mas allá del rito del Onomásticon que nos trae.
Esta pensando en como deshacer lo hecho.
Como Meical Cadwallagher, el antepasado de Bethan e Isobel una vez largo tiempo atrás decidió. Por que no hay lugar en todos los mundos para que una ruina nefasta se mantenga en pie.

Roza el pomo de la espada, confuso de por que le pareció la mas adecuada, en vez de la que le regalaron en Sanghai siendo que no hay enemigo merecedor de ese filo ahora y aquí.

No se calma y menos cuando caminan sobre las aguas del completo silencio y falta de movimiento. Siente el completo Olvido en esa laguna putrefacta.
No le devuelve nada. Ni su fondo ni su superficie tienen esa generosidad. Una Nada que no significa que no le hagan sentir nada.

Cuando alcanzamos la orilla de arena, tierra, piedras y pavimento de la Torre nos damos cuenta de que no es lo que conocimos.

Hemos llegado hasta aquí y es demasiado inhumano.

Marión no puede mas. Ha llegado a agotar sus reservas. Es la pesadilla demasiado imponente y quiere regresar.

Franta se pregunta por que no la convencieron antes. Por que no alguno, cualquiera, ha reaccionado antes y la ha hecho volver atrás de algún modo antes de... de llegar al otro lado.

Aunque Charo y Anibal se pongan prestos a buscar una salida Franta se acongoja.
Gabrielle calla extrañamente petrificada ante la confirmación de Nut de que no la puede hacer volver por el mismo método.

Finalmente se decide el emplear la magia. Magia antigua y fiable y probada.
Armar a Marión con la piedra que la Tarasca del bosque colindante a las tierras de los Cadwalagher. La misma que devolvió a Ceinwen y le permite volver desde cualquier otro lugar hasta allí. Para que Marión seria la forma en que viaje lejos de este otro nefasto lugar.

Es una decisión lógica. Es una posibilidad acertada.
Es una decisión con la que no imagino a Franta ni a mil leguas de estar tranquilo.
Un día me sincerare con el y le descargare de sus pensamientos y sus angustias.
Un día estoy segura. Un día no muy lejos.

Por que siempre lo que sientes pasa.

Marión no llega a casa.

Franta la ve precipitarse al agua con un clamor de terror en sus entrañas. El mismo que siente en las suyas.

Trata de agarrarla. La fuerza y la pericia de Anibal se ponen de su lado.
Pero es inamovible como un muro de acero enraizado en la tierra que quieres derribar el hecho que lo que la Nada reclama la Nada lo consigue.

Cada pizca de persona. Cada brizna de pensamiento. Cada grano de alma.

En un parpadeo. Se esfuma.
Y lo Veo todo. Y lo Oigo todo. Y lo Siento todo.

Soy Frantisek Pola y esta es mi pesadilla en uno de sus actos mas intensos por que no la estoy soñando.

Anibal te tiene en la orilla. Tu cuerpo apenas contiene todos tus emociones casi convertidas en arrebatos.

Al final te calmas pero no es un consuelo. Es la resignación mas insidiosa.

Marión no esta.
Y...Y nadie llora.

"¿Que nos esta pasando?" - le imagino gritando dentro de su mente. -"¿Que nos esta pasando?
Me miras de reojo y no te veo aun con mis ojos en ti petrificada pensando pero imagino tu pregunta - "¿Ni siquiera tu, Gabi?¿Ni siquiera tu, ya lloras?"

Te imagino en tal torbellino desgarrado, tratando de mantener la calma y la perspectiva y, cambiando las preguntas antes de que las que te brotan y te claman te vuelvan loco.

Luchas en la eternidad y no sé si vences o solo fluyes pero, inmerso en la demencia hasta las sienes, intentando con toda tu pericia evitar respirarla, beber un trago, ahogarte en ella, de alguna forma aspiras aire cuerdo y bregas.
Pero te siento en tu limite y no nos veo ayudando.

No sé por que o quizás si te imagino muy solo en todo estos instantes de vida o muerte inmensamente difíciles.

Cada escalón de la Torre es como una losa de lo contrario a una ascensión.

Otra escena de tu compleja pesadilla enfocada en lineas maestras entrelazadas.

Eugene.
Jeanne.
Tu Familia.
La Torre.
Nosotros.
Los Usurpadores.
Tu mismo.
Esa Nada.

Apenas nos mella que Judith no sea Judith si no una aberración de la Tierra de las Pesadillas. Que nuestros amigos del Feudo, con Calin, Valer y Lirnag a la cabeza tenga que venir al rescate con el precio de no saber si volveremos a verlos. Que en el regreso hayamos traído un regalo en forma de infinito tatuaje de todas las palabras con peso que residen en la mano que Onire le corto a Anibal.

Por ese instante. Por ese instante no sangras. Y despues es antes y lo tenemos y no se nos olvida. y la sangre se desborda.

Nos mella.
Sé que a ti seguro que si. Todo te llega. Lo ves importante. Y te preocupa.
Es como otro clavo que sujeta otra tabla en la estructura de los acontecimiento. Ese entramado que intentas comprender con todas tus fuerzas. Y al que no solo observas. Tambien tratas de ordenarlo. De darle la forma. La correcta.
Por eso todos los clavos también se clavan en ti. Te hacen daño tanto como te revelan.
Te veo en mi corazón sufrir. Ese es mi clavo.

Te veo con exasperación golpeando una pesadilla en la chimenea y contemplando como se marcha y se desvanece retorciendo el maravilloso material de las hadas mientras contienes tus exhalaciones.
Te veo comprendiendo los palpitos y los antojos y los terrores. Te veo viendo a Marion vivita y coceando con su lengua.
Te veo y no te veo indiferente y sosegado. Cuando respiras respiras todo los ángulos bajo un foco.

Te imagino escuchando la propuesta del emisario de Molaki. Escuchándole en el sueño.
Sabiendo que lo que viste que le ocurrió a Marion fue un mal sueño compartido pero no por eso olvidandolo.
Tu No olvidas. Tu No descartas. Tu No le quitas valor para poder sobrellevarlo.

Escuchaste con toda la atención y con todo el criterio.
Comprendiste toda la proposicion y cada parte de lo que se te estaba ofertando.
Y contestaste con todo el corazón y con toda la cabeza.
Por que tu eres tu. Tu eres Frantisek Pola.
Si te ofrecen la posibilidad de deshacer la Torre la tomas.
Ofreciendote junto a ello el tener que ir a Molaki. El tener que habitar pesadillas. El tener que poder necesitar cambiar a pesadilla.

Cuando nos lo cuentas me pongo en tu lugar por una maldita vez y veo lo que es mi terco deseo de no perderte y, por una maldita vez me muerdo los labios, no amenazo al cielo y al infierno y aunque triste te abrazo.

Me pongo en la piel de tu decision. No es nada facil lo que decides.
Puedes equivocarte. Podemos equivocarnos en dejarte ir.
Dejamos descargar otra piedra sobre tus hombros y te conviertes en mas en torturado Sisifo que en imponente Atlas.

Te ofrecieron una opción.
Tu la tomas por que hay que hacer algo cuando se presentan las oportunidades.
Luchar contra ello en mi egoísmo.
Te entendí. Te entiendo. Te amo por eso. Pero me reconcome el que dejarte ir sea un error.
Maldito miedo. No para de paralizarme y de venir cuando mas daño hace.

Ojala prometiera que haré lo mismo y lo cumpliera.
Que tu inabarcable pesadilla sera tambien mia y descansaras de una parte.
Pero no querría mancillar nuestra amistad con falsas promesas de palabras que se pierden en el viento.

Solo con amor incondicional y el intento, una y otra vez, ya me conoces lo testaruda que soy, de que de ese amor alguna vez recibirás alivio, espero.

Sí rezo, mientras te imagino en ese otro lugar.
Rezo leyendo una y otra vez ese precioso libro de la Maravillas de Rumi que me regalasteis Olympia y tu, cuando sabíais que necesitaba algo así.

No paro de leerlo.
No leo otra cosa mas.
Lo leo en cada hueco y cada respiro.

Por que leerlo es rezar.
Y rezar de esta forma me da fuerzas para mantener la calma.
Para abrazar a Jeanne y Olympia sin echarme a llorar.
Para darles el amor que es tuyo por que ellas son el camino hacia ti.
Para amarlas en ti. Contigo.

Pero a solas cuando rezo es distinto.
Empaño mi declamacion con el trago amargo de las lagrimas.
Mezcladas entre la esperanza y de temor.
Entre el pundonor que siento por ti y el miedo a que maten esa bocanada que te resta para no alcanzar la locura y cuando vuelvas seas todo esa pesadilla que te acompaña.

Rezo para verte volver.
Para veros a Olympia y a ti unidos en ese beso que os dais con la mirada.
Para veros perderos en la habitación a hacer Politas.
Para verte correr en la playa con Jeanne y Roman y Eila todo sonrisas.
Leo y rezo hermanito por que tu hermanita esta también respirando.

Intentando ser como su hermano mayor.
De la que esta orgullosa a la vez que escandalizada.
Orgullosa de ver al hombre digno que no deja de hacer lo correcto.
Escandaliza de ver como se mete en follones como su hermanita la gascona.

Ten por seguro que como no vuelvas te mato...!!!
Como no vuelvas de una pieza, yo...

Ahora estoy otra vez llorando.
Con la voz entrecortada entre mis labios.
¿Puedes oírme, Franta?
Puedes escuchar estos regalos para el alma.
Tu me los regalaste a mi.
Tu nos regalas.
Quédate y vuelve.
Vuelve y pon patas arriba esta historia.
Ponle tu voz.
Vuelve y sigue.

Quedate.

QUÉDATE CERCA, MI CORAZÓN

Mi corazón, quédate cerca al que conoce tus caminos

Ven bajo la sombra del árbol que conforta con flores frescas,

No pasees despreocupadamente por el bazar de los perfumeros,

Quédate en la tienda del azucarero.

De no encontrar el verdadero equilibrio, cualquiera puede engañarte:

Cualquiera puede adornar algo hecho de paja

Y hacerte tomarlo por oro.

No te inclines con un tazón ante cualquier olla hirviendo

En cada olla sobre el fogón, encontrarás cosas muy diversas:

No en todas las cañas hay azúcar, no en todos los abismos hay cimas;

No todos los ojos pueden ver, no en todos los mares abundan perlas.

¡Ay ruiseñor, con tu voz de miel oscura! ¡Sigue lamentándote!

¡Sólo tu éxtasis puede penetrar en el duro corazón de la roca!

¡Ríndete y si el Amigo no te acoge,

Sabrás que tu interior se está revelando como un hilo

¡Que no quiere pasar por el ojo de una aguja!

¡El corazón despierto es una lámpara, protégela con la basta de tu manto!

Apresúrate y escapa este viento porque el clima es adverso.

Y cuando hayas escapado, llegarás a una fuente

Y allí encontrarás un Amigo que siempre nutrirá tu alma

Y con tu alma siempre fértil, te convertirás en un gran árbol que crece interiormente

Dando dulce fruto por siempre."

"Yalal ad-Din Muhammad Rumi, poemas misticos, Universidad de Chicago, 1991"

Antumbra (v): Antumbra.

2010-02-27T05:18:00.001-08:00

Antumbra: Dícese a la parte donde un eclipse anular es visible, resultado de que su sombra no es lo suficientemente larga como para tocar la superficie de la Tierra. Nunca es tan oscura como Umbra o Penumbra.
Paradojicamente cualquier observador que circule en el eje de proyección y se acerque a la fuente de luz podrá llegar a la Umbría desde la Antumbra, siendo el sentido contrario el que difumina el efecto del ensombrecimiento incrementando la cantidad de luz recibida.
En el punto óptimo entre luz y oscuridad sobre la superficie terrestre es donde se contempla la corona.

El tatuador de Bardo graba el dibujo con precisa lentitud.
Es que el talento de Expresar necesita su tiempo.
Hay otros tatuadores en la zona pero es este el que me aseguraron debía buscar.
Practica ese talento que acerca su labor al rito.

El hombre es un etíope afable de tez morena y ojos siempre entrecerrados que fuma sin parar cigarrillos sin filtro.
Sus manos son callosas y su piel áspera y sus manos muy fuertes.
No es nada misericordioso. No tiene razón para serlo. Esta manifestando Arte en la manera el que se ha ejecutado durante siglos. El dolor es una de sus partes. Como la de no hablar del precio.
Sin embargo, me ha servido un pequeño vaso de casero licor tonificante, que a ratos pruebo a sorbitos entumecedores.

Asier me aprieta la mano. Ha venido conmigo para acompañarme.
Se lo conté y asintió. Me contesto únicamente que debía hacerlo. Antes le explique lo que profundamente sentía y no ha dejado de estar a mi lado y sonreírme.

Con la otra mano aparta mi cabello y libera mi cuello, para favorecer las punzadas del grabador sobre mi nuca.
Allí por donde hendió el hacha pero que no dejo marca visible.

El signo que el artesano revela, poco a poco, contiene ese instante por eso esta situándolo donde esta.

Me empapa el aliento del hombre en mi cogote, cargado del aroma del tabaco, y de la letanía rítmica con la que la lengua conduce a las manos y a la aguja.
Puntada a puntada va creando y yo trato de no olvidar ninguna de las palabras que me brotaron de dentro hasta llegar a vaciarme sin que me sintiera vacía.
Es, no olvidar de lo que Asier ha sido mi testigo.

Ser marcada deviene de la necesidad de que lo sagrado sea expresado.
A través del Arte de unas manos avezadas obtener una forma.
Una huella incitante del cometido inalterable del Arte Mayor que ya actúa.

Como el sol y la luna entretejidos en el eclipse que le he pedido que tatué, lo divino y lo terreno se entrelazan en la Antumbra que simboliza.

La Señora traza todos los canales que existen y es sencillo mi magia procede de Ella.

El poder del que soy imbuida, el dominio intermedio, en la forma mas destilada de la brujería que emprendo en estos días, a diferencia de la que meses o años antes cumplía, toca de su divinidad y su preternaturaleza.
Es misteriosa y religiosa. Es mística y sagrada. Es generosa y para el beneficio de los otros.

También es la expresión del sustento concedido a través de su matriz desde el corazón de la Luz. Es Ella quien me mantiene viva. Cuando arranco su fuerza duele hasta el desespero por que no es mi fuerza si no la de Ella.
Querer robarle mas de lo que te ofrece es caminar hacia la sombra Umbría henchida en el deseo de la ambición y el orgullo.
Querer robarle es no vivir.

Esta luna negra sobre mi piel, es el rostro misterioso de mi Madre que miro.
Este sol, que brilla resplandeciente detrás coronándola, es la faz de la celeste aura del Padre que Ella me enseña.
Ese color negro anegando los trazos es la estela de la Sombra apuntando hacia nosotros, lo vivo, que la Antumbra separa de la creación.

Realmente son ellos los que me contemplan.

Al inmortalizarlo noche y día sobre mi piel pongo la sonoridad a la respuesta de la pregunta que me hice y me hago.

No va a ser un secreto. Solo sera algo intimo.

Tatuarse es un ritual sencillo. Trata de ponerte en las manos de Otro para que se exprese algo imaginado.

La Antumbra es un símbolo sencillo. Delimita la barrera entre la Tierra y la Sombra en el instante en que el sol es eclipsado.
Conjuga una reunión de estados: Oscurecimiento, Sizigia, Eclipse, y Corona en los que al final me desplazo hasta su punto.

Me he puesto toda mi vida en manos de la Diosa para que exprese una sensación imaginada en lo mas Sagrado.

Que Ella es el Abono que asienta el crecimiento a mi alrededor. La Tierra Buena y el Buen Tiempo para que el ciclo siga su curso esta vez y todas las veces.

Que es Ella la que mantiene el Cielo Abierto y que permite que el Sol siga llegándonos.

Que es Ella la que nos lo recuerda por las noches.

Que Ella es el eterno Cambio activo que se mantiene inalterable en el Cambio.

Al inscribírmelo en la nuca, reafirmo que me pongo en sus manos. En mi vida. En mis habilidades. En mi magia.

Que lo que hago lo hago por que esta consagrado.

Y que me desvelo por proteger lo que Ella protege de los que quieren Usurparlo.
La Luz de su Vida.
El aliento de su Hijos.

Que no vea su signo sobre mi ni un dia de lo que me queda de vida no me permitirá olvidarlo.

Antumbra (iv): Corona. El Orden de las Cosas.

2010-02-27T05:11:00.000-08:00

Corona: Dícese de lo que ocurre cuando la Luna en un Eclipse se encuentra cerca del Apogeo, de manera que aun en la fase máxima permanece visible un anillo del disco del Sol.

Me deleita jugar con la luz que cabalga entre mis dedos. Este sol de la tarde, de este lugar maravilloso, esta colmado con mas luminosidad y viveza que el de cualquier otro momento.

Estiro los brazos. Abro las manos. Entre cierro los ojos. Dejo que el crepúsculo se me aproxime entre el baile ocioso de mis dedos danzarines. Es como si tejieras con los brazos y las manos, pasito a pasito, la noche .

Tana es un paraíso a ras de suelo, que tiene para hacerte sonreír jubilosa tímidamente y para, porfiar el resto del tiempo y que los momentos sean perfectos.

La música baila el agua en mis oídos muy flojito. Cuando pude seguirla, poder susurrar la primera canción en muchos días, el oleaje me recompenso con un sol primoroso. Asier se sentó conmigo y entre titubeos la cantamos juntos.

Ahora la canto mucho esa canción. La luz, que se extingue con toda su gloria, baila en mis yemas bajos su acordes. El vals solo se me dio bien en los brazos de Anibal, pero doy lo mejor de mi entre el sonido de las guitarras. Mis labios susurran y mis pies descalzos escarban en la oscura arena.

"Tu eres la cosa mas dulce.
Tu eres todo lo que necesito.
Tu yaces entre mi ombligo y mis rodillas.
Cuando te has ido.
Yo estoy ida
Cuando estas cerca.
No puedo hablar.
Podría bailarte hasta la muerte.
¡Oh amado!
¡Mi amado!
Estoy enamorada.
Estoy enamorada." (1)

¡Oh! tantas veces la he cantado desde aquella mañana.

Es un bálsamo de acordes que me arroba hasta dejarme sentada.

Entonces escucho otra voz cantarina que me viene corriendo desde la orilla y que se ríe y que pregunta como cada tarde la misma pregunta.

- ¿Mami, que miras?
- Al Sol grande y rojo, Cariño. Es por las tardes que me deja mirarlo.
- Yo también lo miro.

Se me tira al cuello y me tumba a la arena.
Esta niñita crece tan rápido, que parpadear es una puerta a una nueva sensación desconocida. Me hace cosquillas. Eso lo aprendió muy rápido. El como tener a su madre rendida.
Las dos nos acurrucamos y con la solemnidad de los chiquillos saludamos al atardecer con la danza de nuestros brazos.

Claro que enseguida se cansa.

Ella se pone a hacer dibujos misterios en la arena.
Yo lo miro por encima del reflejo del atardecer en sus rizos.
Los miro a ambos.

Echaría de menos a ratos París si no supiera que es la vocecilla de mi propio deseo y la melancolía por los amigos ausentes la que habla. Y que tengo presente que se cura con llamadas desde el teléfono de Bahr Dahr y charlas con Joao y Mayim y los chicos.

Por que, seamos sinceros y lo primero conmigo misma, no estoy perdida.

La voz del mundo esta fácil de asir. Solo hace falta contemplar el rostro sudoroso de Asier, trabajando animado en la eterna reconstrucción del Castillo en la Isla.
O el correteo salvaje, detrás de los patos y las arañas, de esta fiera que es Annette que cada vez se nos parece mas a Anibal y a mi.

Solo me hace falta sentirme aquí para percibir el sencillo latido.

Una puede sentirse en un lugar en este sitio, reflejándose en el espejo de de estas aguas y de su Fravarti.
Una puede sentirse en un lugar en cualquier localización si se siente en su centro.

Vine aquí por mi hijo, para que estuviera cerca del lugar y las gentes. De sus iguales.
Y el vacío, que pensé que yo tendría, no ha existido nunca.
No se por que lo imagine en aquel momento.
Incluso en estos meses de reacción dolorida y de lloros y gemidos y suspiros lastimeros, la sensación de bien estar es una fuente manante de vida.

Este lugar me recibe. Debía percibirlo desde el primer instante hace ya mucho tiempo.
Era yo la que me mantenía distante y reticente.

Entendedme. O quizás mejor, entiendete bien Gabrielle.
Amo París pero amo mas a mi hijo y no voy a elegir.
Es algo que no tengo que pensar y juro que he pensado mucho.
Tomo un largo vistazo atrás. Oigo todo lo que me he dicho en el pasado.
Reflexiono sobre los hechos y las acciones.
Intento poner en situación cada parte y cada sitio.

Recuperarme no ha sido solo cuestión del paso de los días.

Adoro cada segundo de tiempo el tiempo con Brann leyendo los dos en el silencio de la cripta.
Y también las tertulias con whiskey de las Orcadas o lo que quiera que Gavin haya pasado de estrangis en su petaca que cede de mano en mano.
Joao no me guarda ni una y Mayim es una esplendida anfitriona y el reflejo de la esencia cálida de lo que Nos Mira, junto a todos nosotros.
Las visitas también ayudan. Mina y Santiago y los peques correteando con Annette.
Isobel y su mirada fresca.
La sonrisa de Asier y Jeanne compartiendo cosas de amigos juntos...
Atesoro el hermoso regalo de Olympia y Pola, en forma de sencillo libro de poesías magnificas de Rumí que me disteis.

Y bruño la escogida cosecha de emociones fundamentales que me avivasteis.

Es sencillo decir que las heridas de la Alegría se templan en la evidencia del cariño mutuo.

Entre amigos. Entre las gentes que miran con hondura. Entre los que tienen claro el Orden de las Cosas.

El Orden de las Cosas no se rompe solo lo pierdes de vista.

Es lo que no son heridas lo que entra en parcelas mas complicadas.
En los desordenes que pululan por dentro y las ideas confusas.
En la dislocación de la posición de cada cosa.
En los Ordenes penetrantes.

Entonces tomo mi tiempo para pensar.
¿Que se puede se puede meditar que no haya reflexionado con tanto tiempo como siete años? ¿Que diferencia unos días mas? ¿O unos minutos?

La diferencia, puede estar, en la aceptación de, que cada instante en vida el encaje en su orden de los hechos, me confiere el fin del Silencio.
Una conexión calmada que desprende mis desvelos.

Hay una pregunta. ¿Por que hago lo que hago?.
Ya no esta solo en la mirada atrás. Esta en el ahora y en lo que va acercando.

He leído y he escuchado cada una de mis palabras registradas en mis diarios. Contienen la aventura de la vida en la que me embarco, en el origen, sin sonrojo, reflexión y vergüenza y a la que el respeto reverencial, la verdadera humildad, y la fe le han crecido por el camino.
Hasta llegar a estas tardes en las que con la música rezo.
Bajito como una nana susurrada sobre la cabeza de mi pequeña.

Si. Es fácil hacerlo. Puedo empezar a enumerar las razones como lo hacia antes, y seguro que repetiré alguna vez, aunque me empeñe en no hacerlo.
Poniéndome en la situación como en su centro y advirtiendo las sensaciones que me transmitían.
Eso es lo que esta escrito y dictado. Algunas veces no del todo. Con mucho Yo si.
Incluidas propuestas de abandonar ese foco extremadamente ombliguista.

¿Pero que dirían los demás? ¿Que hay en sus pensamientos si eres Pola, o Marion, o Asier... o Maria?

Seguro que...

El mal paso fue orgullo y no valor.
El inframundo me toco cuando no lo busque si no cuando me llevaron de la mano.
Declararme atea devendrá en una tabula rasa para el crecimiento de la fe, pero se erigió sobre el autoengaño.
Que puedo hablar de divisas, de palabras sagradas, de arboles de la vida y esas palabras han poblado mis actos pero... ¿Y su significado me ha llenado?.

Me preguntan por hago lo que hago. Y lo hacen con paciencia y sutileza llena de cariño.

Podéis contar tanto de mi como yo he contado pero, la respuesta a esa pregunta que se me formula en la garganta y antes no pronuncie, es lo que no puedo pediros.

No es solo inquirir por la razón si no también por el medio y por la definición.

Y sobre cuan siento mi lugar, aquí en mi interior y, en el cosmos tocado allí dentro por la respuesta.
Todos los símbolos son un misterio y al mismo tiempo la hebra de luz hacia su verdad palpable y hacia su conocimiento.

La diosa me conoce. Ella habla todo lenguaje. El que mejor el de los signos.

Cuando cierro los ojos lo imagino. Perfectamente visible. Asible. Despejado.

Se lo comento a Bran en un descanso, sabedora de que él, todos los que residen aquí en Tana, abrazan la vida en ese lenguaje y el asiente y sonríe.
Con su voz paciente reafirma mis palabras con pequeños detalles y me lee parte de los libros que esta desvelando y comparte parte de sus propias memorias.
Escucha todas mis sensaciones y me quedo con el influjo de las suyas mejor que si estuviera ante un espejo.

Pero no le comento que todos los elementos que se me aparecen no son nuevos si no que formaban ya parte del retablo que conforma la imagen del eclipse que no necesito cerrar los ojos para imaginarme.

Eso ya lo sabe y lo manifiestan sus ojos.

Significados y contestaciones.

En el eclipse el día tiene noche y la noche es de día.
En el eclipse el sol esta presente y la luna y todas las sombras que son posibles.
El sol alcanza toda su majestad.
La luna todo su apogeo.
Y las sombras son perfectamente visibles por fin y también sus contornos y sus limites.
La Oscuridad impenetrable de la Umbría.
Los Brazos imprecisos de la Paene Umbría, ni luz ni oscuridad.
El inverso de la Oscuridad.
Antumbra.

Sombra de eclipse anular.
Sombra de Corona.

Asier y Annette son la Corona que brilla alrededor de la cara nocturna de la diosa que me vigila. Interpuesta a mi para proteger a su amado y darme lecciones.
Abrazandome allí donde estoy sin la necesidad de ir a su encuentro para protegerme.

El símbolo que brilla sobre mi es el del Sol y el de la Luna.
Los dos compenetrados en un Halo sobre el firmamento.

No es contrario al de la santidad ni la sugiere.
Solo me permite mirar fijamente al Astro Padre y Señor.
Me permite mirar a mis hijos, a mis amigo, a mis parientes, y a toda la gente y la creación y no verlos con la oscuridad anegando los ojos por completo.

Comer la hiel y la ambrosía a pares iguales y no verterla. No rechazarla.

Por que ella es mi Madre, la Luna, El Árbol, El Eje, dando la cara por mi.
Por que el es nuestro Padre, el Sol, La Luz, La Verdad, nunca negandoseme.
Por que esto es sombra y gracias a Ella también es luz.

Eclipse Coronado.

Antes podía situarme en otro punto.
Después, que pueda encontrarlo de nuevo.
O me mantenga en el trazo intermedio.

Quizás esta sea mi Gloria.
Contemplar a la manera que Asier lo hace la gloria de la Luz y la de la Diosa en sus halos completos.
Por el dolor y por la hermosura de mi miseria trazada hacia otra cosa.
Metarmofoseandose de forma constante.

El augurio, las tentaciones, las acciones y decisiones que he tomado...

Ahora tengo sueños en griego cuyo contenido no traduzco pero si entiendo y palabras que se quedan en mi boca mas allá de su significado.
Veo las cosas que mueren tanto como las vivas y me siento en el abrazo de una negra compañía que no oscura.
Vistos los trazos del otro lado del Mundo y del Alma y de Dios se me ofrece elegir constantemente. Por que ese es el ciclo completo. Que se repite.

Ahora viene esa otra canción.
No tiene titulo y ni siquiera es es memorable en su música.
La canto por que la siento.
Annette se me sube al regazo.
Juega con los dedos con la luz del crepúsculo.
No la entiende pero la canta conmigo.
Sabe que me hace bien.

"Cayendo enamorada
en una senda abierta.
Buscando una opción
que nunca debí tomar.

Pienso en el pasado
mirando atrás
a mis errores.
Solo esperanza hay ahora,
solo esperanza hay hoy.

Mírame a los ojos
solo por esta vez (...)
Dime que estoy viva,
dime que estaba bien,
dime que soy una rebelde.

En la Senda Abierta,
buscando una causa
que solo yo puedo encontrar

Ya no llego sola
a la senda abierta.
Ya no llego sola
al camino descubierto.
Solo el amor es amor,
solo el amor es ahora.

Dice que estoy viva
Dice que estoy bien
Ya no dice que soy una rebelde
En la senda abierta
buscando una causa
que solo yo puedo encontrar."(2)

No tiene titulo ni calificativo.
Es una senda abierta.
Es lo que tengo.
Eso es solo.
Eso es Todo.

(1) Oh Dear! - Six by seven.
(2) Unttiled - Six by seven.

Antumbra (iii): Eclipse

2010-02-27T05:08:00.000-08:00

Eclipse: (del griego, ekleipsis, que falta o desaparece) fenómeno que se produce cuando la Luna oculta al Sol, desde la perspectiva de la Tierra. Esto sólo puede pasar durante la Luna Nueva.

Mi hijo Asier me pregunto, cuando le pedí que me creara mi pequeño Amphismela, por que quería un arma y mi respuesta fue que si de arma fuera el uso que deseara para la daga, antes debería responsabilizarme de, para tal fin, aprender a utilizarla.

Un cuchillo sin punta y romo pero con filos de navaja no esta hecho para la reyerta excepto para la corta distancia casi intima, con todo lo que la intimidad implica.

Lo mismo, siento, se puede aplicar al alma y en este caso sobretodo a la mía.

El humo amortaja al día sin oscuridad. Su opacidad fluye y se funde con la de la lluvia, que cae fina y demasiado caliente. Ambas me envuelven y me empapan como un febril lienzo pero no las siento.

Hay una miríada de voces de fuegos inquietos alrededor, crepitantes partes del barco que aun arden, en la excitación del triunfo y del banquete servido a continuación y aunque su exultación debería partir de la mía, que la convoco, no hay retorno por que no hay fondeadero sin la dura escarpa del orificio. Me iluminan, me queman, danzan gozosos de lona a pared y sin embargo no están para mi.
No los siento.

Mis rodillas están contra el suelo, las arañan pavimento, tierra y metal. Mi ropa esta ajada y rota, destrozada y repleta de la sangre de otros, como mis manos, y mi cabello. Y no la siento.

El tiempo no va y no vuelve. Es ahora pero es antes. Todo pasa por mi mirada. Pero no se desvanece ni perdura.

En instantes de dolor. Casi solo dolor.

Mis manos aun están ahí arriba, con el cuchillo aferrado. Mi cuerpo se lanza abajo para cortar.
He fallado.
He acertado.
Tiembla el filo. Sus corazones, desenterrados, se tronchan bajo el tajo.
Vibro dolorosamente ante los golpes errados. Dedos, brazos, hombros y pecho sacudidos. Estremecida también estoy cuando encuentro blando.
Tejido reconocible y aun palpitante fuera de su natural receptáculo.
Y lo alzo y lo bajo sin descanso hasta que Él se manifiesta. Aun después de derrotado.

Los seres humanos se amontonan bajo las sombras de las galerías.
Personas que se degradan en actos envilecidos, desprendidos a sus mas impíos deseos.
Oigo gritos. Mujeres, niños, Hombres. No son lamentos. Son alaridos de espanto desgarrado.

El aliento del Carnero, su respiración de neblina ponzoñosa se extiende sobre mi espalda. Se traga a gente, buena o mala no lo sé, pero si valiente hasta la horrible muerte que los vestigios retorcidos que Ellos bendicen traen de fuera del alcance de la Luz.

Charo libera almas sobre el jardín del buque, inmerso en confuso maremágnum.
Les devuelve su propio destino.

Él se manifiesta. Colosal. Furioso o solo agresivo. Mole de ocho pisos con Ojos de Maligno y cráneo de Chivo inimaginable que se alza con Anibal agarrado a su rostro.

Hay un inmenso despojo de engendro destrozado bajo la lluvia, disolviéndose en fluidos gelatinosos, mientras Anibal le ha arrancado la negra alma, convirtiéndola en piedra, que Charo y Ariel arrojan a la Nada con el filo de la daga de Eriltes.

Los aspirantes a Dios dejan cadáveres. Pero ya no escapan.

Pero no siento nada. La desesperanza, convertida en fragor propaga vacío de mi hacia mi alrededor y solo sollozos se pueden escuchar de mi garganta.

La sombra de una unión sagrada no debería hacerme daño pero he ido tan lejos en mi impulso que la extensión de la faz nocturna de la Diosa hasta el limite es un hecho.

Avance en la oscuridad en la mala dirección y provoque el eclipse.
Ante lo simple, lo asombroso, lo cierto y lo reconfortante. Ante las miradas que son besos y las manos que son refugio no se desprende mas que el dolor.
El dolor que anula todos los demás sentimientos. El dolor que iba escondiendo.

Impuse las manos a Anibal, curándolo, me arrodille y no puedo levantarme.
Ni en el barco ni en la orilla de la hermosura del Lago Tana Etíope.

El Buque puede arder hasta sus entrañas y el mundo seguir retorciéndose a mi alrededor y sin la Luz del Padre en mi corazón no puedo mover ni un dedo.

Él, aquel que hace tres siglos lo empezó, se ha ido pero yo lo he fijado.

La Diosa nos sonríe por que el monstruo esta mas que muerto.
Lo que conocía no lo llevara a los perniciosos oídos de sus compañeros los Malditos.
Lo que pretendiera fracaso.

El Oasis de los Océanos flota en calma que poco a poco se rodea de hielos.
Anibal me ha cogido en brazos.
Ariel, con la mirada del luchador que ha recibido su bautismo de fuego, se alza por la borda para ver a donde llegamos.
Los supervivientes también miran sobrecogidos y sus rostros son la mejor respuesta a cualquier pregunta sobre lo sucedido.

Conmoción y Revelación.
Terremoto y Erupción.
Sus pasos bajo la ocultación se han desvanecido y el constante eclipse que se mantenía desata su transición.
Su respuesta es Vida. Padre y Madre contemplándonos. Y ellos mirándolos a los Ojos por un instante. Para todos demasiado largo pero siempre es largo.
Pero hasta una décima de latido de la Verdad es Intensa.

Algunos lo comprenden.
Otros lo intuyen.
La mayoría no lo comentan ni consigo mismos.

El Símbolo dentro del Eclipse es el de la Falta y el de la Desaparición.

Cuando entramos en este barco no sabíamos que nos encontraríamos.
Ellos han encontrado la respuesta a lo que es este mundo.
Yo una pregunta a otra respuesta sobre lo que soy por dentro.
Ellos saben los que les faltaba. Yo se que algo me falta.
Y que ha desaparecido la ignorancia.

Ahora lo tengo todo detenido. Empieza en mis pies en la arena de alguna parte y acaba aquí en Etiopía.

El frió del ártico desplaza al trópico. Lo engulle y lo difumina. Pero no lo noto.
El tiempo no se desgrana. Si lo hace resbala muy lentamente.

Charo encuentra los brazos y besos de Calin en el rompehielos de rescate y Asier solo recibe mi falta.

Y sin embargo me abraza y me rodea y su influjo me vuelve desde mis entrañas, la Voz que he dejado en el Mundo al darle a Luz.
Él tiene el Fuego que no perdona pero que da sosiego.

Mi hijo da la primera puntada en la herida. Y me obliga a dar el resto todos los días mientras me ama a no ceder. A que no abandone las palabras de estos días. Que no desprecie lo que ha pasado.

La Diosa sigue interpuesta al Padre. Lo besa eternamente para mi mirada.
El Oscurecimiento es concéntrico. Perfecto en su Sizigia.
No me puedo alejar del Eje fijado.
Sol. Luna. Tierra. Lo que hay Bajo Ella.
Volverá la Luz. Pero en Asier y sus ojos amo el camino intermedio.
La senda que anuncia que no tengo desespero.
Solo Dolor. El dolor de la obra de mis manos. Inmersas en las reparaciones.
Que no le puede ofrecer sonrisas.
Aun.

El Amphismela no es un arma. Es un agente de los ritos que se que puedo transmitir.
Pero como todo filo como una puede ser utilizada.
El Alma, mi Alma, no es un arma. Es sustancia del Cuerpo de mi Madre, de su savia, su tronco, y sus ramas y raíces.
Como todo Vigor como una puede ser utilizada.

Pero siendo consciente de la liberación de la aflicción que conlleva.

Debo responsabilizarme de este conocimiento.
Sin Ariel, sin el Monstruo, sin el Desespero que me brotaba, sin mi desdichada continuación del Sangrado de mi Espíritu, sin la contemplación del Rostro sombrío de la Diosa en toda su amplitud no lo hubiera descubierto.

El Dolor que soy por dentro. El estado de Desaparición detenido.

El Eclipse que vivo.

Antumbra (ii): Sizigia.

2010-02-27T05:03:00.000-08:00

Sizigia: (Del gr. συζυγία, unión) en astronomía, se denomina al alineamiento sincrónico de tres o mas cuerpos celestes. Véase también como el par complementario de eras activa-pasiva, masculina-femenina del misticismo gnóstico.

"Oasis de los Océanos" es un nombre singularmente estridente para lo que es un complejo residencial de casi cuatrocientos metros de eslora y doce plantas sobre la cubierta principal con estética de centro comercial .

Tendrá su pequeño remedo de bosques o jardines en su interior y, flotara sobre el agua, pero es difícil verlo como un barco y menos aun, como un refugio acogedor en el yermo.

Pero bueno, no puedes elegir los rescates.

La pequeña embarcación que nos acerca a su nodriza desde la playa, es un yate por sus propios méritos y se mece al son de las tranquilas aguas que nos rodean.
Aguardamos en su interior civilizadamente a poner pie en el barco, protegidos por charlas intrascendentes, rodeados de rostros extraños, tan ávidos de explicaciones que saciar como nosotros. Nos transporta al abrigo de las sombras del gigantesco transatlántico. Incluso los acompaña un niño, me sorprende, lo que le da un aire de aventura traviesa y distraida.

Es como si al final del todo esta fuera una corta peripecia con abrupto final, excitante pero breve. La recogida de cuatro personas algunas confusamente desnudas, del simpático lugar de su naufragio.

Y sin embargo la tensión que se percibe es muda e indefinida.

Al menos conseguimos quitarles de la cabeza le idea del desembarco.

Desde el tiempo pasado puede parecer que nos excedimos o equivocamos pero de corazón creo que no estuvo mal el asegurarse, fuera cual fuera el peso sobre el resultado final.

Que la acción se traslado al barco y es en la isla donde descansan las respuestas.

Al abordar nos llevan ante el capitán. Se suceden las preguntas, suspicaces y usuales pero hay otras que liberan las sospechas y las intuiciones.

Las comunicaciones no funcionan y a excepción de un helicóptero de rescate en vuelo de intercepción no hay contacto con otros puntos del globo, empezando por la próxima Nassau.
Al parecer estamos en algún lugar del océano de las Bahamas pero sé, igual que sé que Charo y Ariel comparten linaje, que esta flora y la tímida fauna que hemos visto, no encajan con ese lugar.

La ceguera electrónica no es la única señal de ocultamiento.
Reviso, cuando estamos a solas, la nave de arriba a abajo y con el sabor con el que veo las cosas ahora, no lo encuentro. Lo único palpable es la voz del instinto que a la nuca me susurra.

Esta aquí, ¿Verdad?, te preguntas.

Todo en ti menos tus sentidos habla de que hay un engaño pero consigue que dudes si la falacia brota de tu interior.

Pero la tormenta se levanta en medio de la noche como una confirmación que clama.
Las olas nos zarandean y crecen. Los delfines y las ballenas les ayudan en el pleito.
El viento nos reclama y el augurio que tenia, donde el pozo de las aguas, como el remolino capaz de engullir a este buque y mil, hasta las profundidades, lo siento que esta encima de nosotros.

Es gracias a Anibal primero, la que Trae la Luz le haga darse cuenta de sus virtudes, y también a las desconocidas habilidades de Ariel que lo inminente no ocurre.

Anibal llega primero a confrontar con el mensajero, no se afloja a sus instintos y habla y recibe respuestas contundentes y casi desaparece por la borda reclamado por sus habitantes.
Ella le dice que condena a este barco y los que lo habitan a no llegar a puerto por que no hacerlo condena la existencia como la conocemos.

Me cuesta llegar y contemplo la escena con una multiplicidad que resulta aturdidora y con el tiempo mas y mas imponente.
Sobre la cubierta nos otea el mirar del océano que percibí instantes antes, investido con las formas de uno de su daimones y junto a el hay un ángel.

El ángel brota de la convocación de Ariel.
El como no lo sé. Quizás tenga algo de chaman. Quizás sea su linaje...
Pero el donde si lo conozco. El arma que Charo heredo de Eriltes cuando la mato.
Y la conjunción parece suficiente. La tormenta cesa gradualmente por que la Reina de las Olas así lo permite.

Quizás, lo deseo, es por que contempla que al alcance se dispone de otra opción de resolución.
Si es así y, ve en nosotros a la mano de los portentos de los dioses, merece respeto por su decisión y exige responsabilidad.

Si lo que tuvo es miedo, el resquemor maldito ante la encarnación de un divino destructor, la necesidad de esfuerzo es mas. Habremos perdido una solución que no regresara de nuevo.

El cielo de la mañana se atempera pero el barco y los sucesos no dejan de enrarecerse.

La gente queda inexplicablemente encerrada en sus cámaras. Demasiados hombres armados y confusos, soldados y tripulantes, creyentes a que se enfrentan a algún tipo de amenaza terrorista, pululan por las cubiertas y tenemos tropiezos. Me acostumbro a lidiar con los cañones de las armas. Con los nervios de personas comprensiblemente tensas.

Por que el goteo de personas que desaparecen es inagotable y no paro de pensar que nos están robando lo mas importante delante de nuestras narices.

Me agoto buscándolos a ellos o a Él. No importan los precios. No importa el coraje que tenga que poner en la tarea.
Lo que que yo apenas toco con todo lo que tengo, Él lo rasca como una costra y deja, sin que me de cuenta, pozas de pus al descubierto que destilan.

Él nos tienta. Nos dirige. Nos ofrece salidas que bajo la lógica de su mente son propicias.

Es cuando me voy a dormir. Después del primer denuedo extremo.
Antes de negra manera hemos triunfado. Antes los que desaparecieron los encuentro.

No están vivos pero por la Valedora tampoco muertos. Hay un estadio peor.

Cuando los despertamos de su sueño de agua, en el tanque donde se maceran, chillan ante nuestros ataques.
Tengo que hacerlo. Sin dudas. De la ultima vez a la que me enfrente a esos engendros no puedo borrar la cicatrices. Hoy, siempre, pueden herir a otro.

Les arrojo fuego y rayos. Y chillan. Los aniquilamos uno a uno o en grupo y no es justo hacerlo. Pero hay que hacerlo.

La gracia de la Portadora de Luz inspira a Charo y en el filo de la situación comprende los lazos que hay que romper y llega mas allá de sus muertes. Le da sentido a lo que hacemos y la quiero por la sonrisa dolorida que me hace brotar mientras lo escribo.
Liberación. Lo siento cuando luego, ahora me lo cuento.
Alineadas desde esa perforación negra de la desaparición que les tiraniza, las almas encadenadas a la abominación son libres de sus yugos.

Yugos visibles y férreos o yugos imperceptibles e igualmente tensos.

Es cuando me voy a dormir. Al dormir y al despertar.

En la huella del paso que hemos dado para acercarnos hasta Él.
El Sol se ha ido oscureciendo y las lineas de lo unido y de lo desunido se achican por que los limites que te remarcarías nunca han existido. Él, el Señor y Ella, mi Señora, y Él que les da la espalda a los dos en la Sombra.

Si hay un momento en el que algo han de significar es ahora.

Las imágenes se ordenan sobre mi cabeza. Discos de oro ardiente, de plata oscura, de indefinida cerrazón. Es la sombra la que se agiganta o se achica en los que son los símbolos que juzgan mi alma.

Al dormir y despertar. Al morir y renacer sin la medida de lo grande y pequeño. Me libera de las civilizadas ignorancias.

No me lo ha provocado.

Ni los desprecios por Anibal ni las palabras soeces y fuera de tono y lugar. Ni el leve rezumar de envidia hacia Charo. Ni el regocijo de un instante por verla a ella, esa chica aun visiblemente desbordante del contacto intimo de Anibal en la mirada, herida, .

La sombra mengua y crece pero esta en mi Sizigia. Reflejo de esa que es la suya propia astronómicamente aumentada en la ambición del sueño imposible de querer robar la superficie y el corazón del sol.

Él es un cobarde. Él es un monstruo. Él es todo lo que puedo Odiar. Pero esas verdades no borran las escarificaciones que dentro de mis compromisos debo curar.
Como una alineación correcta. Como la unión total de todos los pares.

Juntando como en este momento de enfrentamiento en el barco lo superior y lo que esta debajo con lo que se sitúo detrás.

Vendo las heridas de Samarie con gesto en el rostro y en el estomago y en el corazón, de de doloroso compungimiento.
Pongo energía de donde no puedo pero esta no seria mi vida si así no lo hago.
El aliento del desespero se aviene en mi pecho pero puedo sufrirlo. Debo...

Podíamos habernos ido en el principio y nos tentó con ello pero no le recogimos la oferta.

Hay que terminarlo.
Sacar a ese Gusano Blanco de su nido.
Quemarlo, Rasgarlo, y Apuñalarlo.
Enseñarle lo que es la verdadera Unión.
No mas cuerpos y almas retorcidos.
No mas niñas con una pistola humeante salvándome la vida a cambio de su inocencia.
No mas Sombra ahí fuera. Aun contra todo el sufrimiento que tengo por ser consciente de no sera igual dentro de mi.
No mas.

Palabras que salen ahora con vehemencia pero por que las ejecute entonces.

Busco lo que mas quiere y lo encuentro.

Conozco el lugar de la misma Linea. Un punto a nuestro alcance y nosotros al suyo.
El Eje de todas las coincidencias que llevan a la confrontación.
Un emplazamiento real donde localizarlo si damos el paso. Y lo damos.

Aunque, es toda la verdad, no del todo conscientes de lo que va a pasar.

Antumbra (i): Oscurecimiento

2010-02-21T01:38:00.000-08:00

"Oscurecimiento" - dícese en astronomía de la fracción de superficie de un objeto brillante (comúnmente el Sol) oculta tras la masa de su eclipsante (la Luna en un eclipse de Sol).

Las lineas no surgen ni firmes ni claras y seguro que parecen un lecho de ramas rotas sobre el papel.
No os preocupéis por ello ni que os distraiga.

Escribir es una mala opción pero oírme hablar asusta. Y no tenéis por que asustaros.

Para no perturbar a mis hijos y mis amigos, la mayor parte del tiempo callo, pero a menudo llego a la imposibilidad de guardar las palabras en silencio y de todas, esta es la mala solución para esa mala sensación.

Los papeles se acumulan como los días en los que los emborrono con palabras retorcidas.

El gozo se me escapa por entre los dedos por muy titánica que sea la voluntad que quiera poner en evitarlo, solamente por que se vierte por agujeros cuya misma fuerza seria capaz de repararlos.

Pero ya os he dicho que no os preocupéis.
No abandono. No me puedo hundir. No hay forma de equivocarse.

Había cinco mil almas que apenas conocía y no lo hice.
Ahora por una sola, la escala es la misma. El esfuerzo es el mismo. El desenlace es el mismo.
El desencanto no posee opción. Deseas, te encaprichas, te desesperas, te denuedas, te dislocas, te deprimes, te enardeces. De un extremo del ciclo al otro te meces. Pero ni la renuncia y el rechazo que conforman la victoria de lo vacuo forman parte de esa rueda. Resides en el otro extremo de la moneda.

Cierto, no puedo regalar a los que amo una sonrisa, así me tenéis que imaginar, pero no van a perder ellos la suya por los envenene con el abatimiento.
Estoy con ellos. Estoy por ellos. Estoy con Todo, todo el tiempo.
Es un símbolo tan fuerte el que contemplo al volver y mirar los recuerdos y el ahora que sé, para bien, que no se me desprenderá jamas.

Escribo y el ceño de Asier se relaja al aflojarse el nudo que se le forma cuando a veces me pierdo como un objeto sin vida con la mirada exánime en el infinito.
Escribo y aunque escribir y hablar y pensar duele mas que la quietud y el total silencio, sigo pues ellos también duelen y apenas se diferencia de la mala muerte.
Recuerdo y Escribo por que soy lo que soy en contra del Opuesto que he sido.

Me hace consciente de que se me borro la alegría, pero escribo y recuerdo.

No he podido reconocerlo hasta dejar al tiempo transcurrir después y de que de los detalles haya podido aflorar la perspectiva, pero no hay duda de que se ofrece a explicarse poco a poco ahora que empuño el lápiz con paciencia.

La alegría se quedo sobre las arenas blanquecinas de una playa virgen en una isla, en inicio, que nos era desconocida. Y quedo por una razón.

Un secreto.

El secreto del como llegamos hasta ese rincón recóndito también nos es extraño.
Con la visión empañada, retazos de lo que pudieron ser acciones pasadas son entrevistas como sueños por algunos de nosotros. Pero, al estar incompleta es un historia repleta de imágenes contradictorias.
Como en la narración de una fantasía se mezclan las Highlands, la noche, la Oscuridad que intuyes sin verla y la necesidad de hendirla con un rayo.

Pero aunque los recuerdos que compongamos sean fragmentarios al final se puede trazar un centro sobre el que concentrarse. No era fácil percatarse de la relación. Al principio.

Al principio él era un chico barbudo de unos ventipocos con la mirada alerta del naufrago que supusimos que era entre las espesuras donde nos despertamos.
Luego su cansancio y constante consternación menguaron ante la alegría de encontrarse con otros seres humanos. Pero tenia esa gota empañada de precaución que enturbia la mirada de los lucidos.
Su nombre es Ariel y una vez bien afeitado y algo mas relajado os aseguro que es lo majo que en un inicio solo se podría afirmar por intuición.

Al principio aquella era una isla. Un territorio virgen en el primer vistazo, a la semblanza de un paraíso de los trópicos de las películas. Con aguas azules en sus orillas, sabanas de arena de color casi nieve y vegetación sugerente y frondosa y la timidez lógica de los animales que no conocen humanos.
Pero esa es no mas que una capa superficial. Por que en el momento en el que centramos la atención para saber mas empezamos a conocer que estábamos viendo.
Esa isla es un pedazo de la Tierra Indefinida, con arboles que no son los que debería, y animales asustados de todo. La Isla es el envoltorio que cubre extrañas sorpresas.
Por que algo acechaba en la isla. Feral, observador, peor, ahora lo se bien aunque no me fueran desconocidas, que cualquier bestia que esperaríamos haber encontrado.

Lo siento. No lo puedo narrar en orden. O coherentemente. La escritura es medicina amarga y no la puedo sostener siempre al mismo ritmo. Va y viene, gracias a la Diosa, en estos días soleados de Etiopía donde es mas fácil enaltecer el Animo.
Perdonar si reviento sorpresas del final, o si queda deslavazado pero a lo largo de los días estoy pudiendo reunir partes y acumular notas. No narrativa precisa.

Me ayuda escribir que puedo llamar por teléfono, y saber que Anibal esta bien con Annette todo este mes, entero y sin ningún rasguño y que Ariel y Charo, allá donde sea estén pues no lo pregunte ni me lo han dicho, están iniciando una relación familiar que no esperaban.
Y las noticias del atractivo Linden y de sus compañeros y de los pasajeros supervivientes anunciando que lentamente han regresado a sus casas que son nuevas halagüeñas.

Puedo apagar las inquietudes. Y no puedo detener el sentido que me dice que no llegamos a la Isla por casualidad.

Existen fuertes y patentes relaciones que no enfoco. Existe un Legado que Charo forjo en este entre otros lugares y que por mucho que lo niegue se traslada por su sangre.
Ariel, Ariel Knox posee gran parte de la clave del misterio aunque como buen enigma él es el primero que no sabe el significado de las pistas.
Empezando por tener a Charo por abuela y ser el nieto de quien es.
Continua allí, en la Isla, con su pasado. Con la sangre vertida y las lágrimas derramadas y los secretos que de ella nacen y en ella anidan.

La sangre, el linaje, ya me lo advirtió Eriltes, es importante en un grado que no puedo aclarar. Su sangre y en parte también la mía.

No dejo de mirar a Asier y retomar los rasgos de su padre y los de Eriltes en esas partes del contorno de sus ojos, su mirada, y los atisbos de barba. Y asociarlos con Ariel.

Apenas sé de Ariel pero aquí cuando lo evoco en la tranquilidad junto a mi chiquillo tiene una familiaridad que no se me escapa. Una explicación para aquel lugar al que fuimos.
Es esa familiaridad toda explicación que consigo pero me digo que es suficiente.

De forma oblicua augura un retorno que prolongaremos hasta que lo decidamos iniciar.

Con sus osarios espeluznantes y sus fósiles monstruosos y su ausencia total del pulso de la llama de la vida, la Isla significa algo mas que un lugar a donde llegamos persiguiendo a un monstruo.

Las gentes que encontramos en sus profundidades, con sus cuerpos momificados y la importancia de los objetos que portaban y de sus ropajes son un conjunto complejo que armoniza con el Tajo.
Este, un fractura en la tierra ,arrancada como de un bocado en uno de sus extremos, te produce la sensación de un vacío. Un mordisco ocurrido tanto tiempo atrás que parece ayer mismo. Una rotura y un abismo en picado al mar donde flotan las sombras de lo que nos aguarda.

El oscurecimiento, ese corte, como el bocado en la faz del sol proyecta una sombra inquietante pero lo verdaderamente terrible es que en ella se quiere perpetuar.

El origen por lo que el océano alrededor clama.

El mar no nos traiciona al mostrarnos lo que viene. Ni al mostrarnos lo que se va.
La silueta del barco es enorme, un transatlántico aberrante de los que se estilan ahora, anunciándose con las huellas de los fuegos de artificio molestamente excéntricas.
Es inevitable no dejar de mirarlos. Dejar la vista fija en ese jolgorio y espectáculo chocante. Aun a expensas de la propia desnudez y de la sorpresa de contemplar rostros sinceramente humanos.
Por que el mar no miente en decirnos que toda esa gente va a morir.

Estas en la orilla, como en los relatos de marineros, decidiendo la hora en que zarpas y percibiendo que cuando pongas los pies sobre el agua, ya no habrá mas refugio que el frío amparo de la muerte o el candente deseo de un puerto.
Y lo haces, como lo han hecho antes todos los marineros, por que se consume en tu interior una esperanza que solo arde inagotable si das ese paso.
Otro día es, ahora, otra oportunidad.
Otra oportunidad en el mar para capear la tormenta.
Para lograr ese puerto en las aguas.
Rada que solo existe si se la desea conjurar.
En el precio de ese paso en el riesgo.

El mar no oculta el oscurecimiento.
No miente sobre la tormenta.
Allí en las aguas no hay cuidado ni resguardo de los misterios.

Esa grieta que mutila la Isla le da cobijo. Es abajo lo que es arriba. Es ahora lo que es siempre.

Esa Isla que apenas recuerda como fue antaño inicia el camino.
Aquella batalla que repetimos da comienzo.
Y lo volverá hacer. Incluso después de volver.

La alegría se quedo sobre las arenas blanquecinas solo un rato. Aunque no ha vuelto lo hará.
El enemigo sigue siendo el conocido y aun sin rostro y seguimos cejando en golpearlo una y otra vez.
Y también lo haremos otro día.
Hasta resistir la tormenta.
Y revelar que el océano cuando llegas al puerto te cubre y no te engulle.
Allí espera el gozo dejado a salvo.

Y revela que en el firmamento en el momento interesante se besan, entre luz y sombra, el Astro mayor y su argentina Compañera.
Ahí reside una hebra de la verdad.

Revela el símbolo del que evento al pertenezco y el símbolo del que soy participe.

Ni que decir que he dado ese paso y que he subido a esa embarcación.
Debíamos evitar muchas cosas. Muerte de inocentes. Liberación de Maléficos. Recuperación de lo Execrable.
Debía ponerme debajo de la sombra, entrar en el oscurecimiento y llegar a donde estoy situada.
Es de esas cosas que por instinto haces evitando el tener que pensar.

El sol no dejo de brillar tropical. Pero si brotaron las nubes.
La tormenta siempre esta dentro.

Dejarme, con toda modestia, haceros oír que es lo que ves cuando remite.

La Extraña Naturaleza del Amor

2010-01-31T01:12:00.000-08:00

Me senté en el porche con una manta y un paquete de cigarrillos prestado.
Era antes del robo de la luz que perpetra el atardecer o quizás fuera después y no me importara.
Hacia frío y pronto dejo de verse nada pero ni me moví un ápice excepto para nada mas que fumar en la oscuridad.
No es por nada. No quería la luz. Tenia un matiz que me molestaba.
En la oscuridad era capaz de verlo. Puedo impedir que acabe mintiéndome.
Los halos de luz del brillo que no se puede apagar se hacen patentes cuando no eres consciente de nada mas que lo negro.

Por supuesto no me refiero a un contorno que se despliegue ante tus ojos.
Es mas intrínseco, amorfo y personal.
Ahora me lo diagnosticarían como un trastorno y lo tratarían como otra neurosis mas.
Y eso cuando es únicamente una divergencia de los sentimientos.
Algo que es inherente a ellos y que no se puede uniformizar.

Aunque creer verlo a la lumbre de un cigarrillo encendido tras otro no habla bien. Nada bien.

Me pregunte por que sujete por tanto tiempo su carta frente a mis ojos. Pero no deje de hacerlo.
Por que la arrugue pero no la tire lejos de mi mano o la deje caer.
Por que quedo en mi manga como un objeto extraño de cuyo contacto no te puedes librar.

Si pensáis que fue la mano de un hechizo abierto por alguien para empujarme a la indecisión, erráis.
Imaginad una influencia mas vaga y lejana, pero plantada en los fosos de tu interior con mayor tino y falta de misterio.
La había nutrido de sensaciones, que refuerzan la dificultad para la desaparición y de incongruencias que no había querido abordar por el que, sin que necesites ir diciéndotelo en todo momento, te dan.

Marión lo intuyo perfectamente al primer instante como lo recuerdo de los pertinentes interrogantes que planteo.

Si te preguntan directamente: "¿Lo amas?", y respondes que no pero, a la evidente demanda de: "Entonces, ¿Que es lo que te pasa?", no surge mas que un parloteo ilógico y sin sentido y queda la patente descripción de un dolor, un dolor que esta ahí y no estas fingiendo, algo ocurre.

Marión tiene buen fondo. Su cabeza y sus emociones detectan bien estas situaciones. Es lista. Por lo que ha vivido. "Gracias" a su extrema intensidad.

No puedo describir como ha llegado a su perspectiva y los miedos y certezas y decisiones que la sitúan ahí, pero lo ve. Y aunque al final se retire a un lado y te deje por imposible articulando sus diestros mecanismos de elocuencia, es por que en el tiempo que permaneció ha sido suficiente, tanto para revocar con sus palabras la inconsciencia, la sombra egoísta de la complacencia, como para haber tenido la oportunidad de espabilar.

Despiértate de ese sueño absurdo que no es mas que mi propio invento y hazlo ya.

¡Joder! Por la Salvadora, incluso Xavier se ha visto envuelto en esta confluencia como si no fueran suficientes sus desvelos.
Preocupado por mi, mas directo, por que el es mas temperamental, por si hago una locura.
Y ya no estoy loca. No de ese modo sin iniviciones que recuerdo rozar pero sin que me pertenezca, y que ha atisbado brevemente, y sin embargo no me he decidido a convencerlo de que no se desvele.

Mi vanidad y mi desconsuelo son los que han sido retados con un grito muy similar al que seria mio.

¡Joder, Madre Enemiga!

Es el deseo.
El deseo del ahora y no de los recuerdos.
El deseo que desentierra formidables placeres en los que sobrevive. Gozos que no tengo.
Que echo, cuando me miento, inconscientemente de menos.
No en el aspecto en los que quiero mirarlos, sentirlos sobre mi ser y saborearlos con la egoísta codicia del intransferible deleite.
¡Oh Diosa Poderosa! Hace muchisimo tiempo que nadie me dedica el intimo apelativo del amante.
Y mi interior desgraciado y endogamico que no se mira mas que asi lo sabe. Y me ha dicho otra vez: "por esto sufres"

Lo que me ha dolido es el vacío. Mi desesperación. La duda de la evidencia de que no saber amar.
Ese algo que intentas llenar con lo que encuentras cuando no sabes siquiera si encaja.
Es un impulso de necesidad tan grande como para nublarme.

Pero si hubiera sido verdadero amor no estaría diciendo esto.
Por que era un fantasma, relleno de un espectro de lo que a la imaginación he forzado a darme.
Al contemplar y escuchar a Marión y Xavier, a escondidas desde la oscuridad del salón, se ha anulado el velo sobre el halo. De un plumazo. Por que estaba rompiendo mis reglas. Por que no habia que dejarlo pasar y el corazon puede mas que la cabeza. Por que no me he puesto a pensar.

No es mi comprensión una extraña a esta su Naturaleza. Él es un Forastero en esa mi tierra yerma. Lo he tenido oculto y vedado al otro lado de mi frontera.
Y lo que crece a mi alrededor no son sus frutos si no los míos.

La impotencia, el hartazgo, la preocupación.
El pecho se me ha cargado con una miasma de sentimientos. Sus sentimientos.

Los he visto en la oscuridad. Los he visto discutiendo. Los he sentido preocupados.
A Marión y a Xavier ante mis ojos por que coincide que compartimos hogar pero también a los otros, que están fuera de nuestra casa con los mismos pesares, y que les acucian con decisiones que no deberían estar abordando, pero que el desasosiego, no les da otra oportunidad.
Están tomando decisiones propias que yo había de tomar.

¡Deja de ser acarreada en la indolente autocomplacencia de los ingratos y de tomar y tomar y no soltar el esfuerzo que necesitan los verdaderos sentimientos!

Me he vestido y me he puesto las botas.
He destruido mi egolátrico secreto a voces de inmadura atención y he clavado la cara en la tierra metafórica en mi interior para empezar de cero.
Les he dicho a todos que nadie mas que yo tenia que tomar parte en ello.

He ido a verlo para que el curso nazca y se derrame y tenga la oportunidad de brotar algo.
He ido a verlo para que nadie siga haciendo el esfuerzo por mantener esto que nos rodea a salvo que debo hacer yo.
He ido a verlo por que he dejado de mentirme. He dejado de decirme que no puedo hacerlo.
De no hacer las cosas que debo y de complacer los anhelos que no llenan ni encajan.

Y me he encontrado con él.

He ido hasta la colina fuera de la ciudad donde me había citado.
Estaba tan hermoso como siempre. Mi querido Evel justo ahí de pie en medio de la noche de invierno de esta noche de los inocentes. El Pastor. Nacido de Demonio y de Angel.

El estaba rodeado de los que ama igual que yo estoy aquí por los que amo.
Y nos hemos contemplado en el silencio como si así nos dijéramos lo que necesitamos comprender.
Que somos lo que vemos en el otro.
Dos seres iguales, que se esfuerzan en ser humanos por que se han responsabilizado en serlo, pero mas allá de lo obligado y de los compromisos.
Ser humanos es la corona de nuestro ascenso en los brazos del amor.
Y que no conseguiremos si hubiéramos decidido el permanecer juntos.
Viciosamente autosuficientes el uno sobre el otro.
Y que se solo consiguen al distanciarse, pero misteriosamente sin separarse.

Le he devuelto la carta.
Precipitadamente plegada.
Sin disimular la lágrimas que no eran por lo que debían ser.

Lo debía estar viendo en mis ojos.

- "Mi amada Erato" - se ha confundido.
Me ha mirado, se ha detenido. Ha rectificado - "Ya no eres Ella".
- "Tu tampoco eres... Él" - he admitido.

Ha habido mucho mas que nos hemos dicho solo con la mirada.

- "No vendrás conmigo" - se ha convencido por fin a si mismo.
- "Dime que en el fondo no lo sabias ya".
- "Dime tu, si no lo iba a intentar. Al menos una ultima vez"

Siempre la ultima vez. Ninguno lo dijo pero lo sabíamos.

- "Por eso estoy aquí". He dicho con leves temblores en mis palabras
- "Por eso estoy aquí". Él no ha dudado en su voz.

Me ha visto, me ha tocado, me ha reconocido.

- "Ya no eres ella." - sonreía, era una sonrisa. Su Sonrisa. No la de Hirte. La de Evel -"Eres tu."

No he visto y veo lo que veía antes.
No he visto y veo la cegadora hermosura.
Ni la loca naturaleza ardiente de sus ojos.
Ni el hielo de la inmortalidad.
No he visto lo que veía y sigo no viéndolo y sonrío también.

He apreciado al niño.
He presenciado al hombre.
A la promesa que vive mas allá de la Fuerza que le habita.
Un atisbo de alma que es como el sol de la mañana tras la consternación que creías eterna.
Un halo imborrable en la oscuridad.
Por primera vez su toque ha sido cálido y yo se lo he restituido con calor en las caricias en el dorso de su mano.
Sin rastro de la impropia lujuria de antaño, si no con la llama del cariño incondicional.
Donde incluso un beso hubiera sido inapropiado.

Amar sin pensar. Se ilumina en mi pecho. Amor sin circunstancia. Sin mi.

- "Me voy, y no regresare" - ha dicho en el instante mas apropiado - "Pero... si alguna vez... alguna vez me necesitas, ahí estaré".

Y lo he visto marchar. Como uno mas en su grey. Cordero y Pastor. Con sus ultimas palabras desde lo mas oscuro de la noche.

- "Como si yo lo necesito, Tú verdaderamente Tú, también conmigo estarás"

Lo Amado es Verdad. No me ha mentido.
El Amor no miente. El Amor es única Verdad.
Se mantiene en una expresión que no va darme palabras para poder explicársela si no actos que en el tiempo en mi he de desenvolver.
Sin pensar en realizarlos.

Se prolonga al ver de nuevo a Marión y a Xavier, a Annette y Asier, a Anibal, a Pola con Olympia, a Santiago con Mina, a Mayim con Joao. En el recuerdo de Valer, en Yue, y tantos otros.

Tiene el sabor agridulce.
No por que sea así para todos.
Cada uno se planta en su propia raíz.
Ese sabor es el mio.

Extraña naturaleza del Amor.

Samhain

2009-10-31T05:20:00.000-07:00

"La noche se acerca, es día Todos los Santos y estamos en el Monte de las Animas."
El Monte de la Animas. G.A. Becquer

Pronto...

Los Muertos no se olvidan.
Es mas simple que el fruto de la mera memoria.
Su raíz reposa mas recóndita.

La vieja reverencia de esta verdad es sencilla también.

Su esencia comprende la sinceridad de los efímero unida a la revelación del paso mas allá.
Lo temen los poderes que no lo son.
Rompe la muerte, si lo sabes, cada una de las cadenas que te puedan arrollar para estrangularte.
Es lo que temen y entonces ha sido escarnada... se la ha despojado del corazón del significado de su huella... se ha vaciado el edificio dejando la espeluznante fachada que nos tambalea.
La muerte, como mi Diosa, es siniestra por que lo oscuro es lúgubre.
Pero fracasas si únicamente resuena sobre ti lo terrible.
Por que no esta hueca y es falso vacío el que se llena de un eterno grito de terror.
De aquella extrema porfía de olvido.

Aun contra el empeño de postergarlos los muertos persisten.

Por que no solo tienen peso como el plomo si no son mercurio.
Son densos, peligroso, fluidos, portentosos, mensajeros, incómodos, reveladores, tétricos...
Como anclas que cambian conceden travesía con ausencia de deriva.

Mirad esta noche. Hoy es treinta y uno del mes décimo.
La gente ha sucumbido a enmascarar su nombre pero no ha podido olvidarlo.
Están pertrechados con disfraces que los aislan de la constricción del poder sobre sus vidas, ignorantes de ello disueltos en el hedonismo. Y rapiñean golosinas como si recordaran la cosecha necesaria para la escasez del invierno pero embrollados en las falsas luces no consumiran.

Han arrancado la reverencia y la ofrenda pero aun así los muertos no se olvidan.
Los sacan de sus almas seducidos por sus vestiduras de zombies, lobos humanos, momias, brujas, o incontables otras formas.

Por que aun que nos empeñemos en arrinconarlo en Samhain, la Noche de Todos los Santos de la niña que fui, la Noche Hacia Abajo, los muertos hablan.

Es la gran Hecatesia donde el banquete no se reduce a la carne en los platos en una encrucijada.
Es la Noche de todos los cruces descendentes.
El cruce de la luz bajo las aguas de la noche.
De la cuenta de los días en el rostro de la luna y el sol y sus calendarios.
Del de el final del Verano y el inicio del Invierno.
Todas las encrucijadas se unen en este extremo nocturno y Hoy el hálito ultimo de la ultima semilla cruza hasta el borde del manto de la Muerte e insufla su postrera chispa.
Y ellos vienen en total libertad a este banquete como invitados principales.

Sustento la bandeja a través del jardín en dirección a sus rincones mas oscuros.
La comida humea , de platos pequeños, muchos, entre los robles, mas allá de la la primera linea de abetos.
Camino por el apenas intuible sendero hasta que aflora el cruce que lo divide hacia izquierda o derecha.

La tiniebla que allí susurra me da el indicio.

La noche me posee en esta su oscuridad.
La luna se emboza y los halos de la luz han cesado.
Viene el frío a mis pies desnudos.
Se acerca el invierno. Eso es lo correcto.

Echo de menos a Charo, aquí conmigo. Aun con sus befas, su compañía es siempre reconfortante.

Pero no estoy sola. Niegas el Velo y Escuchas. Eso solo Basta.

Son Ellos. No se olvidan ¿Recordáis? Menos si eres suya.

Como en la leyenda cuenta, los muertos se alzan en las noches como esta.
Pero no hay ni los horrores ni los hostigamientos.
¿Que han de perseguir si ya completamente lo tienen?
¿Que han de horrorizar si ya es totalmente perturbador?
Como la mujer en el Monte de la Animas ya estoy muerta. Hoy, en esta noche, de este día, esa verdad es la Verdad.
Y por Ella ellos me pueden tocar. Y los recibo. Y en mi respiran y hablan.

Solo Doa ha cogido el teléfono.
Los demás: Amelia, Roberto, Aristides o Daniel, o no supe donde localizarles o no querían hablar.

Hablar con Doa no es nunca frío pero en esta ocasión tampoco intimo.
No todas las capas de la conversación me pertenecen.

Me cuenta cosas esbozadas con los tonos cálidos de los lugares que describe, y es la primavera en Córdoba, Santa Fe, o Buenos Aires la que siembra los detalles brillantes y los tristes de su narración que yo escucho y los Demás responden.
Con cada palabra Ellos me susurran "No los olvides, No los olvides" y me hago mas con Ellos una.
Paula, Max y Miguel me llaman, me aconsejan, o me recriminan, sus siluetas en la negrura alejadas a las los sueños de otras veces, aparecen en los bordes de mi mirada.
Cuando al final me despido de Doa y al final colgamos es mi firmeza mas intensa pero difícil de asimilar. Es como si cambiara vida por existencia y esa sensación se mantuviera en alto como un polo clavado en la tierra.
Como si ascendiera una ladera fría.

Si los primeros están ya satisfechos son los demás los que aun me respiran.
No hablan y no les veo pero se que me miran.
Siento el examen penetrante de Don Eteko desde dentro de mi cabeza y mi pecho.
Es en mi corazón que siento la caricia de Elias.
El aliento en mi nuca morbosamente excitante es de Ariel.
Hay mas roces, mas penetraciones, mas sutiles, mas personales, mas familiares, que en hilillos de voz me ruegan que les deje sin revelar, sin nombre. Sin descanso se alejan al pasado sin que su toque se convierta en hueca cascara sin sentido. Se terminaron los ecos de terror en un caparazón baldío siendo en la carne de Prytania.

Camino hacia arriba en este descenso.
La persecución es comunión.
Los terrores son misterios.
Estamos, Ellos están y estoy Yo, en el Monte de las Animas.
No se olvidan. Esta este sitio. No se olvidan.

No me torturo como hacia.
Lo que son rezos es esencia a quienes me acogen.
Tiene significado.

Mirarme soy como esta noche.

Nací desvirtuada.
Trate de no tocar nunca el Tabú.
Hasta que me enfrente a la decisión que debía ser tomada.
Para no estar hueca y estar viva.

Estoy Muerta. Soy Muerte. Muerte Viva.
La simiente oculta y enterrada en la Oscuridad de la Tierra.
El mantillo y la planta.
Por debajo, al nivel donde Ellos están.

Los muertos no se olvidan.
Su raíz esta bien agarrada mientras el árbol perdure.
Aunque se alce hacia las luces de la noche y el fulgor del día.

Hallow Eve es Samhain y Samhain es la Noche de los Difuntos y todos sus significados.

Los signos de la Noche desde la Realidad por boca de la imaginación te hablan.
Esta Noche es todas. Como Beltane.

Hoy de difuntos. Cada fin de mes de Banquete. Cada día de regeneración.

Mi plegaria es mi carne abierta a ellos y mi Fe mi escucha atenta.
Mi rezo es mis ojos cerrados para que ellos los tengan otra vez abiertos.
Mi rezo es con Ellos.
Los platos ya no humean y el sol me busca con sus rayos para reconfortar mi cuerpo casi solido.
Aun rezo. Rezo con Samhain..
Con todos sus significados.

Los muertos no se olvidan.
Residen en Samhain.

Hoy... y también Mañana.

Las Metamorfosis (xiii): Diosa / Hecate

2009-10-30T00:19:00.000-07:00

"Ella siempre había dicho que las brujas están entre la luz y la oscuridad"

Carpe Juglum. Terry Pratchett.

"Camina Bella, como la Noche,
de climas despejados y cielos estrellados.
Todo lo mejor de la oscuridad y de la luz,
resplandece en su aspecto y en sus ojos
enriquecida así por esa tierna luz
que el cielo niega al vulgar día"

Camina Bella, como la Noche. Lord Byron.

No me lo exige.
Ni me lo ha pedido nunca.
Me lo exijo Yo.

Comparto voz con el estéreo.
La canción con el volumen apenas rozando lo audible.
Convivo canciones que se han ido uniendo con el tiempo por la simpatía.
Son un inicio. Una actitud. Armonizan el detonante del animo.
Preparan la disposición para la oración.

A veces, muy a menudo, me encuentro preguntándome por la razón de rezar así o no.
De esta manera o de cualquier otra.
Es solo una concesión a mi fragilidad por que lo difícil es dudar de la Paz.

Rezo y las distancias se acortan. Canto y es como rezar.

"Por que ella brilla,
en este mundo ajado...
Por que ella importa,
cuando todo carece de sentido..."
"Frágiles" (1)

Frágil. Frágil es la existencia sin Fe.

A través de la emoción de Trent Reznor descubro la mía tan débil cuando no canto que es tan fácil, con cada inflexión, cada rima, cada melodía, que tome de mi interior el Fuego sin Llama y que lo libere de su declive.

He orado de tantas formas. Pero hoy realmente es la primera desde el Cambio que ha acontecido y en el fondo es distinto aunque por fuera apenas haya ganado el ser mas sencillo.

Estoy limpia y perfumada por la esencia del cedro, únicamente vestida por la penumbra de tres velas envueltas por el sonido de la música con la que parecen bailar.

Me es extraño el abrigo que me ofrece esta frontera difusa entre la luz y la oscuridad, sobretodo por lo ingenuo y natural que es dejarte confortar por él.

Me mantengo en el sostén del amparo sabio capaz de difuminar las certezas de la ilusoria seguridad para sentir lo que Es en donde Esta.

Como la Tierra en el rumor, en el suelo horadado por los gusanos, de la hierba que crece bajo el vientre de los calculadores gatos, acechando con sus ronroneos a las despreocupadas luciérnagas en la noche de verano.
Como el Cielo, enmarcado por el latir del viento fresco del Sena, que pastorea nubes a través de campos de estrellas rusientes, celosas del beso del sol sobre la luna.
Como los recuerdos de que el día tiene su oscuridad y la noche brilla plagada de luces.
De lo sencillo de que un verano necesite un invierno y que las mareas las fases de la luna.

Descubro poco a poco lo que sabia que era sencillo. Todo en Todo es sencillo.

Tori acaricia catedrales y desprende con afecto los restos de inseguridad y miedo con cada pulsación de su piano.
Inflama la envoltura de mi carne con la pasión del los versos y la de mi espíritu con el hálito de que hay una verdad con la que ego, ignorancia y falsedad empiezan a quemarse.

La música me hala por encima del imposible limite de fragilidad con el que te vedas con el orgullo, la omisión y el rechazo a no llegar, tras el que aguarda el alma.

Nunca, excepto azuzada por la intensidad de la Fe, estoy segura del contacto libre de trabas pero lo que hay mas allá de la Linea no se contiene con la ligadura de los ojos, el coto de los sentidos y los confines del pensamiento.

Soy menos solida en la música que me arrebata entrelazada en cada nota de la Fuente que no cesa una y otra vez y las ramas y las raíces me penetran.
Soy menos. Ciega por las lágrimas, Sorda solo atenta a la música, insensible por la extensa quietud y me encuentro con Ella y me apoyo sobre el regazo de su tronco que une el Arriba y el Abajo.

Confiada en las mas que notas de la Música que Soñó Karel, la sensación es completa y única y eterna.

La Canción, La Madre, Mi Señora, La Diosa.

Es real. Es la Paz del Polo Sagrado que da eje a la Existencia y conecta los Mundos y se viste y envuelve, la Vida.

He dicho mi plegaria antes y lo haré después y Ella la ha recibido siempre, atendiéndola o rehusandola según lo cerca, según lo simple, según lo sincera.

Por que Ella concede lo abundante o lo quita según se conforma el deseo de su corazón.

Siempre me ha ofrecido una guía.
Siempre me ha dado un sustento sobre el horizonte.
Siempre me ha ofrecido la oportunidad por que la oportunidad es Ella para todas las ocasiones.

La he defraudado y dado alegrías.

Aun cuando la negara Ella es la primera.
Ella me franquea siendo sincera si deseo estar en sus pasos y me dice en todo su valor que abre la cercanía y la representación de lo revelado, de su nombre y de mi pertenencia.
En Vida y en Muerte y en el Medio.

El primer cambio fue sutil como solo cambiar una palabra.

Las manos se extienden después. Los brazos empuñan filos.
La cabeza se pierde para que el Encantado aparezca como el ser Real que estaba esperando.
El muerto vuelve a la vida. El fantasma despierta en su cuerpo.
O Viceversa...

El culmen no se disuelve aquí si no que madura con preguntas.

¿Ha sido esto lo traído por la Vida?
¿Se ha derramado una guirnalda de sangre en la encrucijada?
¿Se ofrendo la carne como convenía?
¿En esta senda de la vida nos equivocamos si la Diosa misma no nos muestra el camino?

Siento que si.
Solo Ella la Verdad sabe y solo Ella las revelaciones porta en todos los lenguajes que interpreta.
Y yo creo.
Me esta mostrando el camino.

Siento sus ojos iluminados eternamente a la luz del amanecer sin necesidad de verlos.
Una mirada completa a todos los mundos a los que tiene acceso.

Mar Profundo. Tierra Extensa. Cielo Infinito.

En mi, que desde la resistencia al fuego de la destrucción y al golpe del hacha, de su matriz de espíritu me alumbra, los mira dispuesta a dar los frutos de la vida. O negarlos.

Mi nombre es mi Dios y su dadora mi Señora.
Este es el cambio entre la Penumbra.
Se su nombre. Vino en la paz ante la tormenta.

Es Ctonia.
Es Crateis.
Es Enoidia.
Es Antania.
Es Curotrofa.
Es Propylaia.
Es Propolos.
Es Phosphoros.
Es Soteira.
Es Prytania.
Es Trioditis.
Es Klêidouchos.
Es Tríceps.
Es Triformis. (2)
Es Hekate su Nombre.

No pronunciare yo el mio. No es mi derecho. Ella me lo dará.
Pero tiene con ella su parejo.

Mi Canción; Mi Madre; Mi Diosa; Mi señora Hekate.

A ti te imploro por el mundo y por los míos a partir de ahora al igual que entre la oscuridad y la luz he hecho siempre sin reconocerlo.

Lo hago con estas palabras:

"Madre Hekate,
bajo todas las formas Diosa
por Él solo conocida.
Desdibuja las barreras,
a través de tu aliento de Vida.
Te dedico este Árbol que soy
cada año frente a mi Casa.
Evita que ningún espíritu maligno,
corte el paso de los míos u hollé su huella.
Ábreme el camino,
desde la oscuridad hasta la luz.
Y que así sea.
Por siempre."

(1) "The Fragile". Nine Inch Nails.
(2) Por orden corresponden a los siguientes epítetos:

- Chthonian (Terrena/Diosa del Inframundo)
- Crataeis (La Poderosa)
- Enodia (Diosa de los Caminos)
- Antania (Enemiga de la Humanidad)
- Kurotrophos (Protectora de la Humanidad)
- Propylaia (Anterior a la Puerta)
- Propolos (Guia/Adalid)
- Phosphoros (Traedora de Luz)
- Soteira (Valedora)
- Prytania (Soberana de los Muertos)
- Trioditis (Diosa Encrucijadas)
- Klêidouchos (Custodia de las Llaves)
- Triceps (De Tres Rostros)
- Triformis (De Tres Formas)

Las Metamorfosis (xii): La Boda / La Exaltacion

2009-10-06T01:20:00.000-07:00

"Cuando este alma del cuerpo se despoje
y desnuda vaya a lo desnudo
Aquel a quien halló, encontrara allí dentro
lo que ningún otro conoce.
Y dará lo suyo y tomara lo suyo.
Y regirá por derecho propio
y aunque amó en el dolor
tanto se aferra y se cierra
que ningún ave del día
osaría extinguir ese deleite."
- Una joven y vieja mujer - . Yeats.

Guirnaldas de la noche les peinan resplandecientes a la luz del mediodía.
Desnudadas son sus esencias, desde la punta de sus dedos entrelazados, hasta la eterna fusión de sus miradas.

Ella rilea en el blanco de su alma totalmente manifestada, ribeteada en tules, sedas y terciopelos de los colores, de los que aman, incontables . La mas hermosa de todas, coronada como la Reina del Día con el Marfil de Oro sin macula de la Novia.
Él se ciñe en su voz y en su sonrisa, jubón, sobrepelliz y armas con los emblemas venerables de su casa la palidez de todos ellos ante el estandarte de felicidad de su cara. La enseña del Novio, Rey de esta Noche.

Cuando Charo besa a Calin y Calin besa a Charo el mundo mira deleitado en su mirar de nuestros ojos envelados por las lágrimas del jubilo.

Sonríe el Feudo de Sighişoara tal y como sonríe cada uno de los asistentes y cada uno de los ausentes que están.

La celebración se extiende por una terna días radiante.
Marión florece como madrina desplegada como nunca el regocijo y lo culmina cuando llora.
Se abrazan y besan y conversan tantos amigos queridos. Se cuentan tantas historias guardadas.
La noche se traslada al día y la mañana se funde con la madrugada sin que se deposite el cansancio ni la fatiga se lleve la gracia. Los niños corretean despiertos entre portentos y maravillas y los padres a bien se relajan.

Primero fue la bienvenida solemne y breve pero sentida y primeras fueron las primeras risas de los futuros cónyuges.
Fuimos llegando y reencontrándonos al calor de la casa de los agraciados.

Mina y Santiago y el tropel de niños martillearon a los caballerosos Gavin y Brann acompañados de Mayim, Joao e Isobel. Bethan por propios méritos estaba invitada pero vino con su hermana. Por supuesto no falto Emil en un nuevo sombrero y Olympia y Pola estaban brillantes con Roman y Jeanne.
Hay ausentes cuya presencia esta en el alma y que bailan en nuestros labios sonrientes. Karel mira aquí y si esta Karel sobre su hombro esta la mano de Elize. Lejos estarán Xavier y Onire; Amaranta y Soren. El señor Jeriko. Judith.

Lejos pero no mas del grosor de un cabello. Del la distancia de su cálido pensamiento.

Cuando la congregación vitorea y aplaude y lagrimea que imposible es no sentirlo, y percibirlos en el éxtasis del beso memorable que su unión sella como la exaltación del amor puro. Nada mas necesita de gestos mas simples que esos labios entrelazados en los dedos del un irrompible Si.

Hay infinidad de versos sobre el amor, el amor eterno y en la fiesta, en la jarana y el baile y entre la bebida me sumergí en su memoria mitad lucha mitad desvelo hasta purificar mi voz y destilarla de cualquiera de mis deseos y que mi dedicatoria sea solo suya.

Son rimas de Becquer y son de ellos.
Sois tu y él, Charo. Sois tu y ella, Calin.

"Dos lenguas de fuego
que a un mismo tronco se enlazan
y se buscan, y al besarse forman una sola llama"

"Dos notas que del laúd
a la par vibrando se lanzan
y en el espacio se encuentran
y armoniosas se abrazan"

"Dos olas que vienen juntas
a morir sobre una playa
Llegan, chocan, se desvanecen
y en la ligera espuma saltan"

"Dos jirones de vapor
que del lago se levantan
y al juntarse allá en el cielo
forman una nube blanca"

"Dos ideas que a la par brotan
Dos besos que un tiempo estallan
Dos ecos que se confunden
Esos son vuestras dos almas"

Desde lo mas profundo de mi interior os lo deseo, a vosotros, a todos los que estáis juntos.
Felicidad, felicidad mayor que la vida.
Feliz. Feliz Amor. Feliz Amor Eterno.

Las Metamorfosis (xi): Regreso / Ultima o Primera

2009-10-05T01:22:00.000-07:00

Eugen se pone en pie complacido si cabe y sonriente palpablemente. Ignoro si es sensato otorgarle ínfimos rasgos de sorpresa a su gesto.
Sin embargo a su requerimiento el año pasado sin ir mas lejos le hubiera recibido con un no lo que pero hoy es un si.

Me levanto del banco yo también. Aunque aquí en la balconada seduce el aroma elevándose del jardín de la embajada no me abandono a la tentación de su contemplación y de la de mis pensamientos y me pliego en la dirección opuesta.
A volver donde es mi sitio y, gracias a la Poderosa, perderlo de vista en las extensiones de su salón de baile.

Nunca me debería ser fácil perder la referencia pues, tiene los hombros anchos y la estatura prominente de Anibal y los rizos inacabables de nuestra niña desbordándole sobre el pecho, abrazadita por la cintura en volandas en un vals que es el relevo del que Marión inicio antes de que Él me llamara a su presencia.

Annette sonríe y juega con su padre y no lo pienso solo los abrazo suavemente antes de que la fierecilla se descuelgue, compelida y confusa; alegre y agitada. Anibal respirara mejor con la ayuda y seguro que mas cuando nos hayamos trasladado al otro lado de las puertas de esta casa. Compartimos sorda mirada con Pola junto a Olympia y Jeanne y Charo firmemente aferrada a la mano de Calin.

Yo fui la ultima y las pesquisas de Eugen y su propuesta ha descendido por todos desde el comienzo de hacerse patente su regreso.

Sus invitaciones llegaron al día siguiente de la Noche apenas un poco después de que reabriéramos los ojos. Supongo que por si alguno pretendíamos tener la idea de marcharse antes de que la calma se asentara. Y nos pudiera tender la mano.

Brillantes son las invitaciones diplomáticas que nos envió, con indicaciones perfectamente muy precisas y muy a su estilo. Una invitación por familia, incluida la de Marion.
A Pola y Olympia les reclamaba a Jeanne, a Charo a Calin, a nosotros a Annette y a Marión... solo la Protectora sabe lo que le reclama.

Fue hace una semana y la cita acaba en esta velada con todos habiendo tenido nuestro pequeño tête a tête con Él y su pequeña y sencilla pregunta.

Lo sencillo es a lo que se refirió Emil cuando, asustada por como me he llevado en el tiempo con Él y viéndome otra vez ante sus querencias, le pregunte por consejo desde su experiencia y sabiduría.

Se sencilla.

Quizás es por que Él es también sencillo.

Uno a uno nos ha esperado recibiendo las variaciones de la reedición del Pacto, por boca de cada uno de nosotros.
Lo que una vez, sobre un futuro ya en el pasado, ya confirmamos en el presente se demanda y pregunta de nuevo.

Aunque no dudo que Eugen tenga el alcance de conocer lo que ocurre en todos los tiempos creo ver las zancadillas que le pone el destino al Diablo.

Por esa revelación, no hace un año o menos, me hubiera tentado quizás a intentar aprovechar con un no. Una negativa sin plan y a despecho claro, regodeandome en las flaquezas supuestas de este Ser y por supuesto obviando la peligrosa contestación.
Y abriendo de par en par mis propias y extensas fragilidades.

No son fallas las que veo que lo derriben ni que el desconozca y, por supuesto, no lo paralizan.
Al contrario que yo el conoce todas las reglas. Sabe posicionarse. Pola o Emil conocen mas que yo esa existencia.

No es infalible, por alguna razón lo sé, pero no es la lucha la de matar al Diablo. Es difícil ponerlo en tu voz huérfana por motivo de las palabras, pero una lucha directa detenta al propio orgullo y al omnipresente miedo.

Última o Primera, la pregunta de Eugen habla de este mundo y sus acuerdos no escritos.

No he dicho si por el miedo a su reacciones homicidas. Creedme las tiene. No es lo único.

Después de que Pola regresara con el conocimiento de su requerimiento ya tenia en mi garganta el si. En mi pecho.

Por un futuro que no veo opuesto al que si ví y las opciones que unos Padres pueden dejar a sus hijos.
El pacto con Eugen es un pacto con el Diablo. Nada ocultara este hecho sencillo. E igual que en aquella vez, en lo que rezo por que nunca, nunca exista, ya lo afirme y lo repito. Repito y repito.
Deseo que esta, que la Traedora de Luz me ayude, sea la última y no la primera atracción, hacia ese otro rumbo de existencia que se ofrece distinto al de los Malditos.

Pero debe haber esta primera vez.
Por la felicidad de Annette y Asier y quien venga, su amor y su vida futuras. Por los hijos de Pola. Por los hijos de Santiago. Por los que, la Matrona, te a bien conceder a Charo y Calin o a Mayim y Joao o a cualquiera de nosotros: Isobel, Gavin, Bethan, Brann, Herr o aunque la sorprenda a Marión.
Ojala tuviera en mi mano la potestad de extender la protección de este pacto a mas gente pero ni tengo el poder ni el derecho. Y siento que cualquier intento de rapiñar lo cabrearía. E intentar timar al Diablo saca únicamente que te timas a ti misma.

La opción , en la encrucijada, estaba ya tomada. Solo debía recordarlo.

Que nos reportara como la sostenemos y con quien esta pendiente.
Rezare a la Protectora para que nos de su Guía.
Aprenderé a ser consciente.

Las Metamorfosis (x): Los Misterios / Las Transformaciones

2009-10-04T01:41:00.000-07:00

Abro los ojos.
La oscuridad crece sobre un poso de luz mortecina. Rayos de una tarde de verano.
Uhm...No esperaba esta bienvenida.

Manchas. Coloridas. Conocidas. Familiares a través de la fina rendija de mis parpados.
Coinciden con el desborde de preguntas que se abren en mi con mi lento parpadeo.
Son un ejercito numeroso. Ques enunciados desordenadamente en un variopinto conjunto alzándose.

Un, '¿Que lugar es este?' enlaza con el '¿Que ha ocurrido?' y se desliza cuesta abajo junto a '¿Que les ha pasado a los demas y donde estan?' en búsqueda de la mayor probabilidad de respuesta de un simple y descarnado '¿Que?'

La colcha que palpo es mi mullida y preferida. Los contornos y olores se desbrozan en mis sentidos son los del interior de mi cuarto y el exterior de nuestra casa. Es como si hubiera retrocedido dos mañanas. Nada mas.

Por un largo suspiro pierdo toda la coherencia y el aplomo de mi razón. Hasta que me doy cuenta que aunque no pueda entender nada si puedo pensar. Y también alborozarme de escuchar mi patente respiración.
Se aleja el panico lo que se hace raro al considerar que estoy viva o al menos me lo parece. Un montón de ideas de lo que es este instante, están presentes por ahí detrás pero gracias a Hecate difusamente. Buena soy dada a imaginar pero solo falta que de rienda suelta a mis delirios y descentrarme.

Mejor un caos coherente.
Los recuerdos aletean confusos. Bueno. No todos. Es por el instinto.
Con leve indecisión me atrevo a tocar mi cuello.
Sigue estando ahí. Se prolonga hasta mas arriba. Se confirma que continua con un rostro que sigue en una cabeza vehemente unida al cuerpo.
Esta tibio. Suave. Carnoso.
Lo que no es un alivio pero tampoco una desgracia.

Es ahora cuando me incorporo sobre los codos con el corazón palpitando.
Por supuesto que me recorre la alegría pero lo que me embarga es mas bien impresión abstraída de intriga.

La cabeza, parece mas consciente de su afortunado estado, prefiere aprovechare y no me para de darme vueltas rebosante de un interminable alboroto de inquisiciones e visiones.

Es delirante, por que me cuesta lo que tardo en ponerme en pie, dejar de sentirme como mi propia espectadora y que mi boca se abra y grite nombres comprendiendo que aquí, en este cuarto, no están sus representantes.

Medio aturdida me reuno en mi y los busco mas allá de la puerta olvidando las otras posibilidades que en algún fugaz instante haya podido imaginar.

¿¡Marion!? ¿¡Pola!? ¿¡Anibal!? ¿¡Xavier!? ¿¡Charo!?

Mi voz se encuentra con las suyas respondiéndonos mutuamente y aparecen de sus habitaciones. Están Bien, pero me cuesta decidir si ilesos.

Quizás por ello solo la duda expira.
Los misterios se quedan como residentes.

El cuello.
Me he vuelto a tocar el cuello en una pausa del reencuentro.
Lo he visto en un espejo y esta intacto y solo enrojecido por tanto frenetico manoseo.
Pero no es un sueño. Conservo el instante del golpe.
Tanta experiencia con las diferencias entre una realidad y otra me lo niega sin apenas esforzarme.
Ha sido real como el respirar de este momento. Sencillamente. Ha sido.

Algunos de los pocos sutiles cambios lo reafirman al contemplarlos.

La mano de Anibal, la buena, que no tuvo que cercenar Pola y que intento interponer en el camino del Hacha ya no es como era. El Onomasticon al completo la cubre desde la linea del corte hasta la punta de los dedos.
Tambien esta Marion, de lo que no me puedo ni siquiera a mi transmitir lo inmenso del jubilo que produce.
Aqui estamos. Pola, Anibal, Charo, y hasta Herr anda por ahi e incluso Pascal y Yue y la gente del túmulo cogen el teléfono.

Sinceramente, hay una extraña presencia en la ausencia de Xavier y esta marca un empecinado contrapunto. Pero también de corazón, no suena como un desacorde si no una armonia distinta.
Un conjunto de voces que que coge forma a medida que nos contamos lo vivido, a encontronazos como pisotones, en una urdimbre no del todo visible pero patentes mas alla de los ojos.

Marion no es la misma. No sabría decir por que lo digo. Tampoco Pola. Incluso Anibal. Charo parece muy lejos de cambiar pero ha habido cambios.

No establezco si las transformaciones están en ellos o en mi. Y los recuerdos no ayudan.
Los sentimientos no son a veces como los tienes si no como te los cuentan. Tus testigos.
Les cuesta decírmelo, preocupados con cariño de los efectos, pero con una voz y con otra nos narran lo que mi vida no contemplara.

Me impresiona el descubrir el destino de Pola unos segundos después de que a mi me alcanzara. No estaría bien dicho que lo compartimos. Compartimos el gesto. No la ventura. ¿O es la aventura?. Lo que necesito invitación y un día de ardua reflexión en mi en él se decanto en el momento preciso en el que su pensamiento lucido que se declaro en franqueza con el mismo.
Pola no es afortunado por tener la sonrisa del azar de cara.

Miro su cuello tan incólume como el mio. Nos hacen imaginarlo, con palabras, cercenado.
Imaginarnos a los dos desmadejados sobre aquella arena. Muertos o en un aspecto diferente.
De los acontecimientos no me sorprende que Charo esquivara el Filo y fugazmente me preocupa el si sabe el porque.

Pero no son preguntas razonables, con garra para atrapar mi atención completa. Cohíbe tanto misterio el que se destaque una sola respuesta. Aunque sea pequeña.
Pero alumbran otras cosas que no son pensamientos en si.
No es que de ayer a hoy esta bruja haya encontrado la antorcha que arroje luz sobre la oscuridad. Agarro algo que parece una tea cuyo misterio esta en la trascendencia de si esta o no encendida tal y como siempre se imagina o si lo que arroja es una emisión distinta a la luz y opuesta a la oscuridad.

Eugen recogió a alguien de mi, para encerrarlo en una de esas joyas que recuerdo sentir como cárceles.
¿A quien?
La contestación ofrecida por todos mis sentidos me dice que a mi pero os juro que hay una punzada de serenidad muy bien fijada en mis adentros que dice que no.
Desprecia al resto de formas de saberlo y expresarlo pero se impone.
¿Por que es la verdad? No lo sé. ¿Por que me pertenece el saberlo? No lo sé.
¿Por que... quizás?¿Quizás por que traspasada la encrucijada no se te oculta el camino que elegiste? No lo sé. Con pensamientos no logro conformarlo.

Pelele danzarín por un instante, Eugen estuvo allí, por que... por que vino conmigo en el nexo que compartimos. Es mas que nuestra sombra.
Su contienda con nosotros es cruda, pero tiene algo de honesta, al no dejar que la olvides nunca.
A quien porta ahora junto al Betilo lo desconozco. Se desdibuja al volver a mirar el techo ya completamente nocturno de mi cuarto. No se ira pero pertenece al otro camino.

Preguntas y dudas. Pululan por las esquinas en la afueras del marco negro en el que me concentro y se nublan como en la duermevela. De haber solo hay una respuesta.

Tiñe mi respiración la sensación de vida.
Tacto de nuevo del cubrecama en la yema de los dedos igual al de ayer o al día de antes.
Aromas y sonidos estivales de mas allá de la ventana. Voces familiares. La noche de París
Las Transformaciones deberían dejar huella, me grita la lógica desesperada por convencerme, pero como explicarle a lo que no tiene el idioma la olvidada sensación de la infancia de que en la Viva Realidad las cosas van y suceden. Sin mas. Cambias.
Sin explicación. Ni pistas ni avisos. Ni cadáveres.

Trago saliva y me muerdo el labio inmersa en la mezcla del desconcierto y la alegría.
Antes de venir a tumbarme he escuchado la voz de mis hijos.
He deseado las buenas noches a Marion, Pola, Anibal y Charo.
He pensado feliz completamente en una boda.
He hecho las mismas cosas que normalmente hago.
Parezco la misma, por fuera y por dentro.

Y sin embargo, esta la sensación de poder, si quisiera, mirar atrás y ver una diferencia.
Me habla el misterio. Cambio. Como el que corretea por la ciudad. Del que te dejaba ver lo que hay detrás. Por delante de la lógica y la razón me besa y lo paladeo. Vuelvo.
Como cruzada la barrera del espejo.
Para ver lo que no se puede ver.(1)

Vuelvo, lo evoco y lo padezco con el turbio respeto de los limites en verdad franqueados
Pero no llena del todo. De casi todo.

Asi es como es.
Casi, casi, casi. Siempre es casi.
Simplemente por que para alcanzar otro misterio, hay que dejar un misterio siempre.

(1) Casi cruzo la barrera, Enrique Lihn y quien me lo descubrió Arkhane Starfall

Las Metamorfosis (ix): La Sangre / El Filo / La Sangre

2009-09-20T01:01:00.000-07:00

Cegada por la luz al final se me impone un trueno que ruge sobre el pequeño mundo al completo que nos encierra a los cuatro. Sin embargo no es un rumor de fuera. Late con fiereza sobre mis venas con sumo estrépito invasor. Converge en la boca de mis oídos y convierte el haber sido entregados, hace un instante, bajo las calientes aureolas de los focos de la representación, en apenas una minucia.

Posee el vago aspecto de una respiración falta de labios o de aire.
Aun así es intensa como para ocuparlo casi todo.

El perturbador hecho de que apenas veo a mis amigos: Charo, Pola, y Anibal bajo el duro peso de esta luz pegajosa boquea, bajo el palpito, como el pez fuera del agua agoniza improbamente pero es solo si se le junta con el trance de que me es imposible encontrar a Marión en ese mundo fuera de la pista perteneciente al publico expectante, que se torna en una sensación que se niega a extinguirse.

Y sin embargo quiero con todas mis fuerzas que no este ahí.

¡Por la Diosa que la saquen de aquí y no se lleve esto a su memoria! ¡Diosa ella ya ha tenido su parte! ¡Librala de mas!
¡Diosa que se los lleven a casa a todos sanos y salvos y no rotos!

Apenas puedo pensar inmovilizada por algún tipo de magia pero lo que me enmudece boca y mente esta en mi pecho.
Los ruegos son vagos gritos de silencio en entre los huecos.
Apenas puedo pensar ni en las pequeñas cosas importantes de lo inmediato.

La Sangre roza algo mas que mis venas reverberando.

Mis ojos miran. Pasan y repasan de uno a otro y no se lo que me acude a la cabeza. Es todo ruido.

Creo que quiero empujarles. Entre los golpes de címbalo entre mis sienes y sobre el estomago deseo sacarlos de los círculos pero no sabría ni por donde empezar.
Mis pies son raíces y las manos gelatina que cimbrea. Mi espíritu vacila.

Nuestras jaulas de luz son cinco y en el quinto ovalo aparece Onire.
Su brazo completado por su magnifico Labris. La luz lo saluda con trazos lechosos.
Nos lo enseña en casi su máximo esplendor.

La Sangre cabriola dentro de mi de frenesí desbocado y por fin atrapa al resto de sonidos.
Tiene toda mi atención y su atención es esa.
El Trueno antecede al Relámpago. Aquí. Ahí. Es lo mismo.
Ya esta. Lo siento. Es Esto. Ese Filo. El Filo.

Onire enarbola el Hacha con la que una vez enfrento a Eugen triunfante sin lucha.
Las fechas cambian y hoy esta alimentada de Diferencia.
El Filo. Nunca. Es. Lo Mismo.
La Savia del Mundo brama por que los labios de la Hoja se abren para comenzar su parlamento de Transformación.

Onire lo mueve. Onire nos lo lanza.

Camina su vuelo con huellas de danza invocada y mi imaginación o la realidad me convencen que los compases que escucha y sigue son iguales a mis latidos.

Primero atraviesa a Anibal como siempre intentando detener lo inevitable. Sangra. Eso lo veo. Después...

No miro ya el Filo después. Solo a él, Anibal, sacudido por un instante. Cualquiera de nosotros hubiera podido ser. Solo habría cambiado el nombre en mis labios y la flecha de mi gesto, el esfuerzo de mis manos.

Me alcanza con un sesgo certero de parte a parte del cuello. Por un centelleo le precede el mas sustancial silencio.
Mis labios se congelan con su nombre en un eco de voz carmesí de desvelo que es todo y lo ultimo.

La erupción del estallido y la derrama del magma primigenio lo borra todo muy, muy rápido.
La Sangre que fluye y se disemina por doquier.

Sangro.

¿Pero por que ahora?
¡Maldita Sea!

Trato de taponar el reguero apretando las piernas pero sigue fluyendo.

¡Maldita Sea!¡Maldita, Maldita, Maldita!

Me muerdo el labio. No puedo mirar al frente y si solo abajo.
La falda se esta tiñendo con un extraño halo oscuro.

¿Por que ahora?¿Que hago?

Alguna de las otras chicas ya lo han pasado y dicen, por que se lo han oído a sus madres y sus hermanas mayores, que esta es la macula del castigo por el pecado de Eva que llevamos todas.

¿Y por los pecados propios?¿Si por el mal lejano sangramos que pasa con el cotidiano?

Mi amiga Magdalena me dijo que es la forma natural del cuerpo para prepararte. Para que el cuerpo pueda recibir la semilla varonil y crezcan los niños. Es la marca de las madres.

¡Yo no quiero esto, sea castigo o preparación!
¡No ahora!¡Maldita sea, no aquí, en medio de Latín!
¡Maldita! ¡Maldita! ¡Maldita Sea!
Solo quiero que pare.
¿Por que ninguna me ha dicho lo que hay que hacer?
¡Que pare de mancharme el uniforme y se desvanezca!
¡Que no lo vea Sor Angustias!

Bajo la mano disimuladamente y la pongo en la entrepierna.
No ha parado. Cada vez esta mas roja y esta mas caliente. Me mancha los dedos. Sudo. Tiemblo.

¿Y si me muero por los pecados de Eva?
¿Me puedo desangrar hasta que no quede una gota de sangre en el cuerpo por eso e ir al infierno?

No para. La mano. El puño en la tela. Me hago daño y no sirve de nada.
Debo tragármelo. Tragarme mas vergüenza de la que creía poder acumular. Necesito pedir ayuda, aunque sea en este lugar odioso lleno de extraños que me desprecian.
No puedo dejar de llorar de miedo y humillación pero levanto la otra mano en medio de la clase.

- ¿Si señorita, Unzaga?
- ¿Sor Angustias? ¿Yo...? - algunas de las otras ya se ríen.
- ¿Si? - su mirada es como un nudo. Me voy a morir.
- Sor Angustias. Esto sangrando. Por abajo - las risillas son crueles sobre todo al darse cuenta de las lágrimas - Me estoy manchando.
- ¿Y eso es motivo para la interrupción niña? ¿No te dijo tu madre lo que debías hacer?

La mano en alto tiembla muy poco, pero casi me muerdo la lengua de furia.
Mi madre esta muerta. Ella lo sabe. La mate al nacer. Todos me lo recuerdan.
Padre. Los Jesuitas. Las monjas. Las otras chicas.
No les gusto. No sé por que. Y tampoco por que son crueles.
Quizás es mi castigo como el de Eva esa marca.
Pero si es así de su crueldad no nace el arrepentimiento si no cada vez mas furia.
Me cuesta mucha agonía seguir la senda de Job. Pero lo intento.
No bajo la mano ni me tiembla la voz.
La miro fugazmente a los ojos.

- No Sor Angustias. No lo se. - soy humilde y trago sapos.
- Esta bien. Primero ve a limpiarte. - Señala la puerta del aula con el dedo y luego fulmina con un leve gesto de cejas a Magdalena - Que nadie es mueva. Puede ir sola. No se va a morir y a vosotras os quedan dos declinaciones.
- Vete. Límpiate ese desastre - señala el derrame de chorreones que es patente al levantarme con las manos en el bajo vientre - En cuanto termine la clase iré a verte al cuarto de baño.

Salgo andando tambaleante.
Sudo. Me duele. No sabia que Duele.

¿Por que duele tanto? ¿Por que duele todo?

El cuarto de aseos esta desierto y hiede lejía fuerte.
Estoy mareada. No paro de sudar.
Me duele mas y mas. Desde abajo. Sube.
Me entran arcadas. La sangre no para de fluir.
Aplico una de las toallas borrando en escarlata el escudo escolar.

¡No para, por Dios! ¿Por que no para?

No puedo detenerlo y empeora por que empiezo a vomitar.
La sangre salta danzarina por todas partes. Por la taza y por el suelo cuando del susto me tiro para atrás.

¡Joder!¡Estoy sangrando por dentro!
¡No solo por dentro!¡Por las uñas, los ojos, la nariz, las orejas, la piel!

El espejo me devuelve el tormento mas horroroso de miedo y pavor antes de que me desplome.

Cuando me despejo me veo desde seis pies del suelo lo que ya seria raro si no fuera por que me es mas insólito verme en allí tirada, recuperándome vertiginosamente.
La que soy yo pero no estoy en ella se levanta sana como una manzana y muy sucia.
Mientras me marcho lo arregla y limpia todo con una habilidad y presteza que nunca he poseído y se marcha sin mirar nunca atrás.

El cuarto de baño de Loyola se desvanece cuando recupero la vertical.

Parezco tan pequeña en este sitio tan inmenso que no puedo reconocer.
Al fondo hay una luz muy intensa, como si fuera gruesa y vieja y tuviera dedos, brazos y regazo cálidos y sé que es allí donde tengo que ir.

Pero alguien me toma las manos. Por cada lado una.
Son unos tipos bien extraños por que parecen celestiales como ángeles pero no como los de la capilla de los Santos. Tienen bigotes y barba y uno parece un mosquetero de las novelas que leemos a escondidas en el fumadero.
Si, es como mi Athos. Noble y valiente. Algo apesadumbrado pero guapo. Mi favorito.
Son guapos. Y ángeles. Seguro.
Por que si he pasado lo que ha pasado estoy muerta ¿No?. Y no sera raro que a los muertos los recojan los ángeles.
Y son muy guapos para ser demonios.

Los demonios son horribles todos los saben, ¿Verdad?

No decididamente son Ángeles. Mis Ángeles.
Bueno puedo estar segura pero mejor es preguntar.
Muy cortésmente. Por supuesto. Por si acaso.

- ¿Disculpa?¿Estoy..., estoy muerta?
- No, no lo estas. No te preocupes. - contesta el mas joven mirándome fijamente. Creo que con cariño.
¡Caramba, que joven!
¡Repampanos! Este debe ser mi Ángel.
Mi Ángel de la Guarda, ahora que lo pienso.
No se por que me es mas familiar. El otro parece mas serio.

- Vale.

Asiento con fuerza y los miro antes de ir al frente.
No es que me conforme es que confío.
Me tienen de la mano y me siento genial.
No hay mueca de dolor si no sonrisa en mi alma.
puedo ir tranquila allá a donde voy.
¿Que puede pasar?
Bueno...
Quizás...
Que me empiece a ruborizar.
Pero eso no es malo.
Es lo que me pasa siempre.

Las Metamorfosis (viii): Mi Onire / Las Manos

2009-09-06T02:37:00.000-07:00

Mi Onire. Nuestra Onire.

Nunca ha sido significado de posesión si no de relación.

Para Charo es su nieta, como para Jeriko su hija y para Pola la conformación en este mundo del eje, el Alma del Mundo.

Onire nunca ha sido el apelativo con el que definir lo que crecía en la Torre si no, el nombre de esa amiga que crece junto a ti al mismo tiempo en el que tu también creces.

Mi pecado, si así se le puede llamar a mi falta de perspectiva, es humanizarla demasiado para la certeza evidente de su naturaleza diferente, pero es un pecado nacido en la medida del mundo tomada bajo esa lente de mi misma con la que he construido siempre mis percepciones y crea la visión distorsionada que tapa los hechos.

El ser una neurótica neófita se ha me dado siempre muy bien, tanto como cuando empezaba a hablarle a las paredes que ya conocía despiertas como, en el continuo grado de crecimiento del contacto cuando se presento ante nosotros con sus formas de niña.
Sin embargo lo que empieza como un juego de mi carácter, se ha ido transformando o tiznando de una responsabilidad firme mezclada con un cariño sincero, hasta acabar por completo con la frivolidad y hacer de sus sensaciones mis sensaciones con muy poco esfuerzo.

Hacerlas mías que no entenderlas.

Es Pola el que de una manera sutil ha ido filtrando en su ser el conocimiento labrado de Onire. Desde su viaje iniciático a miles de kilómetros de ella en el Himalaya, hasta ahora que no necesita estar junto a ella para tener lo que significa dentro.

Esta claro que no las entiendo, pero sentirlas...

Las siento, aunque no constantemente, pues la empatía junto con el amor sincero es de esas cuentas pendientes en las que aun me intento imaginar hasta que sean realidad.

Queda menos de una hora para la medianoche y aquí me encuentro en la antesala de una ceremonia y representación de actores y espectadores cuyos papeles creo se van a confundir, contemplando como nuestra niña se acerca de la mano de un hombre de aspecto familiar con pasos calmados.

Viste como la recuerdo, con sus trenzas y atuendo de india bronco, aunque parece mas joven que la ultima vez que yo la vi.

Como decirlo, esta distinta aunque siga sacando a flote las sensaciones de tantos momentos de las que hemos sido participes. Es distinta por que a mi ser le recuerda a una criatura libre, que ha abandonado la matriz que le dio vida y que se dispone a conformar la suya propia en la bendición del recién nacido albedrío.

Saber que no estará sola en su viaje y que eso es lo que quiere es lo que en este momento me preocupa y es lo que conduce mis pocas palabras.

Le pregunto por su bienestar. Por las emociones y los sentimientos que le abordan, siendo consciente de que están bautizados en que no es una persona si no, una de aquellas entidades que la caravana de ángeles del padre de Xavier, aquí presente, guía y protege.

En nuestro intercambio de palabras me tranquiliza sobre la ventura que esta escogiendo y sus deseos y sobre el estado y destino de nuestros amigos ausentes. Marion y Xavier estarán con nosotros lo que me llena de esperanzas con muy pocas sombras de desasosiego.

Después hablan de mi, sobre todo Pola y Charo.

No se lo que va a pasar ahí dentro pero si siento que sera lo acordado.
El cuatro de la misericordia es el que luce en mi entrada y pero también es mi marca desde hace mucho mas tiempo.
También es el signo representante del cumplimiento de lo acordado y si, Hesed sella mi existencia hasta el limite de inscribirla en la piel de la torre, y por ende de Onire, aquel día en que su vasija de fundamentos se abriera como Onomasticon para llenarla, no tengo el derecho, hoy, de tergiversarla con suplicas y con dudas.

Las manos de Onire parecen tan desnudas sin su arma, en el primer vistazo, que crees que están vacías pero hay mucho mas en ellas que lo obvio. Cada uno pusimos retazos del mundo de nuestro puño y letra, regados incluso con hasta partes de nuestras almas en algunos casos.
Yo lo hice por María y Karel, solo por la sensación de falta en que su aliento no estuviera de algún modo, también, por su ausencia.

A menudo, ultimamente desde que se llevaron a María, pienso si hice bien.

Veo esas manos imbuidas con aparente levedad y oigo las palabras concisas y valientes de Pola en mi favor y las de Charo mas directas y vehementes y el poso amargo de resinación se disuelve, no mas por que como Charo dice hay fe y no ciega como ella apunta.

Nunca ha sido un trabajo, una prueba o una penitencia hacia la redención. Ha sido mi vida extendiendo sus ramas. El por que y el hacia que es una comprensión de la que no puedo dar esclarecimiento.

Todo tiene una razón aunque sea misteriosa.

Si mi muerte me espera al otro lado del entoldado, y creerme no la siento fuera de mis hombros, no puedo mas que no tener miedo.

Aunque no quiero morir es por otras cosas mas preciosas que te ofrece la vida y que la muerte no te roba si no de las que te separa por un tiempo. Tiempo que se aplicara de otro modo, si, pero que no es mi voluntad el que lo forma si no otros aspectos fuera del deseo.

Como el nacimiento te da pies, la muerte te da alas. Los atributos de una parte y otra son distintos pero su relación con el camino la misma, la una para el firme suelo y la otra para los cielos abiertos.

Me ha gustado ver a Onire otra vez. Libre. Transformada. Creciendo.
Dedicada a una realidad que la emancipa y que confirma con cada cruce de nuestros ojos.

Se abraza unos dedos con los otros y sonríe. No cuenta lo que va a pasar luego.
Mis ojos sobre sus manos hablan de los enigmas de la redención y la salvación, no de la muerte si no, de algo mas definitivo como es el mal y la oscuridad y la inexistencia.

Nuestras personas, corpóreas aun al fin y al cabo, se comunicarían esas emociones con palabras pero no me quedan argumentos mayores que los expuestos, y reconozco que solo podría adornarlos y mas allá casi seguro envilecerlos con mi habla.

Pola tiene sustancia, Charo ímpetu y yo... yo me pregunto si he tenido tiempo de descubrir mi Canción.

Ahora que Onire me mira antes de ir a su puesto en la ceremonia y que da su primer paso alejándose, no me doy cuenta de mi sonrisa y del tono cálido del silencio. Pero se quedan en mis recuerdos.

¿Quien sabe lo que ocurrirá allí, puertas adentro? Pero nada me borrara que la quiero y que los acontecimientos se libraran en que ella también nos quiere.
Puesta a la liberación de todo mal, grande o pequeño, lo hará con amor y misericordia.
No sera horrible lo que me pase, aunque se vista de Muerte, y entiendo que nunca lo ha sido, solo que yo debía llegar a este momento.

Estar en sus manos es la vida aunque con esas manos me mate.
Aunque esta noche muera.
La muerte no te devora, es justo al revés. Hace el camino inverso desde sus manos, las mías, las de todos.
Planta una semilla que de otra forma no se puede plantar.
La cortina se cierra tras sus pasos.
Ha llegado la hora.

La tonada se enmudece casi hasta lo imperceptible, confundiéndome entre si esta o no esta.
Nunca he sabido si estoy lista.
Bueno, ¡Ahora tampoco lo sé!
Solo lo siento.

Lo único que me es conocido es que acabaría tomando esta senda, y que ayer, tan simple como ayer, no sabía que lo haría hoy.

Las Metamorfosis (vii): El Augurio / Las Reglas

2009-08-23T02:07:00.000-07:00

Me lo ha soltado de improviso y con mala leche y lo cierto es que no me crea rencor.

Entiendo el impulso pasional que martillea en su pecho y el sentimiento de amenaza de interferencia, que mi presencia, la nuestra les siembra cuando se trata de ella. Es como mancillar el espacio intimo de Ninfas y Faunos con tu áspera y gris aparición. Las Ninfas y Musas son los pares de los Faunos y los mortales deberíamos estar contentos con los roces casuales cuando vienen y no con el contante revoloteo a su alrededor de su Llama.
Por eso hay tan poca simpatía. Le cabrea que no dejemos a Danielle en paz. Ni en sueños.
Así que viene hacia mi y lo lanza a bocajarro.

"Vas a morir. ¿Estas contenta?"

Lo cierto es que allí, justo delante de él me río. No de Broklai si no del devenir tan absurdo de la situación y de la escena.
¿Que estoy haciendo aquí?, me pregunto y ¿Porque he venido a buscar sin saberlo esta respuesta?
Su gesto sera taciturno y sus maneras bruscas pero su mirada es la del que ve el futuro y tienen esa marca tan incomoda. Sus labios hablan con fiera rabia pero no dicen mentiras.
Cuando me vuelvo y me recojo del sueño a mi regazo en la vigilia aun me sonrío y me recuerdo el dar las gracias.
Es en la mañana ya abierta del todo que me planto en la seriedad de las circunstancias.
Un augur es un Augur, una sibila una Sibila y los todos los oráculos son cosas de respeto.
Lo comento en el desayuno y sobre todo el que no soy totalmente conocedora de lo acertado que puede ser el adivino del Feudo.
No quiero darle mas peso del que pueda tener, por que, con el futuro los juegos son imposibles. Puedes cambiar cosas pero hay momentos que son inamovibles. Mi sensación es de tratar de Quiero mantener la calma pues me conozco y puedo empezar a tirar hacia abajo antes de que se confirme nada.
No saber es mas fácil, si, pero reconozco que en mi experiencia, después de haber visto nuestro futuro y volver, en la versión mas contundente del vaticinio hace mas bien que mal. Aunque te cambie la tranquilidad por el sufrimiento.
Mis amigos lo saben y me conocen y me quieren y por eso me protegen. Durante el día yo no lloro ni me desmorono por que ellos son los que van poco a poco acumulando el peso.
No es hasta la noche que las lineas se aclaran y no hay dudas de las intersección del destino. Es cuando ya es imposible que yo ni nadie pueda ocultármelo.

Moriré en la ceremonia que se realiza en la Representación, a las doce de mañana viernes.
La hora de las brujas. Que apropiado.

Me entristece el día que Pola, Anibal y Charo han tenido, conscientes desde bien pronto de esta encrucijada de los designios y preocupados primero y hacia la noche desesperados por hacerlos cambiar.
Les amo por mas cosas que estas lo se pero ni que decir que me bendicen con mas cariño con lo que han hecho y me fastidia el no saber si no habría habido una forma mas sabia de haber entrado en la situación. Yo misma podría haberlo mirado y creo que es eso lo que debería haber hecho. Eso hacen las Brujas.
La bifurcación estaría marcada de igual forma y posiblemente no hubiera cambiado nada. Pero siento que habría sido mas honesto. Para ellos.
¿Y ahora?
Ahora que se ha confirmado no me escandalizo por el conocimiento y respiro profundamente en busca de la calma aquí en mi ser y pienso en que aun vivo y hay tiempo para las cosas que se hacen importantes en vida.

Lo cierto es que no todas las posibilidades se reducen al acatamiento de los acontecimientos.
Las entradas que tan despreocupadamente nos dio Django son vinculantes, como el mas sagrado de los pactos, pero Pola embestido de esa ternura preocupada suya, podría liberarme de la cita con el destino, cortando con esa espada que posee los hilos que me atan.
Lo hizo ya una vez aquella imborrable mañana en Cnossos, pero hoy es lo mas diametralmente opuesto. Que se pueda hacer no obliga a que sea bueno el que se lleve a cabo.

No, no puede. No debe.
¿Si Franta corta mis hilos de mi confrontación con los Poderes que están llegando en que situación se quedaría? ¿No soliviantaría los espíritus de los llamados? ¿No traería sobre él y los suyos su atención e incluso su ira? ¿No seria un ocasión para precipitar actos y acabar cayendo en unos u otros brazos que esperan con paciencia que se despeñe?
Imagino que Eugen le tendera mas anzuelos para su captura que el resto, por que Pola esta mas cerca de un sabio que de un dios, pero no es ni mucho menos un mejor destino.
No Diosa. Ya han sufrido bastante. No puedo cesar del todo su sufrimiento pero si puedo evitar que crezca mas.

Hay cosas que no deben hacerse si ya ha pasado la ocasión y yo como el y los demás traspasamos ese Umbral cuando decidimos y dijimos "Me quedo. Este es el lugar donde debo estar" y estamos bajo el gobierno de unas reglas. Las Reglas.

Si es así es así. Si has decidido lo asumes. Yo decidí hace un tiempo. Pero he sido inconstante.

Es después de dejarnos claro, de forma sencilla y pausada, que es lo que vamos y no vamos a hacer, cuando me estremezco y me lleno de angustia. No quiero morir. Simplemente es eso
Ha tardado pero es que se ha ido macerando con sobriedad.
Ese, el camino, el cruza con la muerte, el que he decidido es concluyente y, no voy a mentir, a duras penas lo sostengo reforzándolo con pequeñas cosas.

Decido que es lo importante: Ver a mis hijos, aprovechar la jornada venidera todos juntos. Viajar hasta allí donde están. Que la despedida sea sencilla y suave y sentida.
Hay un resquicio por el que cuela un rayo de esperanza. Onire.
Antes de cruzar a la ceremonia la veremos.
Y quizás ella interceda ante las Otras Miradas y algo cambie.
Pero es solo una posibilidad y antes habré tenido un día para fundirme con los míos. Olvidar lo demás y ser Yo con ellos. Vivir.
Asier, mi pertinaz angelito de ojos negros, ya lo sabe y ha venido hasta mi y nos vamos junto a Annette de la mano.

A mis amigos y a Broklai les debo esto:

Cada inspiración de aire de mar entre los cabellos de mi niña. Su risa, su escándalo y su juego. Sus manos y cuerpecito sobre mi vientre y mi pecho. Las cosquillas de sus dedos.
Cada rayo de sol filtrado entre la paja del sombrero de Asier. Sus ágiles zancadas. Su mirada de éxtasis en el agua. Su voz entremezclada entre la de los primos de Olympia y la de Jean.
Cada segundo de la puesta de sol sobre el Egeo con nuestros cuerpos entrelazados y la felicidad en mi casi inaudible canción.
Paz sencilla para un corazón sereno. Sin Desvelos. Sin frío.

Por eso no hay suficientes palabras.
Espero que de una forma u otra esta les llegue.

Las Metamorfosis (vi): La Representacion / Las Bambalinas

2009-08-16T02:29:00.000-07:00

Ahora todo es posible.

Como que te aborde de frente un viejo espantajo indescriptible, capaz de erizarte el alma con su sola presencia, para espetarte junto a tus compañeros y en el salon de tu casa, que si queremos entradas para La Representación y cuantas queremos o encontrarte en el solar de lo que fuera una vez tu casa al sorprendente Django Cei y sepa de que es de lo que estaba hablando el mencionado esperpento llamado Alejo.

La Representación parece el colofon de los acontecimientos pero como lo que estamos experimentando tiene se velo de misterio.

Como que aparezcan seres como Django Cei.

Django...

¿Os sabéis alguna de esas historias de tipos capaces de robarles la guadaña a la muerte?¿De los que te dicen que conocen el camino a la verdad pero se olvidan de avisarte del abismo insalvable a mitad de trayecto?¿De los que para nacer tomaron prestada a su madre?
Esas historias existen y nacen en todas partes y no puedes estar segura de que se refieran a Django o que haya sido muy capaz de apropiarse de los méritos de otros.

Eso y mucho mas es Django Cei.
Si buscas en estos días un Hermes, un Loki, un Veles, un Cuervo o alguna otra astuta rememoracion de la astucia tienes a Django Cei. Casi creo que los tiene a todos en la sangre y en los huesos. Literalmente.
Algún día conseguiré que Remi me vuelva a contar todos los chascarrillos que los chamanes como él cuentan de este ente o tipo. Consiguen ponerte en situación con el humor de las cosas horribles.

Y claro, su peligroso atractivo.

Por eso que nos de unos papeles manchados y arrugados al hilo de la mención del otro encuentro diciendo que son las entradas que pedimos tenia que habernos alertado. Pensar que lo que creíamos la broma no lo era.
Le divierten estos juegos sobretodo considerando el potencial de diablura del juego.

Aparece a la puerta de una Haima, mas que carpa, que ocupa el vacío donde residia la torre. Lo hace pateando un perro sarnoso de esa forma especial que te hace reír y borra por un instante de tu conciencia que es un acto cruel.
Luego de la incorregible e informal presentación de viejos camaradas, puesto que nos encontramos por vez primera en Moscu, nos entrega jovialmente los papeles demacrados con ese gesto afectadamente majo de ponerse el sombrero en el corazón que te niega que aquí haya truco.

Son esos detalles: sus ademanes teatrales e irrespetuosos con las formas y el gancho de su pícaro rostro los que no puedo negar que me ponen.
Y es peligroso, por que el sabe que es un fulano guapo e interesante. Te inflama la emoción del la vida, el riesgo y el disparate con cada partícula de su ser escopeteada en todas direcciones por sus poros, su morena piel y sus vivaces ojos y boca con fina perilla.

La fortuna se alía conmigo por que le parece infinitamente mas interesante Charo y yo paso de puntillas con la compostura casi intacta.

No tengo la soberbia de creer que no se ha dado cuenta y supongo que la facilidad con la que me ve no le interesa teniendo un hueso mas jugoso que roer delante. Tendría que decirle algo a Charo pero como no traicionarme al hacerlo.

En mi hay algo que dice que Django Cei no es malo y tampoco bueno. Es algo totalmente desconocido y diferente.
No se si podre abordar a Charo y avisarle. En mi corazón y cabeza hay una vocecilla que pregunta con tono sarcástico y convincente que de que hay que ponerla a salvo.

Al menos la conversación es corta.

Tenemos las entradas, según Django, pero la Representación no es hasta la medianoche de dentro de dos días.
Y No. No podemos hablar con los actores pero si queremos podemos entrar entre bambalinas para ir abriendo boca. No le ha faltado decir sin variación en el precio. El no diria eso nunca.

Nos ha descorrido la falda del entoldado y nos ha invitado a entrar.

Me impresiona la infinita capacidad de aguante ante el asombro que acumulamos vorazmente y me asalta le duda de en que grado ya lo generamos nosotros mismos.

Muy poca gente sobre la faz del mundo atrae la atención de alguien como Django Cei y muy pocos lo tratarían como nosotros. No se atreverían a aceptar sus invitaciones.
Intuyo con lenta comprensión que no somos invitados a esa venidera representación por nuestra mera condición de aptos espectadores si no que, aunque sumidos aun en grados, según de quien se trata, distintos de la ignorancia de como, nuestro advenimiento como actores en la gran obra se decanta. La gran obra de voluntades cuyo telon casi percibes que se alza.

Confiamos en Django lo que es una gran muestra del misterio en el que se han convertido nuestros actos.

Supongo que podíamos haber acabado en muchos lados pero nunca es mas sorprendente que el lugar concreto en el que deberías estar cuando llega el momento. Ese es el talento sobre las ironías que domina Django tan sutil como expeditamente según el caso y expuesto en mas niveles de los que tienes visión al alcance. Eso es lo que en mi corazón lo hace tan imprescindible.

Con tranquilidad y ningún esfuerzo alcanzamos la casa de Eugen caminando bajo un portal de lona un par de pasos.

Tardamos unos dubitativos instantes en apercibirnos que ese es el lugar donde nos encontramos pues, su aspecto es radicalmente distinto a los recuerdos de hace ni un par de días o mas atrás, de cuando hasta aquí, con Él, bajamos. No es hasta que Pola vislumbra la explosión de vida sobre la mole de su versión de Mont Matre con su cupula particularmente hendida que no comprendemos a donde hemos llegado.

Es un paisaje espectacular en verdes, blancos, azules, inmerso bajo la protección de los pliegues sin horizonte de la carpa e inundado de efervescente vitalidad.
También hay cadáveres. Dispersos pero evidentes, tropezamos con los restos de los últimos habitantes de este sitio. Uno de ellos parece el de aquella criatura que nos contemplo y que Pascal nos dijo era su amigo perdido.
Mas allá, imponente, domina el trazo vertical de lo que parece un gigantesco tronco de árbol muerto al que acompaña en su dirección de suave chasquido de lo que parece un filo rasgándolo.

Miento si digo que entiendo todo lo que veo pero si puedo expresar mis sentimientos de grato regocijo ante el cambio circundante y de una indefinida pena. El arbol muerto produce en mi un afecto influjo en parte entristecedor.
Cuando al estar mirándolo cae es como el fin de algo que da paso a lo nuevo.

Ahora es cuando vemos a los Ángeles.

Pola encuentra a uno en la fractura de la cúpula cuando sube a mirar y el que el resto vemos es el que ha acabado la tala del despojo del árbol que ya no esta.
Se aparecen humanos. Es la punta del fondo sobre la que los esperamos contemplar la que, igual que hacen Eugen o Einar, nos trae a los sentidos esa forma; posiblemente por que su rostro completo transciende lo que soportamos pero, aun como en este caso su contacto es efímero, transmiten esa potestad de la Completa Visión tras la carne.

Los que vemos hoy pertenecen a los Elohim, Vigilantes, la misma orden que la del padre de Xavier. Su tarea me es confusa, entre otras cosas por que decidí escuchar a Pascal y no enterarme de lo que me esta vedado, pero creo y puede que me equivoque que acompañan a Los Poderes que viajan entre mundos.
Son de aquellos que permanecieron cuando al principio se abrió la Fractura y se dividió el Reino.
Una grieta de separación que cargan en ellos mismos.

Hemos conocido a varios de estos seres ademas de Eugen. Algunos, creo, que son observadores como Einar y otros, cada uno a su manera, luchadores como Joseph y Dolmance.
La ambigüedad de su naturaleza, ligada al efecto de su presencia entre nosotros, es intensa en extremo cuando los tienes delante.

Todo es intenso con ellos tanto la calma, como la pasión, como el hondo pensamiento.

Es Dolmance, con el brillo de su indomable espíritu encendido en la mirada rezumando de fascinación, la que nos cuenta el origen desencadenante de esa obra que se ensaya y desenvuelve en cada esquina de Paris.

Nos explica la liberación que Xavier ha ejecutado con el germen de su música.
Con un desparpajo y entusiasmo en su voz, mas perturbadores que la visión de un arma en sus manos de Ángel Luchador, ella narra como Xavier ha dejado en libertad a la Serpiente como me viene a la mente, una vez alguien hizo en la Moscu de los muchos colores y que los que nos envuelve es el baile cimbreante de su carne derramándose por todas partes.
Sorpresas detrás de las sorpresas nos esperan ahora que lo que fue estrecho se hace cada vez mas ancho.

En silencio y mi interior, siento una reverencial consideración por Xavier.
Todos tomamos decisiones decisivas en algún momento. Hay que vivirlas y sentirlas en el corazón y llevarlas a cabo con el saber de la cabeza o del instinto.
No siempre se puede andar entre bambalinas como ahora.

Me templo al pensar en él con la evocación de la contemplación de los Señores tal y como de otra forma retorcida se me ocurre que lo hemos ido haciendo desde que llego a nuestras vidas Eugen, en sus presencias. La diferencia que te otorga cada uno es el punto de perspectiva y la magnitud de la mirada a la que con cada uno de ellos te enfrentas.

Conminados al regreso y una vez nos encontramos con Rellan que también ha entrado aquí pensamos en marcharnos. El aun insiste en que permanecerá un rato y que quizás abordara la contemplación de algo que nosotros solo hemos atisbado a percibir. Las catacumbas de los Condenados en los cimientos del monumental templo del Diablo donde no llega la luz del Sol. Allí reside la espada que una vez intercambiamos con Eugen y que según, su destino, encabezara ejércitos e iba destinada a Jean.
Lo vemos dirigirse al lugar con natural prestancia, lo que he de reconocer me da un poco de envidia, pero que se me olvida por la infinidad de emociones en las que mi vientre, mi pecho, y mi cabeza intentan concentrarse.

Tantas cosas que pasan a nuestro alrededor que no abarco.

Con Pola pensativo y no es difícil saber en quien esta pensando y no es en Él.
Con el magnifico Rellan, esplendido y arriesgado, camino de Allí Abajo y solamente con sus claras ideas y nuestras plegarias como ayuda.
Con la desquiciada mano de Anibal y su sabia decisión de cortársela.
Y con el no tan sorprendente regreso de Eriltes y la, para mi incomprensible, ceguera autoimpuesta que respecto a ella levanta Charo cuando hablan... Mi suegra habla extramada pero habla claro y hay parte de profundidad en sus palabras que tengo en cuenta. Solo intentare no volverme tan loca.

Tantas sensaciones y acontecimientos pero, aun queda sitio detrás para un rumor como la mar de fondo. Allí los pensamientos sobre Xavier y Marion me mandan olas.

De Marion. ¡Oh Diosa Marion! Labro todo el esfuerzo para convencerme que solo esta extraviada y viva, solo que a su extraño lado. Que esta a salvo y sana y sin miedo. Es una forma tonta de magia, y lo se bien que por que me empeñe en ello no va a funcionar si no hay mas, la de desear con toda tu alma una cosa en la esperanza de que se cumpla pero no puedo perder las esperanzas. Esa es mi propia vida y mi propia mirada. La imagino con todas mis fuerzas sana y bien. De vuelta.

Pero Xavier. Mi amigo en cuerpo, espíritu y alma. Intento imaginarme en la esfera trascendental en la que se encuentra ahora y lo que esta experimentando y no me cabe, y Diosa si lo intento, el estrecharlo en mi por completo.

Esa parte de lo que contemplamos en Ellos que le pertenece se me escurre entre los dedos a través de su origen Celeste. Por eso me conjuro en lo que esta por ahora a mi alcance y es la persona que conozco y aguardo que no cambie tanto.
Puedo, poco a poco ponerme delante de mi y ser ellos y contemplar lo que confían de mi corazón encontrar y no negarselo, de mi amor y mi agradecimiento y ver como los abrazo y les beso y solo les digo sin palabras que les quiero.

Por que la vida no son estas bambalinas sino el misterio que nos aguarda cada dia que compartes juntos en completa realidad.

Con ellos de Vuelta recibidos en nuestros Brazos y nosotros en los suyos.

Ahora que todo es posible.

Las Metamorfosis (v): La Fuente / Las Visiones

2009-08-09T14:16:00.000-07:00

Danielle nos espera en la fuente junto al jardín. Por razones de afinidad parece lo mas adecuado. Luce pequeña en parte, pero ya transfigurada como si el solo hecho de haber salido y esperado la hubiera abierto al canal de su naturaleza y ya no pudiera disfrazarlo.

El reparo y la candidez toman moteados extraños en sus rasgos bajo el fuego de una inspiración, no solo llena de poesía de vida, si no también de mirada a las respuestas aun sin pregunta y a las sombras que intentan coger forma.

Esta mañana, en la universidad, cuando aun era Danielle, la estudiante de arte, y la hemos buscado, acudiendo por si la podíamos ayudar en algo en esta miríada de cambios, no sospechábamos que los eventos tornarían las intenciones de vuelta a nosotros y nos pediría el esfuerzo y la confianza de ponernos en sus manos.

Xavier, que aun sigue desaparecido, me hablo de Danielle hace un tiempo ya, cuando aun la torre se erguía sobre la linea de París, y una noche viajamos en la estela de su mutabilidad a conocer la casa de Bethan e Isobel.

En aquellos días él la ayudo, y creo que de alguna manera fue como ahora sin el conocimiento de cómo, únicamente por instinto desde sus adentros como empezamos a intuir que ha hecho aquí.
A su manera recordó a Danielle en su interior de lo que estaba hecha y quien era y a donde pertenecía y ahora, en el tiempo del medio, donde nada de lo que haces cuenta, esa consideración y tierno cuidado se nos devuelve con agradecimiento.

El poder desborda de los ojos de la muchacha triscando de uno a otro de los presentes mientras nos disponemos alrededor del agua. Es un inundación lenta, de ondas de evidencia y multitud de acontecimientos que flotan a través de la superficie y acuden hasta sus dedos transformando los hilos del vulgar elementofisico a su aspecto acrecentado y pesadamente vivo como indescriptible reflejo de su par afín que es Ella.

Cada uno asumimos una transposición mística con la Ninfa y la experimentamos de su mano y la descansamos en su regazo.

Nos sumergimos en el cuerpo de la visión hecho del agua avezada que habita los sueños y tiene un cuerpo infinito.

Como Musa nuestra, Danielle nos conduce a las respuestas que nos deben inspirar con los trazos, surtidos de su propio sentido, de los futuros hados. O de los pasados.
Pero conscientes de que lo esta en la mano de las Recordadoras no es solo inspiración si no también la enseñanza.

Con su mano derecha nos imbuye hacia la revelación.

Trae a Charo, envuelta de sus ropajes de Cenwen hasta su hermana Eriltes. La verdad de este secreto no se descubre pero si el desenlace. Hay un lazo visible entre las dos que las brumas del olvido no deja ver mas allá de sus muertes si no a la otra. Ambas se matan mutuamente hasta el infinito y la derrama de sangre provoca el trasvase. Pero hoy falla, quizás por que ha llegado el final del circulo o por que la Serpiente, aquí donde pisamos y ahora donde respiramos, ya no se muerde su propia cola.
Charo sostiene en una mano la daga que la asesinó, hecha de una astilla del Árbol del Mundo, mientras con la otra acuna a Calin, rescatado in extremis del vientre de la Tiera y herido, mientras los dos contemplan la desaparición de su enemiga bajo las raíces del bosque.
Y cuando despierta aun se siente confusa y se niega. La mano sigue sosteniendo el arma conquistada y Eriltes no esta pero los hechos como han sucedido la aturden.

Posiblemente esa es una sensación inherente al toque de Danielle nutrido en la fuente turbulenta del caos.
Esa conmoción a lo que establecido en tu cabeza que ha hecho a Anibal huir de la libertad de sus instintos, cayendo en el reparo y el miedo y acabando con la boca repleta del limo de los malos sueños. Y del lodo solo surgen visiones de desazón y desasosiego.

Su vista se ha puesto en una llanura expectante del combate que sobre ella se aproxima. Al fondo las tripas del Averno y el tajo en sus muros que permite un paso abierto y frente a él, un ejercito que se apresta a evitar que el otro que viene penetre hasta los Infiernos.
Allí ve a Pola bajo el estandarte de Eugen, el general que dirige la defensa.
Y en el invasor los capitanes son Asier, Joao, Mayim, Santiago.
Anibal no se puede distinguir pero su nuca se eriza al mirar el contorno borroso junto a Pola.
La contienda es una locura, una guerra fratricida de las gentes que amamos en la misma boca de la Condenación y es esa locura la que te hace sentir como si a cada paso de uno contra otro nuestro mundo, mas y mas se deshilacha y mas cuando imaginas y comprendes lo que Franta ha visto y ha aprendido.

Su visión ha sido mas cruda, por menos elaborada, bañada con la impresión de un bautismo que despliega ante él purificada, la verdad que limpian las aguas.
Que Eugen lucha con la Serpiente. Que el caos se enzarza con su complemento pero que cuando llega el momento y Eugen la hiere, cuando ambos se une, la lanza que une sus corazones no esta bajo la la Luz de Sol Divino en un verdadero Unisono. La sustancia clavada bloquea los rayos y en la inmensidad proyecta una sombra alargada.
Esperar la culminación del día y la llegada a su cenit del Astro Dios es la respuesta buscada.
Esa verdad se la cuenta Karel en actos y al clavar de nuevo la Realidad, lo Superior y lo que Yace residen en un único Eje. Uno. Todo.
Pola se enseña lo mas sencillo y lo mas difícil.
Como hacer las cosas para que lo que es no sea y lo que sea fuere.
Como desvanecer la sombra que traza otro Árbol pero Árbol de Muerte. Un lugar de atractivo descenso por que a espalda de la Luz de la Vida, donde no te toca su Calor y no sientes su Grandeza y eso explota la altivez del endiosamiento que te hace creer en la tuya.
Ojala lo haya imaginado bien y estén bien todas las palabras Pola, por que pienso que quizás la tuya hubiera sido mejor inspiración para contar lo que vistes con tus propias palabras.

Por que lo que Danielle me enseña a mi no es prosa ni poesía, si no que se hace lo abominable por la ambición.

No es un recuerdo aunque sea yo la perspectiva en todo momento presente y sean mis dedos y mis ojos de los que soy consciente.
No hay alejamiento entre yo y la otra persona, incluso cuando con mis manos acaricio mis abundantes rizos y a través de mis adormilados párpados contemplo mi respiración calmada y venero la belleza de mi cuerpo dormido.

No hay alejamiento aunque con toda violencia libero el nudo enamorado de mi pecho al olerme y embriagarme con el aroma de mi piel sudada tiernamente que es recuerdo de un mundo que florece y da sosiego.
Amo a esa mujer que yace sobre el lecho donde hemos dormido, esa mujer que soy yo, Gabrielle pero en el mismo tiempo no soy yo, por que yo estoy a su lado, con otra respiración, otro volumen y espacio, ocupando otro hueco, despidiéndome en silencio con los dedos antes de abandonar su calor en esta mañana que es tan importante.

La dejo allí, descansando hermosa como el filo de la pasión que me encoge las entrañas.
Ese hermoso ángel que... soy... yo... pero no lo soy.

Cabalgo hasta la encrucijada, tranquilo y pausado, con el rostro pleno de determinación y la barbilla erguida, sincero ante el mundo de la asunción de mi destino, que tomo en mis manos con el objeto que el demacrado mensajero pone en ellas.
El poder. Trocar cadenas en hilos y los hilos cortarlos a voluntad, atarlos a capricho.
Un poder que acepto. Hace tres siglos ya que acepto.

No se me da mas en las visiones. Ni mi ni a mis compañeros.

Creo que se por que el limite de las respuestas.
Las Reglas. Los Tabues.
Danielle se marcha al amanecer. Hemos pasado toda la noche en su regazo. No nos deja pedir mas.

No sé que pensar, por lo que me dejo llevar y escucho los viajes de Charo, Anibal y Pola. Después brevemente sin mucha parafernalia cuento las sensaciones del mio.
Esta todo tan confuso. Se mezcla todo en mi mente con intensidad y detalle. A ratos me dan ganas de vomitar sintiendo la angustia vertiginosa de amarme tanto pero amarme a mi misma. en las dos vertientes. Es tan espeluznante como extraño pero de algún modo me convezco de que debía tenerlo.

Quiero creer que lo que te enseñan se debe madurar para que de sus frutos y florezca el entendimiento pero en este instante no entiendo nada y solo tengo preguntas.

Hablamos de otras cosas, trazamos nuevos planes, pedimos información y distraemos la mente pero en cada momento de tranquilidad regresa para interrogarme.

La necesidad de la verdad esta despierta.
Me compadezco de literatos y poetas si esto es el toque de las Musas.
Me recuerda a la mirada de la Sibila. Ella veia esto de forma constante.

El tiempo pasa. Despacio.
Bueno tenemos un pista que investigar. Una carpa en donde estuvo la Torre.
Nos vamos para allá. Me hará bien.
Dejare de experimentar esta ambigüedad.
Se que solo... un rato.